Die Glocken verstummten.

Ihr Klang verebbte allmählich in den Weiten des Tals, die plötzlich leer und trostlos wirkten. Bilbo schluckte, lauschte den leiser werdenden Lauten mit demselben Grauen, als wären es die Atemzüge eines Todgeweihten, wartete darauf, dass sie verhallten, dass sie der Stille wichen, dass sie erstarben. Er hörte ihren Klang noch viele Stunden, nachdem er erloschen war, und er würde sich eine lange Zeit an ihn erinnern. 

Der Blick zum Fenster war versperrt. Er hätte sich an den anderen vorbeidrängen können, doch er wagte es nicht, weigerte sich, kämpfte mit den sterbenden Lauten in seinem Kopf und mit Gedanken, die er nicht wagte, auszusprechen. "Es hätte nicht soweit kommen müssen," formten seine Lippen ohne jedweden Ton, "es ist zu spät." 

Er verstand nicht, was er da sagte, schüttelte den Kopf und löste sich von der Wand, an die er sich gelehnt hatte, ohne es zu bemerken, starrte auf die verwaisten Ketten, auf das nasse Stroh. Inhalierte die kühle Luft, die mit einem Mal nach Unheil schmeckte. Er fühlte sich schrecklich; schrecklich nutzlos, schrecklich einsam, gefangen in einem Sturm aus Vorwürfen und Verzweiflung; Verzweiflung über etwas, was er nicht verstand.

Aus dem Augenwinkel konnte er Thorin sehen, wie er mit kühlem Blick aus dem Fenster sah, sich plötzlich abwandte und sich aus der Menge löste. Er würdigte Bilbo nicht eines Blickes, als er auf die Tür zuhielt, nicht auf eine ignorante Art, aber auf eine Weise, die den Halbling verletzte, ob er es wollte oder nicht. Er wusste, dass Thorin ihn nicht verletzen wollte. Doch das hieß nicht, dass er dazu nicht in der Lage war, denn das war er, und er hatte es oft genug bewiesen.

Eine Reihe der Zwerge folgte ihrem König zur Tür hinaus, lediglich die, die sich zuvor auf ihre Zehenspitzen gestellt und sich die Hälse verrenkt hatten, blieben am Fenster und versuchten, etwas in der Ferne auszumachen; den Grund zu erkennen, aus dem Thorin zur Tür geeilt war.

"Sie haben das Tor erreicht", platzte es aus Kili heraus, bevor auch er dem Fenster den Rücken zukehrte und Anstalten machte, seinem Onkel zu folgen. "Komm!" rief er dem Halbling zu, als er bemerkte, dass dieser noch immer ratlos zwischen Tür und Fenster stand.

"Ich verstehe nicht, was ist passiert?" fragte Bilbo mit brüchiger Stimme. Der bedeutungsschwere Klang der Glocken verhallte allmählich in seinen Ohren und ließ einen dünnen, sirrenden Schmerz zurück, der es ihm schwer machte, auch nur einen einzigen klaren Gedanken zu fassen.

