Ma plume, la moitié de ma vie, grise dans un coin sombre,

Poussiéreuse comme jamais et triste telle des larmes figées.

Mais la beauté d'un paon, même retranscrite dans les plumes, ne reste pas dans l'ombre

Je souffle dessus et j'essaye d'y apposer mon encre, mais trop de temps a passé.

L'encrier a séché, ma plume s'est déformée et je ne compte plus le nombre,

De ces tentatives vaines, où j'avais essayé de l'attraper, guidé par la poésie des sentiments éprouvés.

Alors je chancelle, perdu et perdant, à jamais ce qui se faisait jadis à la lueur de l'espoir

Je titube, tombe, gémis de douleur devant l'impuissance qui me fait face, impossible à neutraliser.

Peut-être alors, parmi tous ces signaux, on veut me faire comprendre de la ranger dans un tiroir

Et de ne plus y penser, comme si elle n'avait jamais existé...