Il mio cammino
non ha una meta.
Mi sono perduta,
perduta per la strada
virando ogni rotta,
annusando la rugiada
bagnandomi le dita.
Infine non ha più importanza
se per Roma
è ancora lunga la distanza.

Andare,
andare.
Abbandonarsi
al profumo del sapore,
perdere la testa per un fiore.
Ballare in un campo di grano
riparandosi dal sole.

Lo zaino, la conchiglia,
il souvenir di un taglio
scivolata sul corallo,
la caduta da un furioso cavallo.
La gente
seduta sulla secca terra
che ti racconta la sua storia.

Ad occhi chiusi,
tornare la bambina
alle parole del vecchio nonno
sulla groppa del suo mulo.
Andare al paese
l'avventura di un mese.

Fermarsi,
fermarsi.
Sognare ad occhi grandi,
capire cosa il cuore dice,
sconfiggere la tua guerra
e trovare la tua pace.

Mo

Kamaleonte