Cadde. La guglia svettante nel cielo
da adesso sta a pezzi per terra,
e mentre tu osservi e immortali, o straniero,
ormai sembra quasi una guerra.

Fuoco che brucia gli antichi bei legni:
a me, arde lento anche il cuore.
Fuoco che brucia gli antichi sostegni:
la storia di secoli muore.

Al capezzale di Nostra Signora
portate voi pure dei fiori,
pregate per lei, altrimenti qualora
siat'atei con me, verdi allori.

Nasca di nuovo da ceneri suë,
ed ella da monito stiä:
fenici che volan, fenici cadute,
chissà se nel vento salìä...

Notte di luci a Parigi nel gelo,
ma mai spegnerà la sua stella.