C'est impossible, ils ne peuvent pas
Vendre la maison de notre enfance,
Enfermant neuf ans de notre existence,
Même l'imaginer, je ne peux pas.

Savoir que quelqu'un piétinerait nos souvenirs,
Pour ensuite en faire son propre avenir.

Cet endroit que j'ai vu n'être qu'un champ,
Rempli de ronces, nous écorchant.

Lorsqu'il y avait juste la dalle de béton,
Et que nous enlevions les clous, nous rions.

Nous y travaillions jusque tard le soir,
Rentrant alors avec la nuit noire.

Le jour de notre arrivée fut sans électricité.
La bougie déclencha un petit feu qui fut arrêté.

Mais l'histoire de cette maison serait inconnue aux nouveaux propriétaires.
Pour eux, ce serait une simple construction sur un champ de terre.

Ils ont travaillé dur pour l'avoir enfin,
Et ils voudraient y mettre une fin ?