Era ella. Estaba seguro que la chica al fondo del pasillo era ella. Intentaba no mirarla, pero sus ojos indiscretos lo hacían voltearse. El pánico de la certeza impedía que se cruzaran las miradas más de un segundo. Había avanzado hacia él. Se le estaba descomponiendo la cara. Lo había reconocido. Sí, era ella. Imposible. Aquella chica estaba muerta. ¿Como podría encontrarla tras suyo en una gasolinera?
A ella le sonaba mucho aquel hombre. Juraba no haberlo visto en su vida, pero cada vez que él volteaba le llegaban imágenes extrañas, recuerdos de un ayer ajeno. Él persiguiéndola de noche por un callejón. Él encima de ella con un vaivén tosco y repulsivo. Él con las manos cubiertas de sangre.
Aquella tarde en la gasolinera, él pensó ver un fantasma atormentándolo; ella, pese al extraño deja vú, no supo que estaba tras quien había violado y asesinado a su hermana gemela.