Ellos creen que te conocen porque se saben tu nombre.

Porque conocen tu trabajo, identifican tu estilo,

se memorizaron tus horarios...

Todos estos hombres, se creen expertos en ti. 

Pero aunque estudien tus hábitos, mi pequeño colibrí,

jamás lograrán entenderte como yo.

No serán capaces nunca de atraparte en pleno vuelo,

sin romperte las alas. 

No serán capaces nunca de acariciarlas. 

Jamás podrán comprender el mapa de tu psique, 

ni saber cómo encontrar sus tesoros 

sin que su frustración te lastime.

Ellos nunca lograrán leerte como yo.

Pueden reconocer la portada de tu novela,

pero quien la ojeó, hoja por hoja, página por página,

fue justamente quien te escribe; tu amado autor.

Ellos nunca lograrán retratarte, en todo tu esplendor. 

Jamás lograrán tomar un pincel y copiar, 

—con paciencia y con ardor—

la belleza sublime de tu candor.

Ellos ven tu cuerpo, yo veo tu alma.

Lo he hecho desde el alba de tu vida.

Ellos te conocen ahora

pero, para ti, soy un alma antigua.

Así que no te engañes, querida mía.

Por extraños no serás comprendida.

Pero mi puerta siempre está abierta,

por si necesitas una nueva guarida,

y un hombre que te quiera,  que te cure las heridas;

que te ame por completo, carne, hueso y energía. 

Ven a mí, sea cuando sea,

y te probaré en persona la verdad explícita

de cada una de estas rimas:

Te conozco mejor de lo que tú te conoces a ti misma,

y te entiendo mejor que cualquier persona viva.