El tiempo pasaba lento en una vieja casa olvidada por el mundo, donde el único sonido era el de las goteras que caían del techo en mal estado.

Agrietarse y decaída era el estado de ese lugar.

¿cuantas voces se escuchaban atraves de esas viejas paredes?

Pasos lentos y desapercibidos caminando en un solo sentido, ella observaba desde la mica de la puerta.

Frente a frente, nadie decía nada, se miraban, sus ojos lo decían todo, las palabras no eran necesarias.

¿Quien tomo el cuchillo? ¿Quien es la victima y quien es el culpable? ¿Quien limpiaría  ese desastre? ¿Como limpio mis manos?

Que con sangre se encuentra ya, las paredes viejas pero bien decoradas a un estilo de los 50.

Gritos, gritos y mas gritos.

¿Ya perdí la cordura?

¡ES TU CULPA!

o

¿Es mía?