Le vent fait ses premiers accords
Et sur la corde encore se balancent les corps,
Nus. Conciliabules et tremblements,
Le souffle s'échoue ;
Les corps retombent.
Interminable torture, la brise reprend
Agitant les bras pâles qui égouttent
Le dégoût coûteux de la déroute.
On patiente, on s'ennuie et on se nuit
Le soleil s'étire et enduit
De sa brûlure douceâtre
Les membres d'albatre.

Et les corps sont secs et rouges
Lorsqu'on détache les pinces à linge.