La vaporeuse.

Douce étoffe funambule dans l'air du soir, telle une fumée blanche aux senteurs de jasmin.

Tendre vapeur enivrante de plaisir qui coulent encore des doigts d'azur et de carmin noir.

Succulent vertige qui de loin m'étourdit, furieux mélange de parfums éternels.

Acre plaisir et profane coupable.
C'est dans l'eau non dans l'air
Que l'âme se réfléchit.

La vaporeuse décline et le jour reluit. C'est dans l'astre, imposture, que le tourment renaît.