Me miento más de lo que necesito.

   Cuando estoy triste, me miento, “ya se me pasará”.

   Cuando estoy asustada, me miento, “estas siendo paranoica”.

   Cuando me enojo, me miento, “es mi culpa, es mi culpa, es mi culpa”.

   Cuando me enamoró, me miento, “no estas lista, nunca lo estarás”.

   Confieso que duele, tomar cada uno de mis sentimientos, de mis emociones, de mis sueños, y hacerlos añicos, mientras mató lentamente cada gota de mí, con una sobredosis de esas mentiras.

   Duele, si, porque soy consciente que me hago daño, y duele, también, porque se que lo seguiré haciendo.

   ¿Las mentiras son dulces, no?