Sciolgono questi sentieri d'inverno
la neve di un ceruleo silenzio
nella notte vana memoria di un tempo eterno.

Lunghe colate di nero a fumare
nell'umido della strada. E nell'oblio
mani chiedono passi dove andare.

Forse verso un giorno che ha il profumo
di un domani ancora acerbo
ma già caduto dal ramo. Sei fermo,
immobile nel ricordo, superbo,

viva brina pungente.
Sei l'odore e la dimenticanza.
Io, luna marina al frusto del vento pungente
tra fili di ferro, sola, nell'assenza.