Kili zuckte mit den Schultern, bevor er ihn am Ärmel packte und mit sich zog. "Vielleicht sind wir in ein paar Minuten schlauer. Jetzt komm endlich!"

~~~

Sie trafen in der Vorhalle aufeinander - Thorin mit seiner Gemeinschaft auf der einen Seite, Bard und seine Leute auf der anderen.

Der Braunhaarige trug einen langen Mantel, die Temperaturen waren wohl wieder gesunken. Thranduil folgte ihm in großen, leichten Schritten, und mit einem ernsten Gesicht, so versteinert wie das eines Kartenspielers. Hinter ihnen konnte Bilbo eine kleine Reihe weiterer Männer ausmachen, doch sie hielten sich in den Schatten ihrer Gebieter, so als fürchteten sie sich.

"Was ist geschehen?" fragte der Zwergenkönig wenige Sekunden, nachdem sie die Halle betreten hatten.

Thranduil legte den Kopf schief. "Ich denke, das wisst Ihr sehr gut." 

"Ihr hättet uns warnen müssen, bevor Ihr sie frei lasst", sagte Bard, als hätte er Thorins Frage nicht gehört. Er sprach die Worte laut und betont, als hätte ihn sein Zorn dazu getrieben, doch der Glanz in seinen Augen sagte etwas anderes. Bard war nicht zornig, nicht verzweifelt. Er war enttäuscht.

"Wir haben sie nicht 'freigelassen'", entgegnete Thorin nach einer kurzen Pause mit rauer, tiefer Stimme. "Sie haben sich selbst von ihren Ketten befreit."

Der Elbenkönig hob eine Braue. "Diese beiden Winzlinge? Wohl kaum."

"Nun, bis vor wenigen Stunden wussten wir nicht einmal, dass sie des Fliegens fähig sind", knurrte der Schwarzhaarige und starrte ihn an, als wäre er ein lästiges Insekt. "Worauf wollt Ihr hinaus, dass wir sie absichtlich haben fliegen lassen? Zu welchem Zweck? Um sie auf eure Stadt zu hetzen? 'Diese beiden Winzlinge'? Es steht schon genug auf dem Spiel."

"Umso verwunderlicher, dass es geschehen ist, findet Ihr nicht?"

Als Thorin einsah, dass Thranduil wohl nicht mehr locker lassen würde, zwang er sich zur Ruhe, senkte den Blick und hielt den Atem an. Er konnte es sich nicht leisten, dem Blonden ins Gesicht zu sagen, was er von seinen kindischen Provokationen hielt, konnte sich nicht leisten, jetzt zu versagen. Er würde versuchen, einen Streit zu umgehen, so gut es eben ging, das war er den anderen schuldig. Das war er sich selbst schuldig. Langsam hob er den Kopf, blickte erst in die Augen des Elbenkönigs und schließlich in die des Erben Girions. 

"Es wird das letzte Mal gewesen sein, ich gebe Euch mein Wort. Gebt sie uns zurück, wir werden sie tiefer in den Berg schaffen und ihre Ketten verstärken. Hier sind sie besser aufgehoben als in der Stadt." 

Noch während er sprach, meinte er zu erkennen, wie sich die Augen des Menschen um ein kleines Stück weiteten, und er sah, wie er daraufhin die Lippen öffnete, als wollte er ihm ins Wort fallen, und wie er sie wieder schloss, ohne es getan zu haben. Bard sprach noch immer nicht, als der Zwergenkönig seinen Satz beendet hatte, schluckte nur und senkte schließlich den Blick in einer langsamen, schuldig wirkenden Geste, die in Thorins Augen keinen Sinn ergab.
"Ihr zögert?"

Der Mensch öffnete den Mund, doch es dauerte eine Weile, ehe er seine Stimme fand. "Die Bürger Thals waren... aufgebracht. Der Schrecken von Smaug sitzt noch in ihren Gliedern. Hätten... hätten wir eine Warnung erhalten-"

Thorin fiel ihm ins Wort, gepackt von einer Ungeduld, die es ihm schwer machte, länger die Fassung zu bewahren. "Wie hätten wir Euch warnen sollen? Es lag nicht in unserer Absicht, sie-" Bard unterbrach ihn.

"Es ist mir egal, ob Ihr es wolltet oder nicht, es ist passiert! Eure Worte können nichts mehr daran ändern." Und schließlich glitt sein Blick zur Seite, getragen von einer Erinnerung, die ihn den Kopf senken ließ. Als er die nächsten Worte sagte, klang seine Stimme wie ein Seufzen.
"Sie waren noch so jung."

Bilbo erstarrte. "'W-waren'?" 

In der Halle wurde es still. 

Der kleine Halbling spürte, wie Thorin in einer gefrorenen Geste in seine Richtung blickte, doch er sah nicht zurück, er konnte es nicht. Und er fühlte sich leer, als wäre irgendetwas in ihm zerbrochen, das zuvor noch ganz gewesen war. 

Er wusste sehr gut, weshalb Bard diese Worte gewählt hatte, weshalb er so von ihnen sprach, als... als wären sie...
Er schluckte und presste die Lippen aufeinander, hielt den Atem an, ohne es zu bemerken, wartete auf die Erklärung, die er sich selbst bereits erschlossen hatte. Seine Hände zitterten, und er ballte sie zur Faust, um es zu verbergen, denn er schämte sich. Schämte sich dafür, sich vor der Antwort zu fürchten, schämte sich dafür, bei dem bloßen Gedanken an ebenjene Antwort so etwas wie Trauer zu verspüren, denn er fühlte sich, als besäße er kein Recht dazu. Kein Recht auf Furcht. Kein Recht auf Trauer. 

Bard wandte sich ab, als Bilbo versuchte, ihm in die Augen zu sehen, wechselte einen vielsagenden Blick mit dem Elbenkönig an seiner Seite und nickte schließlich. Auf ein Handzeichen des Blonden traten zwei Männer aus dem Schatten hervor, in ihren Armen zwei Bündel aus tiefroten Leinen. Ohne ein Wort legten sie sie vor die Füße der Zwerge, vorsichtig, als wäre ihr Inhalt so zerbrechlich wie Glas. Bilbo wusste, was geschehen war, noch ehe sie die Tücher beiseite schlugen.

Er überlegte nicht lange und löste sich aus der Reihe, er konnte nicht anders. Als er sie erreicht hatte, sank er auf die Knie, beugte sich vor und streckte die Hand aus, es war ihm egal, dass sie erneut zu zittern begann. Als sich seine Finger in dem grob gewebten Stoff vergruben, der sie vor diesem traurigen Anblick bewahrt hatte, und seine Augen auf diese vertrauten, rötlichen Schuppen trafen, erschauderte er.
