Quante volte una persona può cadere nell'arco di quindici minuti? Se lo aveste chiesto a Guido Mista solo quindici minuti prima, vi avrebbe risposto con «Solo una, perché nessuno può essere così dannatamente imbranato.», ma quella era già la terza volta che si ritrovava con la faccia sul marciapiede. Gemette, non particolarmente perché soffriva, ma semplicemente perché il suo livello di tolleranza stava cominciando a raggiungere il suo picco...ed erano solo le dieci di mattina. Non molto tempo prima si era svegliato da un orribile incubo solo per vedere che la sua sveglia non era suonata e che niente poteva impedirgli di arrivare tardi a scuola. Aveva cercato di prendere rapidamente un caffè ghiacciato dal frigorifero solo per sbattere accidentalmente contro lo scaffale del frigorifero fuori posto, facendo sì che tutti i suoi avanzi cercassero di dipingere il suo pavimento di un nuovo colore. Ed era stato solo cinque minuti prima che, inciampando per la seconda volta, un buco si era formato sul suo maglione scolastico. Se fosse stato un altro giorno, avrebbe iniziato a urlare e dare calci al marciapiede con rabbia, ma quel giorno non era un giorno normale, ed era abbastanza fortunato da avere avuto la previsione che tutto sarebbe stato un disastro. Dopotutto, quello era il temuto giorno, il 4 aprile.

Gli ci volle più tempo di quanto avrebbe dovuto per rimettersi in piedi, mentre iniziava a muoversi si rese conto di essere stato ferito lievemente in quella caduta. Forse non se ne era reso conto prima perché la sua rabbia era troppa e aveva temporaneamente soffocato il dolore. Quella volta non si prese la briga di correre mentre ricominciava a dirigersi verso la scuola. Era già inciampato tre volte e si era assolutamente rifiutato di lasciare che ce ne fosse una quarta (anche se era certo che la vita avrebbe trovato in qualche modo un'altra scusa per farlo inciampare, qualunque cosa avesse fatto). Sapeva che camminare lo avrebbe fatto arrivare estremamente in ritardo, ma a quel punto non riusciva a trovare dentro di sé motivi per curarsene.
"Questo fa schifo," gemette ad alta voce, alzando la mano per strofinare parte del sudore che si stava raccogliendo sotto il suo berretto.
Tuttavia, fu un errore. Il tempismo era impeccabile, perfetto, e non c'era prova per la quale non ci fosse un qualche tipo di malevolenza che si stava prendendo gioco di lui in quel momento, per il secondo in cui il berretto era stato sollevato dalla sua testa (anche se era solo il minimo) il vento aumentò e improvvisamente avvertì freddo alla testa. Ci volle poco per permettere al suo cervello registrare ciò che era appena accaduto, anche se questo probabilmente perché negava gli avvenimenti in corso, ma quando la gravità della situazione affondò alla fine in Mista si ritrovò a urlare.

Il suo berretto era sparito.

«Mi stai prendendo per il culo!?»

Lo cercò freneticamente, rivolto verso la strada dove era stato diretto il vento, ma con la moltitudine di macchine sulla sua strada non fu in grado di fare uno sforzo adeguato nella sua ricerca. Poteva solo pregare che il suo berretto fosse arrivato in sicurezza dall'altra parte della strada. I suoi occhi erano selvaggi mentre cercavano di individuare il familiare tessuto blu e sentì le proprie dita contrarsi impazientemente come se cercasse di replicare il movimento che le sue gambe desideravano disperatamente.

Perché tutti questi stronzi devono guidare qui e adesso? Vaffanculo!

Ma non se ne andarono e Mista non fu sinceramente sorpreso, infatti la cosa che lo sorprese davvero fu che quel giorno non lo aveva ucciso l'anno prima, o l'anno prima ancora, perché era sempre più vicino a fare una brutta fine. E stava per avvicinarsi di nuovo.

«Oh cazzo!» gridò.

