L'appartement de la mansarde est tout sauf romantique ou artistique. Il y fait chaud, on y est à l'étroit et on y souffre du dos car il ne peut se tenir droit qu'au milieu de ce stupide escalier du troisième étage. Steve a pris l'appartement en pensant qu'il ne resterait pas longtemps, quelques mois, peut-être six au maximum. Un an et demi plus tard, Steve monte les escaliers de son petit appartement solitaire à Brooklyn. Il a les pieds lourds, et son dos lui fait déjà mal rien qu'à l'idée de se tenir à moitié courbé devant son chevalet.

Il cherche ses clés à tâtons et pense à Bucky, toujours là pour l'aider à les dénicher ou à en récupérer une dans l'une de ses cachettes. Mais Bucky et Sam sont à Washington DC, où ils vivent une vie heureuse. Steve n'aurait jamais pensé qu'ils feraient un bon couple, mais d'une manière ou d'une autre, ils se sont trouvés et les remarques intelligentes et les piques acérées se sont transformées en longues promenades et en rendez-vous jusqu'à ce qu'ils ne puissent plus le nier. Steve est heureux pour eux. Il l'est vraiment, mais ils lui manquent terriblement. Il ne peut pas leur reprocher leur bonheur ou l'opportunité qu'ils ont reçue lorsque Phil Coulson leur a demandé de créer l'un des centres de réhabilitation de DC. L'organisation de vétérans qui gère le centre de désintoxication en avait un à New York - Brooklyn Heights, rien de moins - mais la subvention que Coulson a obtenue leur a permis de s'étendre et d'inclure de nouveaux sites. C'était un rêve devenu réalité pour Sam.

Pour Steve, cela signifie que ses deux meilleurs amis sont partis, et qu'il a fini par regarder le train de la vie partir, devenant de plus en plus petit sur les rails. Il déverrouille sa porte et se réfugie dans son appartement. On est en juillet et il fait déjà très chaud dans le petit studio. Il enlève immédiatement sa chemise, puis ses chaussures. D'un coup sec, il enlève ses deux chaussettes et les range dans ses chaussures. Il se dirige vers le petit réfrigérateur qui ne contient pas plus de quelques jours de nourriture et sort son pichet d'eau fraîche. Au lieu de se donner la peine de prendre un verre, il boit directement à la cruche. Pourquoi pas ? Personne ne va lui rendre visite.

Le pichet à la main, il se dirige vers la petite table bistro qui lui sert de table à manger et s'installe sur le canapé deux places. et s'assoit directement dessus. Il l'a acheté dans un magasin d'occasion. Il n'est pas mal, il faut juste un peu de rembourrage pour les coussins. Il ne serait pas mal du tout, s'il ne devait pas servir de lit... aussi. Il pense sérieusement qu'il pourrait avoir des problèmes de dos en dormant dessus. Ou qu'il essaie de le faire - La plupart du temps, il se retrouve sur le sol ou sur le petit balcon qu'il a (sortie de secours). Cela lui a sauvé la vie. La plupart du temps, il s'assoit là et mange, regarde Netflix sur son téléphone, ou parfois il dessine. La nuit, il faut dormir dehors, surtout en été.

Steve repose sa tête sur le canapé et fixe le plafond à lucarnes. Il a besoin de ce travail. Natasha l'a mis en contact avec l'agence de recrutement, elle a aussi glissé un mot en sa faveur à sa patronne, Mme Pepper Potts. Il ne remplit pas certaines des exigences, mais qui le pourrait ?

L'assistant personnel parfait sera attentif aux détails, excellent dans les tâches d'organisation et de gestion, capable de faire face à la pression des médias et des paparazzi. Des compétences en communication écrite et verbale sont essentielles. La gestion du temps est essentielle. Un savoir-faire tactique est indispensable. La planification stratégique, y compris la gestion personnelle et professionnelle, est une exigence du poste.

Lorsque Steve a lu la description pour la première fois, son cœur s'est emballé comme s'il était l'un de ces personnages ridicules dans une comédie musicale. C'était parfait. Il pouvait répondre à toutes les exigences. Mais la description s'est poursuivie :

Le candidat doit avoir des compétences en dessin technique, être capable de lire des schémas techniques complexes, avoir une compréhension de base de l'intelligence artificielle et des interfaces biochimiques.

