Il y avait de ces jours où la pluie mouillait le béton abîmé de la route, où le soleil ne passait plus et où la masse opaque des nuages éteignait toute forme d'envie.

Il en était de ces jours comme les dimanches où il faisait si gris qu'on s'y perdait, que le brouillard atténuait les sens et où le temps semblait se figer.

Il sortait alors de sa cabane de bois, pour se glisser dans la ville.

Sous la lumière des lampadaires, dans le creux des draps, dans les maisons de pierre, sur les landes humides, dans les forêts sans fin.

Il se répandait partout sans que jamais personne ne parle de lui.

Il était invisible mais tellement présent.

Parfois, on le gâchait. Mais dans ces jours où rien n'existe plus, il était le roi.

Le maître, le seul, celui qui sait en restant muet, parce que personne ne l'écoute assez pour l'apprécier.

Il laissait parfois quelques notes de musique lui courir après pour tenter de l'étouffer, mais toujours, il se faisait plus rapide.

De tous les moments qu'il avait passé, ces dimanches étaient ses préférés.

Et le silence espérait qu'il y en aurait encore assez pour qu'on l'entende.