Corse attraverso il traffico. Qualche stronzo gli suonò un suono, un altro lo urlò da un finestrino aperto. Mentre arrivava dall'altra parte, si permise di riprendere fiato solo per un secondo prima di iniziare la ricerca del suo berretto. Girò la testa verso la direzione della scuola ma non riuscì a vedere il blu familiare. Poi rapidamente si voltò nella direzione opposta e ciò che vide lo lasciò senza fiato. Non era il blu del suo berretto che vedeva, ma invece il blu degli occhi di un ragazzo. Si sentiva come se stesse sbirciando nella sua stessa anima. Non aveva mai visto un blu così puro, avrebbe voluto paragonarlo all'oceano in un giorno in cui il sole reclamava il cielo e le nuvole si nascondevano per paura della sua luminosità, ma sentiva che non avrebbe reso giustizia a quegli occhi. Forse paragonarli a una pietra preziosa era più accurato, ma anche quello non sembrava giusto. Erano semplicemente magnifici, e non c'era nulla che lui potesse paragonare.

«È tuo?» chiese lo sconosciuto, facendo uscire Mista dai suoi pensieri.

«Eh?» rispose stupidamente il moro.

Lo sconosciuto alzò il braccio e fu solo allora che Mista notò il suo berretto, immediatamente il colore sembrò deludente.

«Questo è tuo?» ripeté lo sconosciuto. «Per favore, non farmelo ripetere di nuovo.»

Mista deglutì, sentendosi così stupido di fronte a uno sguardo così intenso.

«Sì, ehm, grazie.» disse mentre prendeva il berretto con una mano, usando l'altra per strofinarsi nervosamente i capelli.

Lo sconosciuto distolse lo sguardo per posarlo sulla strada.

«È importante per te?» chiese all'improvviso. «Sei stato quasi investito mentre cercavi di attraversare.»

Merda, l'ha visto.

«Non proprio.» ammise Mista.

Lo sconosciuto tornò a guardarlo, dandogli uno sguardo strano, ma in qualche modo Mista trovò accattivante la sua fronte corrugata e non poté fare a meno di sorridere.

«Ma non ho fatto la doccia stamattina, quindi i miei capelli sono un disastro.» rise, «E quel disordine potrebbe distrarre le persone dal mio viso fantastico.»

Oh dio, l'ho appena detto? Gli ho appena detto che non ho fatto la doccia? Ora pensa che sia sporco e disgustoso cosa diavolo stavo pensando? Perché sono un tale idiota!? Aaaaarrrrrghhhhhh.

Mista rimase sbalordito quando le labbra morbide dello sconosciuto si curvarono in un sorriso.

«Sì, sarebbe un peccato.» disse con tremolio nella sua voce, rivelandogli che stava cercando di trattenere una risata.

Quell'improvvisa dolcezza nei suoi occhi rese evidente che stava ridendo con lui piuttosto che di lui. Un'altra brezza si alzò e fu solo in quel momento che Mista notò davvero i capelli dello sconosciuto quando una treccia apparve alla vista. Proprio come i suoi occhi, i suoi capelli erano di un colore perfetto, un oro che non poteva essere sfidato da nessun altro oro. E dio, quei riccioli sulla sua frangia erano adorabili.

«A proposito, sono Mista.» disse mentre offriva una mano all'altro, sperando da morire che il ragazzo non prendesse il suo commento sul non fare la doccia troppo seriamente.

Fortunatamente il ragazzo non esitò ad accettare la sua mano.

«Giorno.» si presentò a sua volta. «È un piacere conoscerti.»

Mista finì per andare a scuola a piedi con Giorno. Gli spiegò che era in ritardo per colpa della propria sveglia non funzionante, fornendo una rapida spiegazione del perché avesse un buco nel suo maglione quando notò che il biondo lo stava fissando, e Giorno gli spiegò che il suo ritardo era dovuto a voler festeggiare il compleanno di suo padre prima che dovesse andare a lavorare. Tuttavia, non arrivarono a parlare a lungo quando arrivarono a scuola e dovettero partire per le rispettive lezioni. Mista non riusciva a trovarsi troppo infastidito da questo, dopo tutto aveva appena incontrato la persona più bella del mondo e tutto era perfetto e fantastico e si sentiva dannatamente bene. Mentre iniziava a camminare verso la sua classe di matematica, sentì che gli era arrivato un SMS e rapidamente si mise una mano in tasca per afferrare lo smartphone e controllare chi gli avesse scritto. Sorrise e sospirò di sollievo quando vide che si trattava di Bucciarati che gli chiedeva dove diavolo fosse. Stava iniziando a digitare una risposta quando improvvisamente il telefono sparì. Ancora una volta la sfortuna lo sopraffò. Abbassò lentamente lo sguardo e vide che una grande crepa avvolgeva lo schermo.

Merda. L'avevo dimenticato.