Cette dernière partie l'a arrêté dans son élan. Il a failli ne pas postuler, mais Natasha l'a poussé à le faire.

"Qu'est-ce que tu as à perdre ? À vivre dans cet enfer ?" Natasha avait dit alors qu'elle était assise sur son canapé un jour de la semaine dernière. " Fait une demande. J'ai déjà parlé de toi à Pepper. Elle attend ton CV."

"Je suis un artiste de bande dessinée, Nat. Elle ne va jamais m'embaucher."

Natasha pointa l'écran en face de lui, son iPad de 1ère génération. Cette satanée chose glissait plus qu'elle ne fonctionnait. "Tu peux faire tout ça."

"Sauf l'intelligence artificielle et les trucs biochimiques."

"Tu apprends vite." Natasha haussa les épaules. "Tous les autres candidats qu'ils ont eu ont été un désastre. Quand Pepper a vu ton CV, elle était sincèrement intéressée. Elle ne l'a pas dit juste parce que je travaillais avec elle."

Steve s'est lancé et a postulé. Maintenant, il veut vraiment le poste et cela ne mène qu'au danger. Tout ce qu'il veut, qu'il obtient mène toujours au danger. Enfant, il était chétif et maigre comme un roseau, mais l'adolescence est arrivée, et il est devenu plus fort et plus grand, mais sa mère est tombée malade. L'univers s'est équilibré. Elle est morte. Il a grandi. Il a détesté ça. Il fuit les souvenirs de l'hôpital, assis à ses côtés, touchant ses cheveux dorés contre sa joue délavée.

Steve chasse les larmes en clignant des yeux. Non. Il ne va pas penser à sa mère et à tout ce qu'elle a sacrifié pour lui. Mais il y a aussi le fait d'entrer dans l'armée, de vouloir servir parce que son père a servi. Il l'a fait pour montrer son respect. Servir lui semblait être la bonne chose à faire - Bucky l'a suivi. Il a rencontré Sam dans l'armée et Peggy.

Peggy.

Son cœur se brise encore chaque fois qu'il pense à elle. Debout, Steve se dirige vers son chevalet, sous la pile de blocs à dessin se trouve une photographie. Elle est plus belle que ce qu'il peut se souvenir ou imaginer. Il ne sera jamais capable de montrer à quel point elle était belle. Elle est morte dans cette mission qui a mal tourné. Ils avaient voulu être ensemble. Ils avaient même fait toutes les démarches nécessaires pour pouvoir sortir ensemble. Ils étaient fiancés et allaient se marier. Elle se moquait de sa bisexualité, elle le croyait même - certains ne le croyaient pas parce qu'il n'avait jamais eu l'occasion de sortir avec des hommes. Ou peut-être avait-il simplement peur de sortir avec des hommes. Il sourit en regardant la photo. Il avait peur de sortir avec n'importe qui. Peggy l'a invité à sortir la première fois. Il souligne du doigt le côté de sa joue sur la photo. Elle lui a tant appris.

Elle lui manque tellement.

Il range la photo dans un tiroir.

L'univers équilibre sa vie. Il lui donne des choses mais lui en enlève d'autres. Qu'est-ce qu'il va lui enlever s'il finit par avoir ce travail ? À ce moment précis, son téléphone vibre et il le sort de sa poche. Soupirant, Steve répond : "Salut Sam."

"Alors, tu l'as eu ?" Sam a l'air tellement heureux, tellement heureux.

"Je ne sais pas. Je ne le saurai pas avant jeudi."

"Putain, mec. C'est ton anniversaire." Il jure dans son souffle et Steve peut entendre qu'il parle à quelqu'un en arrière-plan. "On arrive. Tu ne devrais pas rester seul."

Steve se laisse tomber sur son canapé, qui grince en signe de protestation. "Vous supposez que je n'ai pas compris." Il ferme les yeux. Il fait si chaud que son cerveau pourrait fondre.

"Je suppose que tu vas t'en dissuader comme tu l'as fait pour l'exposition d'art", dit Sam. "Tu te souviens."

