Cadevano

sul candore dei miei capelli

e sulla città di pietra,

fiocchi di cenere

come coriandoli,

di un triste tono

d'inchiostro.

Sembrava squarciarsi

il cielo nostro

e appariva avvolto

da nuvole

d'incandescente tramonto.

Foglie d'estate,

gli sguardi, spinti lassù

dove la collina ardeva,

dolorosa fiamma d'inferno.

La memoria

non si dissolve nel vento,

pieno è il quadro

d'anime buone;

onore e altruismo

sono pennellate di colore.

Monica Dettori