Każdy szmer wśród zakamarków
Dochodzi z pewnym opóźnieniem
Każdy dotyk wśród czterech ścian
Chciałby się nigdy nie wydarzyć
Każda myśl wśród tłumu innych
Czuje się niezwykle samotna
A smak każdej porażki jest jak
Przesolone frytki z cytryną
Na co więc nam przyszło cierpieć?
Czuć na sobie dotyk przez lata?
Chciałoby się uciec przed nim
I zapomnieć o jego nadawcy
Lecz on decyduje za nas
Prześladując po raz kolejny
Łapie za siny nadgarstek
Przyciągając mocno ku sobie

[25.05.2019]