Er war nicht überrascht, nicht entsetzt. Und auch wenn er den ein oder anderen Zwerg betroffen den Kopf senken sah, so fühlte er sich schrecklich allein in seinem Empfinden, so als würden sie eher ihn bedauern als das Schicksal der beiden Drachenkinder. Er konnte es ihnen nicht verübeln, er wusste selbst nicht, weshalb ihm so viel an ihnen lag. Doch sein Verständnis für ihre Reaktionen erlöste ihn nicht von diesem nagenden Gefühl, in seiner Trauer allein zu sein, während er dort auf dem kalten Boden kniete, mit zitternden Händen und hängenden Schultern. 

Sein Blick wurde trüber, als er ihn über die reglosen Körper der beiden Brüder wandern ließ. Ihre Augen waren verschlossen, und gerne hätte Bilbo behauptet, es hätte so ausgesehen, als wären sie in einen sanften Schlaf gefallen, doch es wäre eine Lüge gewesen. Er bemerkte nicht, mit welcher Kraft er seine Hand zur Faust ballte, bis sie zu schmerzen begann und er gezwungen war, seinen Griff zu lockern. Sachte zog er den Stoff zurecht, schluckte, als ihm auffiel, wie nass er war und ignorierte die schwarze Flüssigkeit, die durch die Berührung an seinen Fingern klebte, bevor er die Hand ein wenig weiter ausstreckte und behutsam, ja fast schon liebevoll über ihre glatten Schuppen strich. Sie waren noch warm. Er spürte, wie etwas unter seinen Lidern zu brennen begann.

Bard räusperte sich. "Unsere Bogenschützen schossen, als sie sie über den Dächern sahen. Wir haben nichts mehr tun können, sie starben an Ort und Stelle. Es tut mir leid."
Er wartete einige Sekunden, um dem Zwergenkönig Zeit für eine Antwort zu geben, doch der Schwarzhaarige machte keine Anstalten, irgendetwas zu erwidern, weshalb er nach kurzem Zögern weitersprach.

"Wir können sie im See versenken, wenn Ihr es verlangt. So wären sie bei ihrem Vater."

Mit einem Mal sah Thorin auf.
"Nein", entgegnete er mit einer Entschlossenheit, die ihn offenbar selbst überraschte. "Nein, lasst sie hier. Wir werden uns darum kümmern." Als er den letzten Satz gesprochen hatte, glitt sein Blick wieder zu Bilbo, der noch immer mit gesenktem Kopf und blutbefleckten Händen auf dem Boden saß, eingesunken, hoffnungslos. Allein. Wie gerne er diese blutigen Hände in die seinen genommen hätte, wie gerne er ihm sagen wollte, dass er ihn verstand, wie gerne er ihm die Tränen von der Wange streichen und ihn in seine Arme nehmen wollte, so wie er es schon oft getan und sich schon oft erträumt hatte. Es brach ihm das Herz, ihn so zu sehen, als kleine, verlorene Silhouette auf dem kalten, steinernen Boden. Fast wie in seinem Traum.

Er schüttelte den Kopf über sich selbst, hob den Blick erneut und sah wieder zu Bard. "Kam sonst jemand zu Schaden?"

"Glücklicherweise nicht", erwiderte er, "sie stellten keine Gefahr dar. Leider erkannten das manche zu spät..."

Schließlich schaltete sich Thranduil ein, dem wohl aufgefallen war, dass er eine Weile nichts mehr gesagt hatte. "Nun, wie es scheint, hat sich unser Problem mit den Drachen schneller gelöst als erwartet. Vielleicht ist es besser so, für alle."

"Wie könnt Ihr so reden?", entfuhr es Thorin plötzlich, den diese Worte wohl zornig gestimmt hatten. "Sie mögen die Söhne eines Scheusals gewesen sein, doch das muss nicht bedeuten, dass sie selbst zu Bestien geworden wären. Ihr Tod bekümmert mich, ob Ihr es glaubt oder nicht."

Der Angesprochene hob die Brauen und seufzte, als hätte er es mit einem ungestümen kleinen Kind zu tun . "Ich glaube Euch. Das heißt nicht, dass ich es verstehe."

"Was bringt es uns, zu streiten?", sagte Bard schließlich, denn der Tonfall der beiden gefiel ihm nicht. Er fuhr fort, als er sich der Aufmerksamkeit aller Anwesenden - mit Ausnahme des auf dem Boden kauernden Halblings -  sicher war. "Was geschehen ist, ist geschehen. Es hätte nicht so weit kommen müssen, darin sind wir uns wohl einig, doch ich will dieses Ereignis nicht zu dem Grund machen, aus dem wir uns erneut entzweien. Ihr wart zu unvorsichtig, und das wisst Ihr. Aber dass die Drachen entkamen, geschah nicht aus bösem Willen, sondern weil Ihr sie unterschätzt habt, und letztendlich sind sie die einzigen, die für diesen Fehler bezahlen mussten. Und so bedauerlich dieser Vorfall auch sein mag, wir haben nicht das Recht, hierfür bei irgendjemandem die Schuld zu suchen."
Er seufzte, als Bilbo langsam den Kopf hob und ihn ansah. "Niemand hat gewollt, dass es so weit kommt..."

Thorin senkte den Kopf zu einem Nicken, den Blick an die Silhouette seines Halblings geheftet. Es war ein sachtes, dankbares Nicken; dankbar, weil Bard ihre Lage verstand, weil er spürte, dass er ihm vertraute. Nach all dem, was er sich in den vergangenen Wochen geleistet hatte, war das mehr als ihm zukam, und das wusste er, nur ob er dieses Vertrauen verdiente, war eine andere Frage, und er kannte ihre Antwort nicht. Er wusste, dass Bilbo meinte, sie zu kennen; neben ihm fühlte Thorin sich wie ein Schwarzmaler. Was, wenn er auf ihn hören würde? Wenn er beginnen würde, sich selbst zu vertrauen, so wie Bilbo es tat? Würde ihn das von seinen Zweifeln erlösen, von seinen Ängsten befreien? Oder würde er sich zu hoch hinaus wagen und scheitern? 

Er spürte, wie ihm schwindelig wurde und widerstand dem Drang, nach seinen brennenden Narben zu tasten. Widerstand dem Drang, sich aus der Reihe zu lösen, seine Maske abzustreifen und sich auf den Boden neben Bilbo zu knien.
Er hatte gelogen, als er gesagt hatte, er würde den Tod der beiden Jungen bedauern. Es ließ ihn nicht kalt, doch die Distanz, die er bis jetzt zu ihnen gewahrt hatte, ersparte ihm den Schmerz über ihren Verlust; seinem Halbling hingegen hatten sie etwas bedeutet, und das machte Bilbos Leid auch zu dem seinen. 

Er spürte Worte in sich aufsteigen, die er ihm jetzt gerne gesagt hätte. Unter vier Augen, hinter verschlossenen Türen. Doch er entschied sich, sie unter seinem Stolz zu vergraben, und noch während er die Entscheidung fällte, begann er, sie zu bereuen.

