La solitude, c'est un murmure sans écho,

Une ombre discrète qui suit chaque mot,

Elle se glisse, douce, dans les nuits sans fin,

Et dépose son poids, léger, sur nos mains.

Elle habite les silences et les heures lentes,

Elle s'assoit à nos côtés, patiente, entêtante,

Elle connaît nos secrets, nos peurs dissimulées,

Et chuchote des vérités qu'on ne peut refuser.

Dans la foule, elle danse, fidèle et muette,

Présente, même au creux des plus grands feux de fête.

Elle est l'absence qui persiste, l'étoile éteinte,

Un ciel vide de sens, une âme qui s'éreinte.

Mais parfois, dans ce vide, une étrange paix,

Un espace où l'on se retrouve, entier, imparfait.

Et dans ce silence que nul autre ne trouble,

La solitude devient force, légère comme une bulle.