{Shipping: Bärlach und Gastmann auf 'der Richter und sein Henker' von Friedrich Dürenmatt, geschrieben für die liebe bia14red, wobei auch Nibran, _Nanashii_ und ThisIsJid damit etwas anfangen könnten}

Es war ein eisiger, ungemütlicher Novemberabend - die güldene Sonne ging hinter dem Bieler See unter und ließ die Stadt Biel noch ein letztes mal in ihrer Pracht aufstrahlen - und Kommissär Bärlach stapfte die Treppen zu einem alten, herrschaftlichen Haus hoch, bevor er den Türklopfer betätigte und eine alte, kleine Dame ihm die Tür öffnete. Die warmen Gesichtszüge der gutmütigen Frau erhellten sich, als sie den Sechszigjährigen erblickte. "Kommissär Bärlach? Eine Ehre, wie kommt es, dass sie zu solch später Stunde in unserem Haus verkehren wollen?" Sanft die Schulter der Haushälterin eines ehemals Kollegen tätschelnd trat Bärlach ein und blickte sich um. "Guten Abend, Frau Schönler. Schmied, er ist verreist. Kurzfristig, pflichtige Dienstreise. Ich soll ihm eine Akte nachschicken." Stotternd und mit kleinen, trippelden Schritten geleitete die Dame den Kommissär in eine kleine Wohnung, in der ein überfüllter Schreibtisch sofort im Blick war - um ihn herum verschiedene Akten, Ordner und Bücher. Der Besitzer schien ein wissbegieriger Mensch zu sein - wobei, 'Der sensible Mann' schien nicht gerade ein Sachbuch zu sein - Bärlach schmunzelte. Schmied, der alte Fuchs. So distanziert, wie er sich auf der Arbeit gegeben hatte... 'Der sensible Mann', soso. Zu gerne hätte der Alte dem Jüngeren das unter die Nase gerieben - aber dieser war leider tot. Erschossen, wie dieser Dorftrottel von Clenin nach gründlichster Deduktion festgestellt hatte. Tatort nicht gesichert, Auto getankt, gefahren. Schnaubend griff Bärlach nach einer roten, zerfledderten Akte, während Frau Schönler hinter ihm irgendetwas von 'Sohn' und  'Briefmarkensammler' stammelte. "Von solchen Orten schickt man keine Postkarten, Frau Schönler." Brummte Bärlach und schob sich an ihr vorbei, deutete eine kleine Verbeugung an. "Schönen Abend noch, ich werde mich hinlegen. Mein Magen..." Zurück blieben nur eine verwirrte Haushälterin und die zuschlagende Eichentür, bevor die kleine, gekrümmte Silhouette Bärlachs in der beginnenden Dunkelheit verschwand.

(...)

"Und nun, Bärlach, mein alter Freund, sind wir hier angekommen, am Ende unserer Laufbahn und dem famosen Crescendo unserer Wette.
Wir naiven, jungen Trunkenbolde.
Noch jetzt erinnere ich mich, wie wir sie geschlossen haben.
Deine Augen, normalerweise dunkel überschattet, blitzten wie lange nicht mehr und selten habe ich so gute Witze gehört. Aber sieh' dich nur an: Magenkrank, alt, bald selbst in die Kriminalität abdriftend.
Nicht nur, dass ich die Wette gewonnen habe, nein, auch deinen Glauben an die Gerechtigkeit!
Egal, wie man es dreht, ich habe mit dir gespielt, als wärst du meine Puppe und ich der Puppenmacher. Wahrlich, es gibt nichts Schöneres als in dein Anlitz zu blicken und die Genugtuung des Gewinns zu verspüren!"
Die alte, knochige Hand des Kleineren schloss sich fest um den Revolver - jedoch war sie nicht geladen.
Bärlach kannte Gastmann - sein bäuerisches Gesicht, welches vor Hass zu einer grotesken Maske verzogen war, seine blitzenden Augen und seinen unglaublich gut gebauten Kör- warte was?
Bärlach schluckte und wandte seinen Blick ab - wiederliche, paradoxe Gedanken nisteten sich wie lästige Fliegen in seinen Kopf weg und er konnte nicht mehr klar denken.
Auch Gastmann wurde urplötzlich von einer fremden Macht ergriffen, denn augenblicklich verstummte er.
Ein Blick, es war klar - noch nie hatte Bärlach so gefühlt - erst rechr nicht im Bezug auf seinen Erzfeind, aber dieser kleine Moment der Reinheit ließen sein Herz für einen Sekundenbruchteil schweben und am liebsten hätte er dieses Gefühl, diesen Moment eingerahmt und über seinen Kamin gehängt.
Eine winzige Regung in Gastmanns Gesicht, ein Zucken seiner Mundwinkel, dann war er auch vorbei, dieser magische Moment.
Denn einauter Schuss zerfetzte die Stille der Nacht und ihre Seifenblase platzte, sie fielen - Bärlach in die Realität, Gastmann auf den Boden.
Und da stand er - sein Filzhut tief ins Gesichtgezogen, den kalten Angstschweiß verdeckend und schwer atmend - Tschanz.
"Bitch please, das ist mein Freund, du männliche Schlampe!"

{634 Wörter}
Warte WAS?
nie wieder rede ich in chemie über deutsch, baaah.
Plottwist lololol.
Rosenlicht