~~~

Der Tag strebte gen Nachmittag. 

Es war ein trüber, seltsam kalter Nachmittag, einer dieser Nachmittage, die Bilbo für gewöhnlich mit einem guten Buch und einer Tasse Tee vor dem Kamin zugebracht hätte, damals, als das Spannendste in seinem Alltag noch die "Ausflüge" zur Speisekammer gewesen waren und der einzige Drache in seinem Leben den Namen Lobelia getragen hatte.
Als er noch klare Vorstellungen davon gehabt hatte, was er wollte und was nicht.

Die Tür vor seiner Nase war nur angelehnt, er hörte die Stimmen dahinter so deutlich, als stünde er mit den anderen im selben Raum. Doch in seinem Unbehagen sah sie aus wie das größte Hindernis, das er jemals zu überwinden hatte.

Er spielte mit seinen Ärmeln, spielte auf Zeit. Er war nervös. Seine Finger hatten kaum aufgehört zu zittern, als er sie von dem Blut reingewaschen hatte, als sie ein letztes Mal über die glatten, roten Schuppen gestrichen hatten, wie bei einem Abschied, und als er ihre leblosen Körper mit Hilfe der anderen in Stroh gebettet und zugedeckt hatte, mit den selben blutdurchtränkten Tüchern, in denen sie hier angekommen waren. Jetzt zitterten sie nicht mehr, seine Finger. Fast wünschte er sich, es wäre noch so, es hätte ihm das Gefühl gegeben, lebendig zu sein, irgendetwas zu spüren außer dieser nagenden Nervosität und dieser brennenden Enttäuschung.

Die Stimmen verrieten, dass sich Thorin in der Gesellschaft von Balin und Dwalin befand, das Gespräch drehte sich um die vergangenen Stunden, um bislang ungestellte Fragen, um die nächsten Monate, doch es interessierte ihn nicht, es war ihm egal. Wen kümmerte schon der nächste Morgen? 

Als er des Lauschens und seines inneren Kampfes mit der Tür müde wurde, trat er nach vorne und öffnete sie, ließ die Stimmen dahinter verstummen und genoss das Gefühl, das ihn überkam, als Thorin ihm in die Augen sah, erstarrt, überrascht, voll Sorge. Er genoss es, da es sich das erste Mal an diesem Tag so anfühlte, als würde der Schwarzhaarige ihn nicht ignorieren, ihm nicht ausweichen. 

"Thorin", sagte er, bevor dieser auf die Idee kommen konnte, sich wieder von ihm abzuwenden. "Ich muss mit dir reden."

Er sagte es in einem so fordernden Ton, dass der Angesprochene eine Weile mit den Worten rang, die ihm auf der Zunge lagen und die sich alle um das Thema drehten, dieser Bitte später nachzukommen, doch er schluckte sie hinunter und sprach sie nicht aus.

"Lasst uns allein", befahl er den anderen beiden mit heiserer Stimme, ohne den Blick von dem kleinen Hobbit zu nehmen, der mit blutbefleckten Kleidern im Türrahmen stand. 

