Les Cariocas, dans leurs habits couleur désert, dansent.

Leurs corps qui se déhanchent sur la taule
                                                                            qui penche.
Des funambules happés par les ombres
                                                                       qui s'allongent.
La poussière brune colle à la sueur, maculant   les
                                                                                          orteils
                                                                                                     et
                                                                                                         les
                                                                                                             espoirs.
Les espoirs de vivre ailleurs, fuir la misère de la Rocinha brésilienne.
Ici bas, c'est la guerre des gangs, le royaume de la drogue, le siège du trafic. Quelque chose qui grouille, quelque chose qui, comme les insectes, furète et rentre partout. Tous vivent dans le secret des habitations précaires, où la milice ne s'aventure pas. Derrière les fresques fanées, des millions d'anonymes rodent, et se cachent. Des visages sillonnés par la vie à la machette.

  Mais, ce soir, les Cariocas dansent.
Lucca est parmi la flopée, il se balance, se mêle comme un diable au rythme entêtant des claquements de doigts. C'est la mélodie des corps à la gloire du Malandro, ce bandit, ce mythe qui délie les langues et fait parfois régner le silence dans la favéla. Un silence épais, moite. Le même que lorsqu'une patrouille arrête, empruntant un des leurs. Alors, les enfants cessent de chahuter, les nourrissons cessent de pleurer, les vieillards se tassent dans leurs fauteuils de plastique et de métal.

Parce qu'ils n'existent pas.

  Parce que plus des trois quarts de la Rocinha ne sont que des hommes. Sans identité, voués à des conditions de vie terribles, où la peur ronge comme une pluie acide les restes de confiance, cette confiance qu'ont des peuples à leur État.

Lucca le sait,

alors, il secoue ses membres
                                                   encore
                                                                 plus fort.

Jusqu'à ce que son cœur batte d'une pulsion qui efface tout. Et qui ne fait qu'exister
ses yeux capturés par la lumière aigre,
ses cheveux défiants la loi de la gravité,
sa langue qui claque contre son palais sec.

         Alors Lucca danse.

         Pour tous.

Pour les anonymes de son immense favéla qui ne se doutent pas du chaos
qui ébranle son cœur.

Lucca danse, seul au milieu de tous.
   Parce qu'il sait, quelque part, que lui non plus n'existe pas.