SOFIANE ALAOUI (+ IMANE BAKHELLAL)

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Je ne sais pas ce qui m'a pris, exactement. Mes doigts ont tapé le message d'eux-mêmes et je l'ai envoyé sans y penser à deux fois.

Qu'est-ce qu'on fait ? Pour nous, je veux dire.

C'est courageux – je dirais même audacieux. Elle m'a ignoré et évité pendant toutes ces journées, toutes ces soirées ; et voilà que je reprenais déjà des risques. Mais ces risques-là porteront peut-être leurs fruits. Elle ne voudra sûrement pas qu'on soit... Mais, moi, j'aimerais qu'on soit...

Je crois que je suis tombé amoureux d'elle. Et je crois qu'elle sait. Et je crois qu'elle aussi.

Alors, j'attends. J'attends une réponse. Un oui, un non ; peu m'importe. Je veux simplement savoir. Savoir si elle osera, savoir ses limites, en déduire les miennes. Je ne veux pas qu'elle soit mal à l'aise, je ne veux pas être celui qui la rend mal à l'aise. Je ferai ce qu'elle me dit.

Les minutes passent et toujours rien. Pourtant je sais qu'elle a lu. Elle est sûrement en train de réfléchir, comme moi, les yeux fixés sur son écran de téléphone, tellement lumineux que ça lui fait mal mais elle ne veut pas risquer de manquer un message – un mot, une phrase.

Minuit dix, minuit vingt. Toujours rien. Je garde espoir ; elle répondra. Elle a besoin de temps – de minutes ou bien d'heures – mais je comprends. Je l'attendrai.

Minuit quarante puis une heure. Ma rétine me fait mal et mon téléphone s'éteindra à tout instant. Le petit signe bleu, cette marque de semi-attention me nargue, mais je sais qu'elle finira par répondre. Demain peut-être. Mon écran devient soudainement noir et je ne vois plus.

Elle est sûrement en train de dormir.

Je devrais, moi aussi. Le temps me semblerait moins long.

Mais mes yeux restent ouverts, écarquillés. Ils ne semblent pas près de se fermer.

Elle me répondra... Je me répète ces mots. Elle me répondra.