"Sagt den anderen, wir werden morgen früh Versammlung halten", fügte er hinzu, als er sah, dass sie zögerten, und ließ ihnen damit keine andere Wahl, als das Zimmer zu verlassen. Sie taten es nur widerwillig, doch immerhin taten sie es.

Es tat Bilbo nicht leid, sie unterbrochen zu haben. Es fühlte sich gut an, zu hören, wie sich die Tür hinter ihnen schloss und wie sich ihre Schritte entfernten, und wie es langsam still in dem kleinen Raum wurde, denn es verriet ihm, dass Thorin nun ihm gehörte, und die Art, wie der Schwarzhaarige den Kopf sinken ließ, verriet ihm, dass dieser das auch wusste. 

Thorin hatte sich mit dem Rücken zum Fenster gestellt, die Hände ruhten auf dem Fensterbrett, ihre Knöchel traten weiß hervor, so als stützten sie sein ganzes Gewicht. Er würde die Balance verlieren, sobald er von der Fensterbank abließ, seine Schwäche schien so greifbar deutlich wie nie zuvor. Er gehörte nicht hierhin, er gehörte ins Bett, und Bilbo war kurz davor, ihm genau das zu sagen, ehe er sich eines besseren besann und schwieg.

Mit langsamen Schritten schlurfte er auf den Tisch zu, der Thorin gegenüber stand, lehnte sich auf dieselbe Weise gegen dessen Kante, wie es der Schwarzhaarige mit dem Fenster tat und verschränkte die Arme. 

Gefangen in einer Wolke aus nüchternem, ratlosem Schweigen verharrten sie in ihrer Position, wie zwei lauernde Straßenkatzen, die in dem Willen, ihr Revier zu verteidigen auf eine Reaktion des jeweiligen Gegners warteten. Bilbo traf die innere Entscheidung, dass nicht er derjenige sein würde, der das Gespräch begann. Diese Entscheidung geschah nicht aus gekränktem Stolz oder kindischem Trotz, sie war aus Vorsicht und aus Angst geboren: Thorin schien Bilbos Verlangen nach einer Erklärung nicht zu verwundern; er schien zu wissen, dass er etwas getan hatte, was nicht der Regel entsprach, und das verlieh seinem Handeln an diesem Morgen eine gewisse Absichtlichkeit und eine Bedeutung, von der sich Bilbo nicht sicher war, ob er sie hören wollte. Er wog sich in der Sicherheit des Unwissenden, indem er Thorin entscheiden ließ, welche Richtung sie einschlagen würden.

"Es tut mir leid", flüsterte der Schwarzhaarige nach langem, peinlichen Zögern, doch seine Worte schienen bedeutungslos, denn er sah Bilbo nicht an.

Der Halbling löste seine Arme, als sie sich in ihrer Position verkrampften. "Es tut dir leid?" hakte er nach, unschlüssig darüber, was Thorin damit meinte.

"Ich weiß, dass dir etwas an ihnen lag", erwiderte er trocken.

Ah. Das tat ihm leid. Die Worte versetzten ihm einen kleinen Stich in die Magengegend und hinterließen dieses altvertraute Gefühl gähnender Leere, an das er sich bereits gewöhnt hatte. Es ist wie Hunger, dachte er, und doch so anders. Hunger kann man stillen.

"Es ist nicht deine Schuld, dass sie tot sind", murmelte er nach einer kleinen Weile und ließ den Kopf sinken. Erst jetzt fiel ihm auf, wie blutig seine Kleider waren.
Er wollte dieses Gespräch nicht über die Sinnlosigkeit ihres Todes führen, noch über die Wellen, die dieser Vorfall wohl schlagen würde. "Gibt es irgendetwas, worüber du mit mir reden möchtest?" versuchte er, in der Hoffnung, Thorin würde nicht Nein sagen. "Ich mache mir Sorgen um dich. Du warst seltsam heute Morgen."

Nun, Thorin verneinte nicht. Er wusste wohl, wie unglaubwürdig ein Nein gewesen wäre, doch ein Ja hätte sich genau so falsch angefühlt, und so blieb es ungesagt, auch wenn das Wort bereits auf seiner Zunge lag. Es schmeckte bitter, als er es hinunterschluckte.
Aus dem Augenwinkel sah er Bilbo nicken, so als würde er ihn verstehen, doch das war unmöglich. Nicht einmal er selbst verstand sein Zögern.

Der kleine Hobbit seufzte schließlich, und der raue Laut verriet, dass er zuvor geweint hatte. "Es ist in Ordnung", fuhr er fort. "Du musst nichts sagen, wenn du dich nicht danach fühlst. Es sei denn... Liegt es an mir?"

Thorin hob den Kopf, als würde ihm erst jetzt dämmern, was sein Verhalten in Bilbo erweckt hatte. "An dir? N-nein!"

