La nuit se déroulait, au rythme sourd d'une canette qui rebondit. L'enfant des rues foulait du pied les déchets d'un monde, endormi, à la peau collée d'immondices. Il est trop tard, seul l'écho de ses douleurs répondait à ses palabres folles qui, suintantes d'ennui, s'immisçaient sous l'épaisse couche de ses débris de rêves. Il ne restait plus, sur le bitume fumant de l'univers, que le reliquat délétère de son envie et ses pieds nus, écorchés de frais par un éclat de verre, dont les plaies pleuraient encore sans mot dire.

L'enfant, entre ses doigts gelés, tenait le tesson qui lui avait entaillé le pied. À la lueur des appliques, le morceau de silice révélait son nuancier de rouge. Fascinant. Et, en fonction de l'angle choisi, son trésor lui semblait raconter tantôt un feu ocre de savane dévorant les herbes folles sur son passage – bien que de la savane l'ingénu ne connaissait que les quelques images grappillées dans les pub' en placarde sur les immeubles – tantôt l'histoire d'un monstre incroyable parcourant la rue de son regard macabre et tacheté de pourpre.

Alors l'enfant déambula et se perdit dans les méandres des interdits ; rejetait plus que jamais l'indifférence crasse de la ville et de ses abandons ; se tailladait, frénétique, dans l'espoir de retrouver encore un éclat de rêve. À l'aube de sa vie, sur le pavé une âme déchue.