C'était un champ de fleurs rouges. Des tulipes, flamboyantes comme le soleil.

Et, vers l'est, près d'un pommier, les palmes d'un moulin à vent abimé par le temps

tournaient,

Tournaient

Tournaient

Depuis des siècles

Sans s'arrêter.

Nul doute que même lorsque le vent aura cessé

Elles tourneront toujours

Les palmes du moulin abimé.

Parce qu'elles ne savaient faire que ça, qu'elles n'avaient jamais fait autre chose.

Elles poursuivront l'éternité

Au grès du vent, fouettées par les feuilles mortes du grand pommier.