L'étrange famélique fait flétrir les visages aux abords de terre
Ceux qui sont dans la boue
Et qui la tienne pour leur

Des sabots élimés piétinent la poussière
Pas de pierres
Mais des langues racornies
Qui goûtent un vent amer aux couleurs rancies

Point de pain que de pierres dans ces doigts écornés
Disons que ce sont d'autres qui ont dû le voler
Ceux-là mêmes, ceux d'en face
Qui violèrent sans mot la terre nourricière
Voilà des siècles

Car qui d'autre que d'autres peut faire sécher l'endroit ?
Quand ils coupent le cheveu de leurs filles qu'ils cachent
Comment la terre pourrait refuser notre droit ?
Servons-les comme engrais, c'est cela qu'elle attend

À mort l'infamie qui ronge nos estomacs
Tuons jusqu'au dernier de ces chiens parasites !
C'est leur faute ! C'est leur faute !
Et la fin de nos faims