Sur le gris du ciel et de l’océan
Sur les lamentations mornes du vent
Et sur celles, sourdes, des années passant
Les rochers s’usent

Ils n’en peuvent plus d’être ici, à mourir
Mais cependant rien d’autre ils ne désirent
Sans fin, sans but, voilà le Non-Agir
Les rochers s’usent

Haut dans le ciel, deux mouettes se chamaillent
Là, un groupe de touristes qui piaillent
Bien équipés de blousons à leur taille
Qu’est-ce qui les intéresse ?