Steve fronce les sourcils. Il a failli avoir une exposition dans un grand studio d'art, mais il s'est dégonflé à la dernière minute. Avec ça, Steve était sûr d'être mis sur la liste noire de tous les grands studios d'art de la ville, voire de l'État. "Je n'avais pas les pièces de qualité dont j'avais besoin." C'est une excuse bidon et il le sait.

"Eh bien, tu dois avoir plus confiance en toi, Steve."

C'est quelque chose que personne ne lui a jamais reproché de toute sa vie. "Certains disent que j'ai trop de foi. Je suis trop vertueux." Il entend une moquerie dans le fond. Sam doit l'avoir mis sur haut-parleur. "Buck, tais-toi."

De loin, Steve entend sur la ligne, "Crois en tout le monde sauf en toi-même. Bien sûr, tu crois tout savoir, sur ce qui est bien et ce qui est mal." La voix de Bucky se rapproche à mesure qu'il parle. "Mais si tu dois t'allonger sur la grenade ou si elle fait tout sauter, on sait tous ce que tu ferais. Par expérience personnelle."

"C'est parce que j'ai le sens du devoir", rétorque Steve - c'est amical et pas du tout antagoniste, se dit-il.

"C'est parce que tu n'as aucun sens de l'auto-préservation."

"Les enfants", dit Sam et ils se taisent tous les deux. Après un moment de réflexion, Sam dit à voix basse : "Tu sais, il n'a pas tort, Steve." Avant que Steve n'intervienne pour se défendre, il poursuit : "Tu fais toujours passer tout le monde avant toi. Nous le savons tous. On sait tous que tu te ronges encore les sangs à cause de ce qui s'est passé pendant la mission."

Ils - aucun d'entre eux - n'ont jamais vraiment utilisé le nom de la mission. Plus maintenant.

"J'ai perdu Riley, tu as perdu Peggy. Tu penses toujours que tout était de ta faute et tu t'en veux toujours. Bien sûr, l'armée t'a blanchi de tout syndrome de stress post-traumatique, mais je connais les signes. Tu t'isoles, tu es toujours en colère contre toi-même, tu..."

"Arrête, Sam." Steve a envie de raccrocher, de couper la conversation et de laisser la chaleur écorcher les cellules de son cerveau, mais il ne le fait pas. Il respecte trop Sam pour faire ça. "Je comprends. J'ai compris. J'essaie, n'est-ce pas. Merde, j'ai postulé à un emploi pour lequel je n'ai pas les compétences..."

" Viens à Washington ", dit Buck. "On a une chambre de libre dans notre maison. Viens à Washington. Tu peux t'installer ici. Il y a une grande communauté artistique ici."

Steve se ferme. Il ne veut pas de la charité. Il n'a jamais aimé la charité. C'est peut-être l'irlandais ardent en lui ou la fierté débridée de sa mère. Sa main se crispe sur le téléphone et il doit physiquement empêcher son poing de craquer. Il marmonne un peut-être entre ses dents serrées.

"Ce n'est pas parce qu'on te l'a proposé que tu as échoué, Steve", dit Buck à voix basse.

"C'est ma maison, Bucky. J'ai grandi à Brooklyn." C'est une excuse faible et il le sait.

"Tu n'as pas de famille là-bas. Tes amis sont tous ici", ajoute Sam. "Nous serions ravis de t'accueillir. La chambre est déjà prête pour toi."

Steve ravale le goût vil de l'échec et hoche la tête. "Oui, bien sûr. Je vais y réfléchir."

" On vient jeudi. "

"S'il te plaît. Tu n'es pas obligé." Steve rejette sa tête en arrière. "Je peux me débrouiller tout seul."

"Mais tu n'es pas obligé", dit Bucky. C'est la même chose qu'il a dit à Steve quand sa mère est morte. " Allez. On veux venir."

"On veut voir la fête de New York. On ne veut pas rester en ville pour celle de Washington. Tu vois ce que je veux dire, hein ?" Sam ajoute la petite mise en garde à la fin pour culpabiliser Steve. Qui voudrait rester en ville pour une extravagance arrogante payée par les contribuables pour rendre hommage à un dictateur en puissance ? "Allez, ça va être amusant."

"Il n'y a probablement aucun hôtel avec des chambres libres."

