Il giorno s'apre distratto, sbagliato
su lune spezzate, gelate stelle
di fioca luce, barbaglio affannato.

Odora sol di freddo, di ricordi,
d'erbe grigie e pallide - antiche ancelle
di un monotono dolore -, accordi

di braci morenti, di astri in declino.
Il sole che scalda col suo tremore
è fiato che ride tra aghi di pino,
rima, assonanza, illusione d'amore.