L'ange gardien gardait
le poète disparu

Dans les limbes amères
d'une poésie enchanteresse.

Si le ciel est pur,

qu'on
s'y noie
dedans

Il y a toujours plus de plumes
dans les bouteilles de vin blanc.

C'est dans un ciel rosé par le matin et rosé pamplemousse
Que l'ange gardien s'envole, planant

comme un oiseau
aux ailes trop brûlées.

Il était six heures
Et le poète

dormait

sur son papier.