Comme si le bonheur était quelque chose de vrai. Comme si la perspective que ça dure était seulement possible à imaginer. Ce n'est qu'une illusion. Une façade. 

Tout le monde en parle, pourtant. On se demande quand ça arrivera, où, comment, si ce sera petit à petit, ou si ça sera violent, inattendu, d'un seul coup. Mais le bonheur, tout comme l'amour. Il y a longtemps que je me suis fait une raison : ça n'existe pas. Ou pas pour moi. Rien de ce que j'avais créé jusque là ne va.

Les personnes s'effacent. Je suis dans une arène, avec des dizaines de personnes. La lumière diminue petit à petit, son champ d'éclairage rétrécit. Pour qu'il ne reste plus que moi. Seule. On pourrait se dire que ça va, que la lumière m'englobe et va me guider. 

Mais qui a dit que la lumière est bénéfique ?