Rouge, le démon, le diable, n'était plus qu'un enfant assoupi.
Étendu sur le sol, au centre de la pièce, il fixait les étoiles de son regard gris. A quelques pas de lui, sur un petit tabouret, ses précieux gants de cuir reposaient. Et entre ses doigts fins, ciselés , déchirés, laminés, mutilés ... il serrait une rose ensanglantée.

Une superbe rose rouge, maquillée de son sang.
Comme des milliers d'autres depuis la nuit des temps.