Depuis son retrait forcé de la police, Shiro passe ses journées dans leur maison en bordure de ville, le plus souvent seul sur le porche, une cigarette entre les lèvres. Il reste taciturne, la mâchoire serrée, fuyant les conversations inutiles. L'amertume des événements récents l’a rendu encore plus distant, même envers sa femme, avec qui les échanges sont devenus rares et secs.

Ce soir, la lune éclaire la rue déserte devant la maison, et le silence du quartier est seulement rompu par le bruit de Shiro tirant sur sa cigarette. Assis sur une vieille chaise de bois, il observe la nuit avec indifférence, les mains enfouies dans les poches de son blouson. Le vent frais lui rappelle ses nuits de patrouille, quand les choses étaient différentes, plus simples. Il souffle la fumée en lâchant un grognement, observant face à lui.