Peut-être que par ce nouvel essai,
Peut-être que par ce nouvel éveil,
Sens à nouveau utilisés,
Et vide de nouveau sous le soleil.

Nostalgie qu'est-ce ? Ô triste passé,
Pourquoi chemines-tu vers mon avenir ?
Ce style trop monologue, il ne plaît ?
Ainsi, mieux vaut chaos que tirade à dormir...

Il s'en faut de peu, dit-on,
Pour qu'un battement de ciel se transforme
En somme d'ennui d'un temps de pont,
À rêver de platanes, de sorbiers et d'armes.

Qu'un simple mot suffise, ou une phrase s'ensuive,
Mais à l'aube de la poésie, nulle forme compte.
En prose ou de rimes, le coeur laisse les sentiments fluides
Envahir le corps d'arme de paix et affronte la honte.

Victoire écrasante, sourire conquis, puis mot écrit.
Est-il plis précieux butin que son propre trésor ?
Et le mien, écrit noir sur blanc, réveillé mon envie,
Celle de ma propre personne, de celui qui je suis alors.