La vita voleva ricordargli che era ancora il 4 aprile.

L'insegnante lo sgridò per essere in ritardo, naturalmente, dandogli un grande foglio di compiti per recuperare il tempo della lezione che gli era mancato. Quando stavano uscendo dall'aula qualcuno, accidentalmente, gli diede una gomitata sullo stomaco mentre tutti si precipitavano per entrare dalla porta. Più tardi, mentre si stava rilassando con Bucciarati, Abbacchio, Fugo e Narancia vicino al loro solito posto fuori, fu improvvisamente aggredito da un pallone da calcio che gli fece cadere la fetta di pizza che aveva comprato dalla mensa. Il proprietario del pallone non si era nemmeno scusato quando si era avvicinato a loro per recuperare l'oggetto sferico. Mista glielo lanciò in faccia e, ovviamente, un insegnante lì vicino lo vide e lo costrinse a passare il resto della pausa pranzo a raccogliere spazzatura. Abbacchio rise di lui e gli diede del bambino, poiché raccogliere la spazzatura era il tipo di punizione che facevi alla scuola elementare, e ancora una volta l'insegnante doveva essere così attento mentre Mista colpiva Abbacchio con il sacco della spazzatura. La sua penna esaurì l'inchiostro nella lezione successiva e dovette prenderne in prestito una orribilmente mordicchiata da Narancia; quindi nella lezione dopo doveva stampare i compiti che aveva fatto ma aveva dimenticato la sua USB a casa e l'insegnante rifiutò di credere che aveva svolto gli esercizi. Smarrì i soldi che aveva risparmiato per comprare del cibo durante la pausa successiva, e si storse una caviglia durante l'ora di educazione fisica. Alla fine della scuola si sentì quasi pronto a morire. Disse addio ai suoi amici quando iniziarono a prendere direzioni opposte verso loro case o verso gli autobus, e cominciò solennemente a camminare verso casa.

Sicuramente non può andare peggio di così...

Non appena pensò che un meteorite lo beccasse in pieno e lo uccidesse, sentì una voce chiamarlo.
«Mista! Aspetta!»

Si voltò e vide il bellissimo Giorno avvicinarsi a lui.

«Ovviamente viviamo nella stessa zona, quindi ho pensato che potremmo fare quel tratto di strada insieme.» spiegò.

Forse la vita era misericordiosa dopo tutto.

«Certo, mi piacerebbe.» sorrise.

Se penso che sia amore non sto andando troppo in fretta, vero? Ci siamo conosciuti solo stamattina.

«Allora, cosa hai fatto di sbagliato oggi?» Chiese. «Ti ho visto raccogliere la spazzatura.»

C'è qualcosa che i suoi occhi perfetti non vedono?!

«Oh, stavo scherzando con i miei amici e siamo diventati un po' troppo agitati.» mentì, perché non poteva assolutamente dirgli che aveva colpito un ragazzo più giovane in faccia con un pallone.

«Capisco» rispose «è così che lo strappo è diventato più grande?»

Gli stava osservando il maglione. Mista sbatté le palpebre e seguì il suo sguardo, sussultando per quanto fosse cresciuto lo strappo. Perché nessuno glielo aveva menzionato prima? E come aveva fatto a non accorgersene? Non era sicuro di come o quando fosse successo, ma gli fece desiderare seriamente di aver effettivamente indossato una camicia sotto. Lo strappo si era allungato dal suo lato, lasciando scoperta una parte del suo stomaco.

«Ehm, sì.» balbettò «Credo di si.»

Questa volta Giorno non è stato in grado di impedire a una risatina di lasciare le sue labbra.

«Non è così male.»

«Stai zitto, sei solo geloso dei miei muscoli perfetti.» sbottò Mista, ma poi Giorno ridacchiò di nuovo, e tutto sembrò perfetto.

«Suppongo che siano piuttosto fantastici.» sorrise il biondo, uno sguardo scherzoso nei suoi occhi.

Mista poteva sentire il suo viso accaldarsi.

Non eccezionale come i tuoi occhi, i tuoi capelli e tutto il resto.

Voleva che quelle parole gli rimanessero in gola.

Aprì la bocca per parlare, incerto su ciò che avrebbe detto, voleva disperatamente continuare la conversazione, quando improvvisamente la sua caviglia si alzò. Gli ci vollero alcuni secondi per trovarsi faccia a faccia col marciapiede.

Per la quarta volta.