" On pourra se reposer sur place. On transpirera comme des fous", répond Sam, et Steve peut pratiquement voir son sourire. "Ce sera comme au bon vieux temps."

Ils seront trois dans son minuscule appartement, ce qui sera ingérable, mais il ne peut pas les en priver. "Ok, ok. Mais si j'ai le boulot, je dois faire mes valises et y aller dès que possible."

"C'est quoi déjà ?" demande Buck. "Comment ça tu dois faire tes valises et ramener ton cul chez Stark ?" Bien sûr, Bucky aurait passé du temps à chercher son potentiel futur patron.

"Si j'ai le job, il veut que j'aille le voir jeudi pour quelque chose et ensuite je dois faire mes bagages et vivre là-bas."

"Quoi ? Tu es sa nounou ?" demande Bucky. "C'est quoi ce bordel ?"

"Son assistant personnel. Tu sais ce que ça veut dire, non ? Je suis sa copine du vendredi. Je dois lui faire du café et nettoyer ses vêtements, et des trucs comme ça." Mon Dieu, il a eu un diplôme des Beaux-Arts. Il avait des rêves. Sa mère avait des rêves. Il se souvient de son visage souriant, rayonnant de fierté lorsqu'il a remporté le prix du meilleur dossier artistique au lycée, puis lorsqu'il a été accepté à l'université sur la base de ce dossier. Elle ne l'a jamais vu obtenir son diplôme, mais il ne pouvait pas ne pas mourir intérieurement à cause de ce qu'il avait fait dans la vie.

"Ça veut dire que tu peux manger et pratiquer ton art. Tu y arriveras Steve, tu y arriveras", dit Bucky. Il y a une pointe d'empathie dans sa voix. Beaucoup de rêves de Bucky se sont effondrés quand il a perdu son bras pendant la mission. Steve ne devrait même pas se plaindre de sa vie. Il en est sorti entier et pas mort. Ses yeux se déchirent involontairement à la dernière pensée - Peggy est partie à cause de lui.

Il a besoin de raccrocher le téléphone. "Écoute, je dois donner quelques brouillons à mon client."

"Tu as un client, c'est génial !" Bucky répond et Sam approuve.

"Juste une start-up indépendante de BD. J'essaie de percer chez les grands. J'ai quelques dessins pour qu'elle y jette un coup d'oeil." Steve ne ment pas. C'est un petit boulot mais c'est prometteur, et les auteurs sont vraiment enthousiastes à propos de son travail. "Donc, je dois y aller."

Sam marmonne quelque chose à Bucky, puis dit : "On viendra mercredi pour fêter ton anniversaire. On se voit à ce moment-là ?"

"Ok, ok." Au moins, il a un jour pour nettoyer son appartement en ruine. La connexion se coupe et Steve prend son pichet d'eau et boit. Il commence déjà à faire chaud. Il doit s'habiller et envoyer ces brouillons aux auteurs. Mais il reste assis un long moment, fixant son téléphone comme s'il voulait qu'il sonne et lui dise qu'il a obtenu le poste.

Merde, il est désespéré à quel point ?

Steve jette un coup d'oeil dans l'appartement mansardé et soupire, "Beaucoup, beaucoup trop désespéré." À ce stade, si un gars avec une tête de mort rouge lui offrait un travail, il pourrait le prendre. Il lève le pichet à personne. "A Satan !"

Sa mère serait horrifiée. Il est horrifié. Se forçant à quitter le canapé, Steve commence la lente et méthodique corvée de nettoyage de la maison. Il range les choses, jette son linge dans le sac accroché à un crochet près de la porte. Il vide le frigo. Apparemment, il n'a pas de nourriture. Pas de nourriture fraîche en tout cas. Il vérifie sa caisse, une petite boîte sur une étagère au-dessus de la plaque chauffante à deux feux. $15.23. Ce n'est pas assez pour lui permettre de tenir jusqu'à la fin de la semaine. Cela signifie qu'il doit obtenir une avance sur les croquis.

