Marche,
Marche entre ces abrutis ahuris,
Et leurs grands yeux ébahis.

Triste sont leurs vies,
Vivant à vive allure,
À l'allure peu vivante finalement.

Marche,
Marche contre le temps,
Tant eux n'ont pas eu le choix,
Contrariés de vivre à contre-temps.

Par: moi-même