Sirenes. Visão turva, sons abafados, tontura no grande inverno da cidade. Latidos frenéticos e silêncio total.
Um irritante bip, claridade total num ambiente, não faz seu estilo, prefere lugares escuros.
Uma cama fria, mas aconchegante, e algo nos braços gelados. A frente, um rosto familiar, mas irreconhecível, sorri. Outro pesado sono, imobilidade total.

Fogo que consome, lentidão de consumo.
Pureza nos olhos confusos,
inocência na alma pura que vê.
O que se passa ali? O que o fogo faz,
senão queimar o jovem espírito,
e trazer à tona a dura verdade cinzenta da vida.

Hospital, cheiro de remédios, dor de cabeça e uma estranha sensação de perigo. Tem papel, uma caneta nova desliza entre seus dedos gelados, poeta habituado a brincar quando sem inspiração.
Som de desespero, muitas idéias, nenhuma poesia.
O que está errado afinal?