Elle n’avait pas de prénom.

  Certains l’appelaient la Renarde. Ce surnom était dû à sa ruse et ses cheveux flamboyants, qui flottaient dans son dos à chacun de ses pas. Ses yeux pers, illuminés par un éclat espiègle, étaient toujours à l’affût. Sa démarche, gracieuse et déterminée, était accentuée par sa fine silhouette. Elle marchait toujours la tête haute, allant au-devant du danger. Elle souriait toujours, de ses canines pointues, même quand elle savait que les choses tournaient mal.

  Elle souriait, même quand elle était triste.

  Elle souriait, même quand elle était furieuse.

  Elle souriait, même quand elle était effrayée.

  Elle souriait, même quand on la regardait de travers, avec pitié ou avec dégoût.

  Parce qu'elle avait quelque chose qui la séparait des autres.

  Handicapée, crachaient-ils comme une insulte.

  Marginale.

  Monstre.

  Ils la nommaient ainsi.

  Ils la nommaient ainsi, parce que la Renarde ne possédait qu’un bras.

  Ils la nommaient ainsi, parce qu’ils ne comprenaient pas.

  Et pourtant, elle continuait de sourire. De garder sa fière allure, sans jamais froncer ses sourcils cuivrés. Elle gardait ce sourire, devenu emblématique pour la Renarde.

  Et elle l’avait toujours quand elle fut retrouvée, vieille, fripée, immobile sur son lit.

  Elle avait rendu son dernier souffle, sans cesser d’exhiber sa fierté.

  Sans cesser de croire qu'elle avait une place en ce monde.