Une larme.

Deux.

Trois.

Un soubresaut.

Un reniflement.

Sa respiration difficile.

Un hoquet.

Deux trous béants dans sa poitrine.

Ses mains qui montent à ses cheveux pour les tirer nerveusement.

Ses râles douloureux.

Son visage tiré pour s'empêcher de fondre en larmes.

La flaque sous lui.

Ses halètements désordonnés pour tenter de retrouver son calme.

Ses doigts qu'il sent devenir gelés peu à peu, et qu'il ne peut déjà plus bouger.

Ses yeux fous voyageant partout sans parvenir à se fixer sur quoi que ce soit.

Son visage encore tourné vers elle qui pâlit lentement.

Le sol dur sous ses cuisses quand elle tombe, ses jambes tremblant trop pour la supporter davantage.

Ses traits qui se contractent avant de se tourner brusquement pour vomir des litres de sang.

Ses mains qui tremblent, qu'elle regarde comme si elles ne lui appartenaient pas.

Son souffle lourd et irrégulier alors que ses lèvres coulent d'un mélange de salive et de sang sur le carrelage.

Le couteau tombé près d'elle.

Ses cils humides de larmes qui l'implorent de faire quelque chose.

Son hésitation en revoyant l'arme blanche luisante de rouge.

Le plic-ploc régulier des gouttes sales tombant de ses lèvres entrouvertes résonnant comme une montre angoissante.

L'aller-retour de ses iris sur l'être en détresse face à elle et l'objet qui l'avait rendu comme ça.

Son dos qui retombe quand il veut se redresser mais qu'il glisse.

Sa main qui reprend la lame.

Sa panique.

Son mouvement lent pour l'approcher.

Son mouvement convulsif pour s'éloigner.

Sa main qui empoigne les cheveux avec douceur.

Son cri de détresse restant étouffé dans sa gorge qui refuse de coopérer plus longtemps.

La lame qui se plante une fois dans le visage.

Deux.

Trois.

Ses tremblements quand il hurle, s'étouffant dans son sang et ses larmes.

Son insensibilité quand elle tire la tête en arrière plus fort.

Quatre.

Cinq.

Six.

La lame froide.

Le liquide chaud.

Le craquement sourd de son crâne quand il retombe au sol.

Ses yeux qui regardent à nouveau le couteau, qui a coulé sur ses doigts.

Les gestes qu'il n'arrive plus à faire pour la retenir une dernière fois.

La lame qui se plante dans son cœur et qu'elle a du mal à faire ressortir.

Son cou.

Ses veines.

Le clignement de ses yeux détruits quand il se sent glisser.

Le claquement sec du couteau quand elle l'envoie loin derrière elle, contemplant avec horreur son corps devenu écarlate.

Ses toux qui se calment.

Son regard qui passe sur lui.

L'arrêt de ses tremblements.

Son sanglot à l'idée de le voir mourir sans lui dire au revoir.

Le calme qui prend place dans son cerveau.

Son élan pour l'atteindre et le serrer contre elle.

La sensation de mains poisseuses sur ses bras.

Sa chute quand elle n'a plus assez de forces pour se tenir droite.

Le poids d'une poitrine sur son torse.

Sa gorge qui se serre en le voyant si pâle.

Sa gorge qui se serre quand il la sent trembler contre lui.

Son souffle saccadé qui ne parle plus.

Le blanc qui l'éloigne du sol collant.

Les mots qu'elle n'a plus la capacité de dire qui passent dans son dernier baiser.

Son infime impulsion pour lui répondre.

Merci pour tout.

Je sais que ce n'était pas ta faute.

Ses membres qui s'avachissent.

Son dernier sourire inondé de sang.

Ses yeux qui se ferment.

Et puis le silence.

Réaction de la première lecture :

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