Sein Meisterdieb ließ von dem Tisch ab und fuhr fort, ein wenig dringlicher als zuvor, doch noch immer mit der Beherrschung, für die er ihn schon oft bewundert hatte. "Hab ich einen Fehler gemacht? Hab ich irgendetwas gesagt, irgendetwas getan, womit ich dich verletzt habe?"

"Nein!" wiederholte der Zwergenkönig. Er war erschüttert, fühlte sich noch grausamer als zuvor. Er hätte erahnen können, dass der Halbling sein Verhalten derart missdeuten würde, er hätte es wissen müssen. "Nein, Bilbo, wie kommst du darauf?"

"Du weichst mir aus. Du versteckst dich vor mir, hinter Worten, die du nicht ernst meinst. Ich habe das Gefühl, dass wir uns voneinander entfernen, dass du... dass du gegen irgendetwas kämpfst, Thorin." Sie wechselten einen langen, tiefen Blick, der so viel verriet und gleichzeitig so nichtssagend war, dass Bilbos Brust zu schmerzen begann und er den Kopf schließlich sinken ließ. Seine Lippen öffneten sich, als ihm eine Frage in den Sinn kam, die er sich nicht hätte stellen sollen. Doch er stellte sie, mit weichen Knien und wispernder Stimme, so schwach, dass er sie selbst kaum hörte.
"Ging es dir zu schnell?"

Thorin zögerte. "Zu schnell?"

"Das mit uns."

Er wartete mit seiner Antwort, bis Bilbo ihn wieder ansah, hob seinen linken Mundwinkel zu einem halben, traurigen Lächeln, das weder ihn noch den Halbling sonderlich ermutigte. "Wenn du mich fragst, hat es viel zu lange gedauert", raunte er, so sanft, wie es seine Verfassung zuließ. Fast hätte er von der Fensterbank abgelassen, um nach seiner Hand zu greifen, doch der Blick, den er von Bilbo erhielt, ließ ihn befürchten, dass er zurückweichen würde. "Ich sehe, das ist nicht das, was du hören wolltest. Dich trifft keine Schuld, es liegt an mir. An mir allein."

Wenn man versucht, seine Gefühle in Worte zu fassen, neigt man für gewöhnlich dazu, zu scheitern. Es endet in Poesie oder in Chaos; oder in beidem.
Die Sprache, die wir mit unseren Mündern sprechen, ist eine andere als die in unserem Kopf; in unseren Gedanken sind wir so viel freier, so viel lauter, so viel mächtiger als mit unserer Stimme. Worte sind nur die Schatten von dem, was wir eigentlich meinen. Sie führen in die Irre und zur Verklärung der Realität, sie setzen uns Grenzen wo keine sein sollten. Das Vokabular für Gefühle ist noch nicht geschrieben, es existiert nur hinter unserer Stirn, in einer wortlosen Sprache, die nur wir verstehen und niemand sonst. Worte sind beschränkt, sie sind schwach. Selbst die Metaphern der größten Rhetoriker sind lächerlich im Vergleich zu unserem Empfinden. 

Thorin erkannte das. Bilbo und er sprachen eine Sprache, die nur sie verstanden, doch mit einem Mal schien es, als hätte er sie verlernt, denn die Sätze, die er sich in seinem Kopf zurechtlegte, ergaben keinen Sinn und trafen nicht annähernd das, was er ihm sagen wollte. Die Fähigkeit, die eigenen Gefühle zu verstehen, kann man nicht erlernen, und es fiel ihm schwer zu glauben, dass es irgendjemanden gab, der sie besaß. Über Gefühle wusste er nicht viel, irgendetwas in ihm schrie danach, sie zu fürchten. Langsam schloss er die Augen.

"Seit diesem... Kuss..." begann er. Das schwache Zucken seiner Mundwinkel verriet, mit welchem Genuss er an diese Nacht zurückdachte. "Seit diesem Kuss bin ich mir fremd geworden. Ich habe Gedanken, die mir nie zuvor in den Sinn kamen, in den Nächten halten mich Ängste wach, die ich nie zuvor spürte. Und Nacht für Nacht lächle ich, jedes Mal wenn ich daran denke, wie sich deine Lippen anfühlen, wie schön es sich anhört, wenn du lachst, wie verträumt du schaust, wenn du zu mir siehst und denkst, ich würde es nicht bemerken. Und dann gehen meine Gedanken eigene Wege, und sie zeigen mir, wie du blutest, wie du weinst, weil ich es so wollte, weil ich dich dazu gebracht habe. Und es fühlt sich an wie ein Alptraum." Sein Atem stockte. "Ich wünschte, es wäre einer. Ich wünschte, es wäre nicht wirklich passiert."