«Tutto bene?» sentì Giorno.

Prima che potesse rispondere sentì le mani del minore su di lui e, per quanto fosse imbarazzato, lasciò che il ragazzo lo aiutasse a rimettersi in piedi.

«Sto bene.» mormorò alla fine.

In verità l'unico dolore che provava era per il suo orgoglio.

«Stai sanguinando.»

Davvero?

Almeno una piccola parte di lui doveva aver avvertito il dolore fisico o sentito il rivolo di sangue quando la sua mano si sollevò quasi istintivamente sulla fronte. Poteva sentire il liquido caldo filtrare attraverso il suo berretto e mentre ritrasse la sua mano vide il rosso sulle sue dita.

“Merda.»

Voleva seriamente piangere, urlare o fare qualcosa del genere. Non riusciva a immaginare cosa pensava di lui Giorno dopo che era inciampato sul nulla. Tuttavia, quando si voltò verso il ragazzo, all'improvviso sentì che nulla di tutto ciò contava, poiché tutto ciò che riusciva a vedere su quei bellissimi occhi era pura preoccupazione. Non era sicuro di come comportarsi quando il biondo si mise improvvisamente sotto il braccio e vicino al petto.

«Probabilmente sei un po' stordito.» sussurrò, «Puoi pure appoggiarti a me. La mia casa è nelle vicinanze, sono sicuro di avere un kit di primo soccorso da qualche parte.»

In quel momento credeva che forse si era finalmente liberato dalla maledizione del 4 aprile. Poteva sentire il calore di Giorno accanto a lui e vedere un adorabile luccichio di determinazione nei suoi occhi mentre cercava di sostenerlo nonostante fosse più piccolo. Era accanto a qualcuno che, nel giro di una giornata, era riuscito a farlo sentire a proprio agio in sua compagnia che non gli importava nemmeno di essere così vicino. Era così felice che non riusciva nemmeno a preoccuparsi del fatto che non si era fatto la doccia questa mattina e che probabilmente aveva un odore orribile.

«Grazie.» rispose infine.

E Giorno gli offrì il sorriso più perfetto.

Quando raggiunsero la casa del minore, Giorno lo fece sedere sul divano del soggiorno mentre lui cercava il kit di pronto soccorso. Dopo pochi minuti tornò trionfale. Si sedette vicino a Mista, le gambe che si sfioravano dolcemente e il viso a pochi centimetri di distanza. Gli rimosse con cura il berretto e iniziò a pulire la ferita. Nonostante le sue dita sottili il suo tocco era ruvido, ma Mista si sentì felice per questo, soprattutto perché gli dava l'impressione che Giorno non avesse toccato molte altre persone prima. Lo faceva sentire speciale. Nonostante tutte le disavventure, si sentì grato per la quella giornata, e commise nuovamente l'errore di pensare che forse la vita fosse gentile con lui dopo tutto.

Fu in quel momento che sentì il suono di una porta spalancarsi. Avvertì le dita di Giorno immobilizzarsi quando un fottuto uomo enorme con occhi spaventosi (erano rossi? Sembravano davvero rossi) entrò improvvisamente nella stanza.

«Il traffico era fottutamente orribile! Uno di questi giorni io, Dio, andrò personalmente a...»l'enorme uomo si fermò quando i suoi occhi incontrarono quelli di Mista.

Ci fu un silenzio imbarazzante, e poi gli occhi dell'uomo si strinsero maggiormente. Mista dovette soffocare il piccolo piagnucolio che stava cercando di strisciare tra le sue labbra. Esitante, Giorno abbassò le mani dalla sua fronte.

«Oh, ehi padre.» mormorò.

Padre?! Come poteva quella gigantesca bestia di un uomo ad avere un figlio bello e snello come Giorno?!

La sorpresa rimase su Mista, e fu in quel momento che si rese conto che il quarto aprile aveva finalmente trovato il modo di farlo soffrire per più di un giorno. Gli aveva lanciato una sfida.

Alla fine riuscì a distogliere lo sguardo dall'uomo più spaventoso di tutta l'esistenza in modo da poter, invece, guardare i perfetti occhi blu che gli erano ancora così vicini. Giorno aveva uno sguardo incerto, quasi spaventato, come se si aspettasse che Mista si alzasse e scappasse all'improvviso, e uno strano calore che si sviluppò nel petto di Mista.

Sai che c'è, aprile? Sfida accettata!