Ici s'achève l'histoire que Damien avait écrite sur son ordinateur, en secret de tous. Dans sa boîte à secret qu'il nous avait léguée, à sa mère et moi, j'ai trouvé une adresse mail et un code d'adresse mail. Un document sur Google Drive était en cours d'édition. Celui-ci.

Je doit continuer, je crois, le récit de Damien.
Je dois raconter ici, comment après cette journée trop belle pour être vraie, notre petit amour a commencé sa vrai descente aux enfers.

Seulement, je n'ai pas envie. Pas envie de raconter que ma femme avait compris que cette journée de bonheur, c'était celle qui annonçait les pires malheurs.

Pas envie de décrire la douleur de chacun.

Pas envie de décrire la mort enfin.

Cependant je me doit de décrire une chose, c'est la force que Damien nous a donné.

C'était un ange, un véritable cadeau du ciel. Pas étonnant qu'il soit retourné si vite auprès des siens.

Au moment de nous quitter, il a dit quelque chose.

Trois mots.

« Je vous aime »

Et c'est tout ce dont je veux me rappeler de ses dernières années.

Sur sa tombe, à son enterrement, nous avons déposé une multitude de cailloux colorés. Nous allons, chaque semaine, en poser un nouveau. Blanc.

Juste pour dire que la vie est sans lui maintenant. J'aime beaucoup ces cailloux blancs. Plus j'en dépose, mieux je me sens.

Je pense que c'est sa manière à lui de nous aider, encore une fois. À surmonter la douleur.

Ma femme est enceinte. Damien aura une sœur bientôt. C'est pour elle que je finis ce document. Parce qu'elle voudra sans doute, un jour, connaître son grand frère.

Et ce jour là, elle comprendra pourquoi, tous les mardis, son papa sort de la maison, un caillou blanc dans la main.