Nun, es war wirklich passiert, und das war der Punkt - es schmeckte salzig, als er diese Erkenntnis hinunterschluckte. Sein Blick wurde blasser, als er den von Bilbo suchte und ihn schließlich wiederfand. Er hatte in den letzten Wochen viel gelernt und nichts davon vergessen, und alles vereinigte sich in der enttäuschenden Quintessenz, dass die Natur von Gefühlen ein Rätsel ohne Lösung ist. Hass ist auch nur eine Form von Leidenschaft. Und Gier nur eine Form von Liebe.
"Wir haben alle unsere Dämonen, Bilbo, und vor den meinen bin ich schon viel zu lange geflohen. Vielleicht wird es Zeit, dass ich mich ihnen stelle."

"Nein, Thorin. Nein. Hör auf, so etwas zu sagen. Du machst mir Angst", wisperte er in der erfolglosen Hoffnung, der Schwarzhaarige würde erkennen, wie unheilvoll seine Worte klangen.

"Weshalb? Es sind nur Metaphern. Warte mit deiner Angst, bis sie zur Realität werden."

"Du hast diese Schlacht schon geschlagen, Thorin. Und du hast gesiegt. Diese Dämonen, von denen du sprichst, existieren nicht länger, und weißt du auch, warum? Weil du diesen Kampf nicht alleine austragen musstest. Weil wir auf deiner Seite standen, wir alle." Er zwang sich, seine Stimme zu senken, was ihm erstaunlicherweise gelang, doch er versagte bei dem Versuch, seine Enttäuschung zu verbergen. "Du hast ja recht. Irgendwann muss sich jeder seinen Dämonen stellen. Doch nirgendwo steht geschrieben, dass man das alleine tun muss."

Thorin schüttelte den Kopf, nicht, um Widerspruch einzulegen, sondern weil es nicht das war, was er meinte, dachte, fühlte. Hat man einmal seine dunkle Seite ausfindig gemacht, lässt sie einen nur schwer wieder los. Sie wird zu einem Teil unserer Selbst, und würde man sie ignorieren, würden wir uns nie wieder vollkommen fühlen. Gäbe es ein Mittel, diese Seite zu vergessen - Thorin hätte es genommen.

"Als ich dich vor ein paar Tagen darum bat, zu gehen, hatte ich es nie so gemeint. Ich sprach die Worte, redete mir ein, sie wären mir ernst, doch ein Teil von mir hatte gehofft, du würdest bleiben wollen. Ich bat dich darum, weil ich wusste, dass es von allen Entscheidungen die weiseste war.
Und dann geschah es. Ich hatte nicht vor, dir zu sagen, was ich für dich empfinde, doch plötzlich tat ich es. Ich hatte es nicht geplant, nicht beabsichtigt. Ich hatte nicht damit gerechnet, dass du dasselbe fühlen würdest. Das war nicht Teil meines Plans.
Doch als wir uns küssten, meinte ich zu erkennen, dass es uns bestimmt war, dass es geschehen sollte. Doch sicher war ich mir nicht." Die Erinnerung an diesen Abend fühlte sich gut an, wie kaltes Wasser auf einer frischen Wunde. Eine Träne glitt seine Wange hinab, und er tat so, als würde er sie nicht bemerken. "Manchmal trifft man die richtige Person zur falschen Zeit, am falschen Ort. Vielleicht-"

"Einen Moment", unterbrach ihn Bilbo. "Willst du mir gerade sagen, dass das zwischen uns falsch ist? Dass es nie hätte passieren dürfen?" Der Geschmack auf seiner Zunge war bitterer als Wermut. Gleich. Gleich würde er in Tränen ausbrechen.

"Nein, ich-"

"Als wir es gestern den anderen sagten, wirktest du glücklich. Du wirktest, als wärst du dir sicher gewesen. Du sagtest mir, du hättest keine Angst, nicht, was das zwischen uns betrifft. Was ist in dieser verdammten Nacht geschehen?" Als er realisierte, wie laut er geworden war, verstummte er und presste die Lippen aufeinander, damit er nicht begann, zu schluchzen. Verhielt sich Thorin so, weil er das zwischen ihnen - was immer das auch war - beenden wollte? Bitte sag mir, dass du das nicht ernst meinst, hörte er eine Stimme in seinem Kopf, die sich an sein Gegenüber richtete. Bitte, bitte nimm mich in den Arm und sag mir, dass alles wieder gut wird. Bitte.

"Manchmal suchen mich die Stimmen heim, die ich für verschwunden hielt, in Gestalt eines Gedankens, einer Vision, eines... Traumes", begann der Schwarzhaarige, schloss die Augen und öffnete sie wieder, als ihn aus der Finsternis seiner Gedanken die Traumgebilde anstarrten, die ihn nachts um den Schlaf brachten. Und ihm war, als hörte er noch immer die Ketten, die langsam über den Boden streiften, als spürte er noch immer die Flammen auf seiner Haut. "Ich träumte von dir", fuhr er fort, um den Schmerz zu überspielen. "Von unserer Zukunft. Und von dem, was ich aus dir gemacht habe. Was ich aus dir machen könnte, wenn-"

"Thorin." Bilbo trat einen Schritt näher. "Es war nur ein Traum." Er glaubte seine Worte selbst nicht, sie sagten sich zu leicht.
"Ich weiß, was Träume anrichten können. Lass nicht zu, dass sie das zerstören, was wir uns so mühsam aufgebaut haben. Ich will mich nicht mit dir streiten, Thorin. Ich liebe dich."

