Du côté de Magda et Gilles, mardi 22 août, Minnesota, St Paul, 8 h 16,

Arrivés la veille en soirée, Magda et Gilles ont partagé une chambre double dans un petit motel en bordure d'autoroute.

La météo étant redevenue clémente, Magda qui ne craint plus de crever de chaud, a remis l'une de ses perruques, alors c'est sous l'identité de Camille (rousse frisée) qu'elle entame sa journée, de bonne humeur.

Ils sortent de leur piaule et marchent jusqu'au vieux pick-up de Gilles.

— On aurait dû passer chez toi récupérer la Mustang de John, clame-t-elle en ouvrant la portière côté passager.

— Parfois il faut prendre le temps de vivre, Magdalena, sourit Gilles en s'installant derrière le volant. Rouler à fond la caisse, ce n'est pas ta seule option, ajoute-t-il en mettant le contact.

— J'veux qu'on en finisse au plus vite, avoue-t-elle, souriante.

— On va réussir, Magdalena, et on a la chance d'avoir un peu de marge de manœuvre, affirme-t-il alors qu'ils sortent du parking.

— De ton point de vue peut-être, mais n'oublie pas que la femme enceinte de Liam est à l'autre bout du pays, enfermée dans un bunker, soupire-t-elle.

— Il a hâte de la retrouver, je le sais, approuve Gilles en remontant ses lunettes par habitude. Alors, que dit la boussole ensorcelée ? lui demande-t-il alors qu'elle tente d'orienter l'objet.

— Ok... direction sud-ouest, affirme-t-elle en étudiant aussi la carte routière de la ville qu'ils ont étudiée la veille. Selon la description de la Sororité, on cherche un lotissement, ajoute-t-elle en désignant le panneau de signalisation.

Du côté de Malcolm et Paul, mardi 22 août, Arizona, non loin de Prescott, midi,

Malcolm et Paul ont marché sous un soleil de plomb. Malgré la chaleur, ils restent vigilants et sortent leur arme en entrant dans la troisième et dernière grotte qu'ils doivent inspecter.

— Putain, c'qui fait bon ici, s'enthousiasme Malcolm en fixant une lampe sur son Glock.

— Je ne serais pas contre une bière bien fraîche, ajoute Paul.

— Ben, j't'en offre une dès qu'on aura regagné la civilisation, répond Malcolm en s'enfonçant dans le boyau obscur.

— Ce n'est pas tomber dans l'oreille d'un sourd, Chasseur, s'amuse Paul. Et nous serons vite fixés, puisque c'est la dernière grotte assez profonde pour permettre au Djinn de se cacher.

— Y'en a encore une bonne dizaine autour de Prescott, objecte Malcolm. La Sororité n'a pas été d'une précision remarquable sur ce coup, soupire-t-il. D'ailleurs, en parlant des sorcières, s'amuse-t-il.

— Bon sang, un gentleman ne parle pas de ces choses-là, rétorque Paul en éclairant les parois.

— J'te demande pas les détails, mais avoue qu'y'a quand même de quoi s'poser des questions, réplique Malcolm, en marchant prudemment.

— Il n'y a grand-chose à dire, avoue l'Homme de Lettres.

— Vu comme Rowena te snobe, y'a beaucoup à dire, objecte Malcolm.

— Rowena est... Rowena, souffle Paul.

— Allez, crache le morceau, insiste Malcolm.

— Très bien, s'agace Paul. Il y a une bonne dizaine d'années, nous avons appris qu'une sorcière avait débarqué à Londres. J'ai été désigné pour enquêter sur elle.

— Enquêter, hein ! s'amuse Malcolm.

— Quoi qu'elles en disent, les sorcières sont dangereuses, clame Paul.

— Tu m'apprends rien, répond Malcolm.

— Bref, soupire Paul. Quand Rowena est arrivée à Londres, elle s'est servie de ses pouvoirs pour loger gratuitement dans l'une des plus belles suites de la capitale. En fait, où qu'elle aille, elle ne débourse jamais un penny, ce qui fait qu'elle est très borderline dans l'utilisation de la magie et je devais simplement attendre qu'elle franchise la ligne pour l'arrêter.

— Donc t'as couché avec elle, elle a fini par comprendre qui tu étais et elle t'a faussé compagnie, suppose Malcolm.

— C'est assez bien résumé, soupire Paul. Hormis le fait que je faisais tout pour obtenir son emprisonnement, ce qu'elle n'a pas apprécié, c'est d'avoir appris que je suis marié.

Malcolm s'arrête et se tourne vers Paul pour l'éclairer :

— J'sais pas c'qui m'étonne le plus, lance-t-il. Que tu sois marié ou que Rowena ait suffisamment baissé sa garde au point de t'en vouloir... t'as dû sacrément bien jouer ton rôle !

— Elle n'a pas accepté d'être manipulée par un simple mortel, réplique Paul qui a repris son inspection de la grotte. Nous devrions utiliser le sable magique au lieu de nous enfoncer sous terre sans réfléchir, ajoute-t-il.

— J'suis pas contre l'idée de profiter encore un peu de cette fraîcheur, mais t'as raison, approuve le Chasseur qui sort sa petite boîte en métal.

Il jette une pincée de sable au sol :

— Triskèle d'Enfant de la lune, révèle-toi ! ordonne-t-il.

Les grains sautillent sur place, puis ils se regroupent en une petite boule qui roule en direction de l'obscurité du boyau.

Paul et Malcolm suivent le mouvement et s'arrêtent quelques mètres plus loin, car la petite sphère tourne sur elle-même, entre ce qui semble être un fémur, quelques cotes et un cubitus.

— C'est là, affirme Paul alors que Malcolm éclaire les parois de sa lampe.

— Y'a encore des os dans ce coin, déclare le Chasseur.

— L'antre du Djinn n'est plus protégé, réalise Paul. Ce qui laisse supposer que cette créature est morte depuis un moment.

— Un Chasseur aurait fait en sorte que les autorités retrouvent les ossements, s'étonne Malcolm.

— Sauf si ces ossements sont ceux de deux Djinns, objecte Paul.

— Ouais... Allez, finissons-en, clame Malcolm qui renverse la totalité du contenu de la boîte.

Le sable érode le sol jusqu'à dévoiler le morceau du Triskèle.

Un tintement résonne contre les parois de la grotte, alors que Malcolm s'accroupit.

Un autre tintement retentit, alors Paul déplace son faisceau lumineux pour éclairer un crotale diamantin, qui repose, enroulé sur lui-même, tout près du trou. Paul attrape Malcolm par le col pour le tirer en arrière juste avant que le crotale ne tente de lui mordre l'avant-bras.

— Saloperie, grogne Malcolm qui recule tant bien que mal avant de se relever.

Paul tire un coup de feu juste à côté du serpent, mais il ne bouge pas, car il semble vouloir protéger l'objet qui est caché là, puisqu'il se déplace et va s'installer dans le trou.

— Tu viens d'me sauver la vie, mec ! s'étonne Malcolm en regardant l'Homme de Lettres tout en lui montrant qu'il a l'artefact.

— Il s'en est fallu de peu, concède Paul aussi surpris que le Chasseur.

— Allez, on s'casse, affirme Malcolm alors que le crotale lance un autre avertissement en agitant sa cascabelle.