Après avoir terminé son nettoyage rudimentaire de l'appartement, Steve prend une douche rapide. Ce qui est un plaisir en été, car il n'a jamais eu d'eau chaude. Donc, l'eau froide est rafraîchissante, bien qu'un peu choquante. Il se rince, se lave les cheveux, puis l'eau commence à s'épuiser. Il lève les yeux au ciel. Elle n'est même pas chaude, pourquoi vient-elle du réservoir d'eau chaude ? Il ferme les robinets et sort de la douche. Ce n'est pas facile puisqu'il doit s'agenouiller pour se doucher de toute façon. Après s'être séché, Steve se recoiffe rapidement, puis s'habille. Il récupère le portfolio en cuir dans lequel il avait mis son CV et le remplace par les croquis des différents panneaux.

Sans les quinze dollars de sa boîte, Steve se dirige vers la porte. Il prend les clés de sa moto et son casque. Il enfile sa sacoche, met le portfolio en place et descend les escaliers en courant. Il pourra peut-être obtenir quelques centaines de dollars s'il a de la chance. Steve prépare la moto et se faufile dans la circulation. Il lui faut environ une demi-heure pour arriver à destination et lorsqu'il entre dans le petit bureau situé au deuxième étage d'un immeuble sans ascenseur, la chaleur estivale a déjà annulé sa douche froide. Il repousse ses cheveux de son visage et entre dans le bureau.

Darcy est assise à l'accueil, elle fait éclater son chewing-gum et sourit. Elle est l'éditrice des articles et fait office d'assistante administrative. "Hey ! Musclor 2 est là."

"Hey Darcy. J'ai les croquis de Thor et Jane."

" Entre. Ils ont d'autres éléments de l'histoire pour toi", Darcy descend de son tabouret et ouvre la demi-porte qui sépare le vestibule de la zone de réception/bureau. Il la remercie et se glisse par l'entrée. Elle fait claquer son chewing-gum et le conduit à travers le couloir en angle vers les bureaux de derrière. Il est sûr que ces bureaux leur servent également de lieu de vie. Plusieurs portes sont fermées.

"Thor ? Jane ?" Darcy le présente comme s'il était un cadeau. " Musclor 2 est là avec des croquis ! "

Jane lève les yeux de son petit ordinateur portable et sourit. "Oh super ! Nous devons vraiment nous mettre à l'impression rapidement."

" Effectivement ! "

"Seigneur, Thor, arrête. C'est les Trois Guerriers, pas toi. Tu viens de Norvège, pas d'Asgard." Jane pivote sur sa chaise et donne à Thor une gentille tape sur le bras. D'après ce qu'il a entendu (de la part de Darcy - elle aime les ragots), ils étaient autrefois en couple, mais plus maintenant. Ils sont toujours très amis, mais Jane est passée à une personne nommée Val Kyrie. Il ne l'a pas encore rencontrée.

Thor lui sourit et Jane roule des yeux. Elle fait un geste de la main à Steve. "Viens. Voyons voir. Asgardian Comics est censé être lancé le 1er août. Nous n'avons pas beaucoup de temps."

Le 1er août va faire de sa vie un enfer. "C'est assez tôt. Je n'ai pas encore fait tous les panneaux." Sa poitrine se contracte.

"C'est bon. Nous ne sortons qu'un numéro préliminaire. Il n'y a que 8 pages. Tu as déjà fait la couverture et quatre pages. On a juste besoin que tu finisses la dernière page. Les deux autres pages sont la quatrième de couverture et la page d'information." Jane tourne son ordinateur pour qu'il puisse voir la mise en page. "Darcy s'occupe de la mise en page graphique. Qu'est-ce que tu en penses ?"

Il se penche mais accroche une chaise avec son orteil et la fait rouler. "Ça te dérange ?" "Seulement si je peux voir les panneaux ?" Jane insiste.

"Oh oui, bien sûr." Il lui tend le sac et commence à travailler sur le dessin. Darcy s'accroche à son épaule et travaille avec lui. Elle n'est pas insultée, elle est heureuse d'apprendre.