"Und ich liebe dich."

"Wo ist dann das Problem?" Er fuhr sich mit dem Ärmel über die linke Wange, in einer schwachen, ungeschickten Geste, so als wäre es ihm gleichgültig. "Zwei Tage... Wir sind erst seit zwei Tagen zusammen, und nun sieh uns an." Es so auszusprechen war schmerzhafter, als es in seinem Kopf geklungen hatte; es dauerte nur wenige Sekunden und er musste sich erneut mit dem Ärmel über das Gesicht fahren.
"Ich verstehe, dass du Angst hast, ich verstehe es wirklich. Das hier ist auch neu für mich, weißt du? Ich habe auch Angst, einen Fehler zu machen, zu scheitern, zu verlieren. Das ist normal. Es ist ein Teil unserer Natur." Er seufzte, tonlos, dachte über seine Worte nach und darüber, was er sich eigentlich dabei gedacht hatte, sich in einen König zu verlieben. Als ob er eine Wahl gehabt hätte. "Wir haben uns in den letzten Tagen entzweit, Thorin. Und vielleicht war das gut so, vielleicht hat es geschehen müssen, damit wir erkennen konnten, wie sehr wir einander brauchen. Denn wir brauchen einander, ob du es glaubst oder nicht, und ich dachte eigentlich, dass du das weißt."

"Natürlich weiß ich das!", entgegnete Thorin in einer blinden, innigen Wut, die sich nicht gegen Bilbo richtete. Er war wütend auf sich selbst. "Aber manchmal wird uns keine Wahl gelassen. Manchmal bedeutet zu siegen, etwas anderes zu verlieren. Etwas Unersetzliches. Und im Nachhinein stellen wir uns die Frage, ob es das wert war, und wagen es nicht, nach der Antwort zu suchen. Vielleicht, weil wir sie schon kennen, weil wir sie schon in uns tragen.
Du glaubst, es war mir nicht vorbestimmt, diesem Schatz zu verfallen? Wir haben alle unsere Dämonen, Bilbo. Und wie es scheint, willst du nicht begreifen, dass wir sie uns nicht aussuchen können." 

Der kleine Halbling biss sich auf die Unterlippe, als er erkannte, dass dieses Gespräch zu keinem Ergebnis führen würde. 

"Nein", antwortete er nach kurzem Zögern. "Nein, das können wir nicht."

Er spürte das Verlangen, zur Tür hinauszurennen und wurde zeitgleich von dem Drang zerfressen, Thorin die Tränen von der Wange zu streichen, sein Gesicht in beide Hände zu nehmen und diese bebenden Lippen zu küssen, die selbst nicht verstanden, was sie da sagten. Er wusste nicht, welches Verlangen das größere war. 

Wir können uns unsere Dämonen nicht aussuchen, das waren Worte, die schmerzten - die Wahrheit tat nun einmal weh. Bilbo schluckte. Vielleicht können wir sie uns nicht aussuchen, aber...
"Aber wir können entscheiden, ob wir tatenlos dabei zusehen, wie sie uns zerstören, oder..." Er hob den Blick mit der Überzeugung eines Kriegers. "... oder ob wir aufstehen und kämpfen. Sag mir, wofür würde sich wohl Thorin Eichenschild entscheiden?"

Thorin blieb stumm, doch auf eine andere Weise; eine Weise, die mehr sagte als es in der Macht von Worten stand und die zeigte, dass er die Antwort kannte. Es geschah in dieser Sprache, die nur sie verstanden, in dieser Sprache, die keine Worte besaß und keiner Worte bedurfte.
Bilbos Hände begannen wieder zu zittern, als er erkannte, dass das Gespräch beendet war.

Und schließlich senkte er den Kopf, drehte sich um und beschloss, das Zimmer zu verlassen.
Ein Teil von ihm wünschte sich, Thorin hätte ihn gebeten, zu bleiben.

Doch es blieb bei einem Wunsch.

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Ugh. Beziehungsstress.

Mal was anderes, nach den Ferien hat unser Jahrgang Motto-Woche, und ich hab mich so abartig doll gefreut, als ich erfahren habe, dass eines der Themen "Film- und Serienfiguren" ist. Ich werd mich dann als Legolas verkleiden. Das wird witzig.

Ich kann nicht glauben, dass dieses Buch schon über 17K Reads hat. Es ist ein gutes Gefühl, mit seiner Mittelerde-Obsession nicht allein zu sein, hehe.
Wer immer ihr seid, ihr rettet mir jedes Mal den Tag, daher... DANKE. Tausend Dank. Fühlt euch gedrückt.💕

Ich geh jetzt mal Bilbo trösten.
Macht's gut und habt nen schönen Tag.
(das war ein Befehl)

Ciao. <3