Nel tiepido cielo t'incanta
una fragile luna a ghirlanda,
ci furono un tempo le rose

- inganni di una stagione franta.
In questa desolata landa
ora sembrano fiorire già corrose

come brame di vita impetuose.

E intanto trascorre come fiato sospeso
si ancora a un breve passato
un primo tenue freddo;

i brividi, la pelle nuova,il proprio peso,
la stagione morta col suo feroce afflato
un gorgo nell'anima apre stridendo;

e in quel raggiro muto - nido
di falde e specchi - tace la parola.
Un bacio si è spento

ricamando un congedo lento.

Disabitati delle nostre pietre
forse nuovi domani
o forse no seppur lontani.