Avant qu'il ne s'en rende compte, le soleil se couche et ils commandent des plats à emporter. Steve essaie d'écarter l'offre de nourriture, mais son estomac gargouille et ils se moquent de lui. Thor lui donne une tape dans le dos si forte que Steve pense qu'il pourrait voir la semaine prochaine. Quand les plats à emporter arrivent, Steve est heureux de se faire plaisir mais il insiste pour être celui qui nettoie après qu'ils aient fini leur repas. Il reste un moment pour faire bonne mesure. Cela fait du bien d'être entouré de types créatifs. Darcy s'échappe vers 9 heures en disant qu'elle a un rendez-vous galant. Steve la regarde partir et ne peut s'empêcher de se sentir un peu perdu.

"Tu trouveras quelqu'un, Steve", dit Thor. Ils ont eu quelques discussions à cœur ouvert. Il est sûr que Thor a même entendu un peu de son histoire lorsque Sam et Bucky lui ont rendu visite la dernière fois et qu'ils sont tous allés à un match de baseball.

Jane s'insurge contre lui. "C'est mon filet de sécurité, ne le laisse pas tomber."

Steve rit et fait ses adieux. Jane l'amène à la réception. "Nous pouvons te donner une avance, Steve. Tu as fait la plupart des panneaux. Si tu peux les numériser et faire la mise en couleur d'ici la semaine prochaine, nous pourrons entrer en production. C'est un petit tirage. On n'en imprime qu'un millier."

"Je peux le faire. Pas de problème." Stark ne va pas appeler. Il a besoin du travail et il doit s'engager.

C'est bien d'être à la base d'une nouvelle entreprise qui monte.

Elle lui offre 75 dollars. Ce n'est pas beaucoup, bien loin de ce dont il a besoin, mais au moins il a déjà payé son loyer ce mois-ci. C'est une avance sur ce qu'il sera payé une fois la ligne lancée. Il la remercie, mais Jane s'excuse que ça ne puisse pas être plus. "Le père de Thor s'est désisté. Il veut que son fils rentre à la maison au lieu d'écrire des BD pour enfants. Alors il a refusé de payer le reste du capital qu'il avait promis."

"C'est bon Jane. C'est tout simplement génial." Steve empoche les 75 dollars et lui souhaite une bonne nuit après l'avoir remerciée une nouvelle fois pour le dîner. Au moins, il n'aura pas à se nourrir lui-même ce soir. Il lui fait un signe de la main en descendant les marches en béton du perron. Au moins, il pourra acheter des provisions pour quand Sam et Bucky viendront en ville.

Sur sa moto, Steve regarde la lumière argentée de la nuit tomber sur la ville. Il aimera toujours New York, il ne peut même pas imaginer la quitter. Bucky et Sam lui ont proposé leur appartement de nombreuses fois. Il a toujours refusé. Si Steve devait être pragmatique (mais il ne l'est pas), il dirait oui et quitterait la cité rude pour prendre un nouveau départ à Washington. Mais l'idée de quitter sa maison le rebute. Il ne peut pas s'imaginer essayer de s'adapter au rythme de DC qui est différent de celui de tout le reste du pays. Bien sûr, Steve l'a visité quelques fois. Mais c'est un monde différent.

En tant que peintre, il la voit sous forme d'éclairs de couleurs, de rouges très chauds, mais bordés de bleus de plus en plus froids. Non, il veut New York avec son éclat argenté brillant et plus noir que la terre du goudron dans une juxtaposition étrange mais belle.

En arrivant devant l'appartement, Steve oriente la moto vers le perron de la maison. Ce n'est pas une place de stationnement légale, mais il ne reçoit jamais de contravention, juste l'exaspération du locataire du premier étage. Il monte les escaliers jusqu'à son appartement, la température augmentant de 10 degrés à chaque pas. Une fois de plus, il se déshabille de son t-shirt et de son pantalon avant de fermer la porte à clé. Il est temps de tirer à nouveau sa literie sur le balcon. Après avoir accompli cette tâche, Steve met l'argent dans cette boîte, puis va se brosser les dents et se rincer le visage. Il récupère quelques glaçons dans son minuscule congélateur (c'est une fente et pas vraiment un congélateur). Avec les glaçons emballés dans un gant de toilette, il va sur le balcon et ajuste son oreiller. Au moment où il pose les glaçons sur son cou, son téléphone sonne.

