Ses ailes s'étirent sous un ciel de mitraille.

Les héros dorment. Les criminels dorment. Mais pas lui.

Tout ce qu'il touche se métamorphose en une couleur de cendre, une fois ses yeux clos.

Icare a volé trop près du soleil.

Il cherche, au-delà des étoiles, la réponse à ses interrogations.

Le futur ne lui répond pas.

Lorsqu'il s'égare dans ses songes, ses mains se teintent de rouge

Et son sens atavique de la justice ne cesse de le marteler de son marteau vengeur.

Hawks est prêt à se tacher d'indélébiles salissures pour rendre le monde meilleur.

Peu lui importe que ses doigts ne se consument,

À force de protéger la faible flamme de la paix du vent violent.

Regardez qui creuse sa propre tombe

Murmure-t-il au fil de ses actions.

Il sent qu'il va bientôt s'écraser au sol.

Il l'a protégée trop longtemps, cette légère flamme devenue braise à la retraite d'All Might.

Icare a volé trop près du soleil

Et il ne comprend pas que le vent dans ses ailes est dû à sa chute.

Il sourit face à l'aube qui s'éveille.

Une journée supplémentaire à jouer au gentil

À jouer au méchant

Et à ne pas se retrouver parmi tous ces rôles.

Une journée de plus à bafouer ses convictions

Pour le Moindre Mal.

Icare a volé trop près du soleil,

Et il ne remarque même pas les brûlures que sa mission lui laisse.

Hawks sait que ce n'est qu'une question de temps avant que le Mal n'écrase le Bien.

Néanmoins, il ne cesse de protéger cette braise d'espoir,

Ignorant qu'elle serait bientôt engloutie par un brasier aux allures cyan.

Icare a volé trop près du soleil

Et ses ailes fondent sous les flammes bleues.