Irène elle était perdue.

Une étoile, si petite, si chétive, dans l'immensité des cieux. Perdue dans un trou noir, un abysse profond, un néant universel.
Ce néant qui reflétait les tréfonds de son âme déboussolée.

La petite Irène, qui ne savait plus de quel côté se tourner.

Sur une galaxie, les garçons.

Sur une autre, les filles.

Encore une, les deux.

Une plus loin, le reste.

Et cette petite étoile, elle ne savait pas quelle galaxie gagner.

Elle était perdue, dans le vide spatial, dans le néant céleste.

Aucune de ces galaxies ne l'attiraient, ne l'aimantaient, ni ne la répulsaient d'ailleurs. Elle ne savait plus quel chemin prendre, ce qu'elle ressentait n'étant qu'une nuage flou de gaz et de poussières. Elle ne savait plus ce que reflétaient ses sentiments à ce propos.

Elle ne voulait en choisir aucune. Ou peut être toutes?

Elle n'en aimait, sentimentalement parlant, aucune. Ou peut être toutes?

Irène, c'était une petite étoile issue de l'explosion d'une nébuleuse.

Irène, elle était nébularomantique.