Ils ont tous des cordes autour du coup. Ils avancent tous en silence, dans cette atmosphère morbide et silencieuse. Pas un son. Pas un bruit. Le vent pour seule compagnie. L'obscurité comme seule alliée. Et devant eux un grand echafaud filtre les faibles rayons lumineux.
Ils avancent dans une marche macabre jusqu'au point final de leur vie, pistolets pointés sur les tempes. Armés de lames de rasoir. Et là où ils passent, une longue trainée vermeille persiste, et persistera, en souvenir de leur passage. Car bientôt leur chemin s'arrêtera.
Cette tâche sombre, on ne la voit presque pas. Les passant tout autour marchent, aveugles à toutes ces âmes damnés. Ils passent à côté de ce cortège mortuaire sans même l'apercevoir. Et comme des baleines, les hommes tristes tombent sur la plage, s'échouent et tombent sans vie. L'échafaud ultime. Ils passent et trépassent.
Parfois un passant s'approche de l'ombre effrayante, son coeur noircit. Mais toujours il parvient à retrouver l'air frais. Et ainsi son sourire revient. Pourtant certains vont s'enfoncer de plus en plus dans la noirceur et malgré les cris extérieurs, vont avancer tête basse, arme à la main. Il suffirait pourtant de sortir de ce chemin mortuaire. Bien difficile à faire mais non pas impossible.

Non pas impossible.

NON PAS IMPOSSIBLE!

NON PAS IMPOSSIBLE!!