Il est 11 h 02. C'est trop tard pour quiconque autre que Sam ou Bucky. Peut-être ont-ils changé d'avis, peut-être ne peuvent-ils pas venir. Les parents de Sam veulent probablement passer un week-end avec leur fils. Steve attrape son téléphone qu'il a posé sur le rebord de la fenêtre. Sans même regarder le numéro, il répond : "Ouais ?"

"Hmm, oui, c'est le numéro de Steve Rogers ?"

Steve éloigne le téléphone de son oreille et fronce les sourcils. Qui diable l'appelle si tard ? Il remet le téléphone sur son oreille et dit : "Oui, c'est Steve Rogers. Comment puis-je vous aider ?"

"Désolé, c'est le bon moment ?"

Un bon moment ? Il fronce les sourcils, que veut ce type ? "Hmm, c'est un peu tard. C'est la société de gestion ? J'ai payé mon loyer. Je l'ai littéralement envoyé l'autre jour..."

"Non, non. C'est Tony Stark."

Steve se redresse brusquement de son lit de fortune. "Tony Stark. Oh, merde. Non. Je suis désolé. Mon langage, mon langage." Il se racle la gorge, essaie de calmer son pouls, respire profondément, puis dit : "Désolé, oui, c'est Steve Rogers. Comment puis-je vous aider, M. Stark ?"

"Il est tard ? Je suis désolé si c'est tard. Je n'ai pas toujours une bonne idée de l'heure qu'il est. Mon rythme circadien est déréglé." Il souffle dans le combiné du téléphone. Steve éloigne son téléphone de son oreille, le fixe une seconde, puis il entend Tony parler encore. "-si ça marche pour vous."

"Hmm, excusez-moi. Vous avez été coupé ; je n'ai pas du tout compris." Au loin, une sirène hurle. De l'autre côté de la rue, un bébé s'agite et un chat se précipite pour chasser quelque chose dans l'ombre.

"Je vous offre le poste, Steve. J'aimerais que vous veniez jeudi pour signer les papiers. Si vous pouviez emménager ce jour-là, ce serait parfait. J'ai une réunion le vendredi, et j'ai besoin d'un assistant qui soit là pour moi."

"Oh, vous me proposez le poste ?"

"Avec un salaire substantiel. Je peux vous envoyer les chiffres", dit Tony. "En fait, Mme Potts vous enverra le contrat pour que vous puissiez lire le nécessaire. Mais nous ne pouvons pas tout vous envoyer avant que vous ne signiez une clause de non-divulgation."

Les moments de la journée lui viennent à l'esprit comme des photographies jetées sur une table dans un collage de couleurs. Parler avec Jane du final de l'avant-première. La révision des couleurs avec Thor et ses plans pour la prochaine ligne de BD qu'ils veulent lancer. Même travailler avec Darcy pour finir la mise en page graphique lui revient en mémoire. Si seulement le salaire était meilleur, si seulement il pouvait tenir un peu plus longtemps jusqu'à ce que Asgardian Comics prospère. Si seulement Odin avait tenu ses promesses à Thor. "Alors ? Steve ?"

"Hmm, encore désolé. Je voulais demander si je pourrais encore travailler sur mes obligations dans le domaine de la bande dessinée ?" Steve attend. Il n'admettra pas de prier un peu et de demander à sa mère, au ciel de l'aider un peu.

"Je ne vois aucune raison de refuser. Littéralement, je ne peux pas. Tant que vous pouvez remplir vos fonctions pour moi, vous pouvez faire ce que vous voulez pendant votre temps libre."

"Ok, ok. Bien sûr, je peux être là jeudi. A quelle heure ?"

"Quelle heure vous convient ? N'oubliez pas que mes rythmes sont tous détraqués", ajoute Tony.

"Pourquoi pas dix heures du matin ?" Il veut y être avant que le trafic et la foule ne deviennent trop horribles à cause de la fermeture des ponts et du feu d'artifice.

" Ça me paraît bien. Je vais demander à mon majordome de mettre une alarme. Et Steve ?"

"Oui, Monsieur Stark ?"

"Ne me laissez pas tomber."

Steve secoue la tête, puis réalise que Tony ne peut pas le voir. "Non, Monsieur Stark. Vous pouvez compter sur moi."

"Je l'espère. On se voit jeudi."

" À jeudi. "