Pour ce texte, nous avions plusieurs mots imposés ainsi qu'une certaine longueur à respecter. Les mots étaient : neige, brouillard, fuite, peur, turquoise, rouge, horreur, homme.

Pressé, perdu, il court dans la neige glaciale qui transperce ses os telles de petites lames acérées. Dans le fin brouillard de minuit, l'homme court à en perdre haleine, son coeur battant frénétiquement dans sa poitrine. Au centre de son thorax, une tâche rouge s'élargit, dispersant de petites gouttes écarlates sur le sol gelé. La peur bloque sa respiration tout comme le manque d'air dans ses poumons provoqué par cette course effrénée. Foutu le pull turquoise que lui a offert mamie Yvette pour son quarantième anniversaire. Foutu. Plus foutu encore quand le bruit des pas sur la glace se rapproche, plus puissant, plus intense et attenant. Conscient de ne pas être seul dans cette fuite sans fin, l'horreur déforme ses traits. Un rictus de supplice sur le front et l'instant d'après, il s'effondre. Au-dessus de lui, il est là, brandissant un couteau ensanglanté autour des flocons imparfaits qui dansent dans cette nuit de novembre.