Estate 2017

Schiava.

Non sono che una schiava
in questa schiavitù
non trovo libertà
se non rinchiusa.

La verità mi schiatta
la chiave è il mio riscatto
lo scatto che schiaffeggia
la faccia mia schi-fatta.

Schizoidi voi schiavisti
schiantata pure voi
la schiena avete inerme.
Ma voi vuoti e fittizi
soltanto voi schiodate
il petto martoriato
dal suo supplizio.

E se provo a scappare
da un padrone più schietto
che mi schiacci e mi pesti
lo sperma suo sputato
sui sogni miei sperati
li spegne e li disperde.

E spiro disperata
compagna di me stessa
accanto sol mi resta
uno schiocco di lingua
anch'essa schiava.

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A lungo ho preferito tenere per me questa poesia, tra le più amare che abbia mai scritto. L'ho fatto perché Wattpad, la fonte della dipendenza di cui questa poesia parla, non era il posto ideale per condividerla. Forse ora le cose sono cambiate, ma il malessere di chi colma il tormento con la fonte stessa del tormento, quello non va via facilmente.

Odio commentare ciò che scrivo, ma qui una spiegazione era d'obbligo. Spero non sia stata di troppo.