Août 2002

Hermione était assise sur un rocher sur la plage en attendant que Kingsley la rappelle pour lui administrer le Philtre de Mort Vivant. Alors qu'elle était assise, elle se repassait en boucle la nuit précédente, à la recherche de ce qu'elle aurait pu manquer.

Elle avait conclu, après un examen plus approfondi de la nuit, que Draco était attiré par elle à un certain niveau. Après tout, il l'avait qualifiée d'adorable, l'avait comparée à une rose dans un cimetière, et avait prétendu qu'il était aveuglé. Elle grimaça légèrement et se demanda s'il aurait jamais admis une telle chose s'il n'en était pas à sa troisième bouteille de whisky pur feu.

Il manquait d'intimité dans sa vie. Qu'elle réponde ou non à ses critères généraux d'attrait physique, il était émotionnellement vulnérable face à elle.

Elle avait également déterminé que c'était probablement mieux qu'ils n'aient pas eu de relations sexuelles.

Son intérêt actuel était comme une flamme qui s'allume ; trop de carburant et elle l'étoufferait. Maintenant qu'il semblait indéniable qu'elle avait son attention, elle devait agir avec précaution. La clé serait de la cultiver soigneusement pour en faire quelque chose d'incontrôlable pour lui, quelque chose qu'il ne pourrait s'empêcher de vouloir plus que tout.

Cela prendrait du temps.

Draco était patient. Il était prêt à mentir, manipuler, tuer et aller aussi loin que nécessaire pour obtenir ce qu'il voulait. La vengeance - l'apaisement, ou ce sur quoi reposait son alliance avec l'Ordre - était quelque chose qu'il était prêt à attendre pour l'obtenir ; il souffrirait et se sacrifierait aussi longtemps qu'il le faudrait.

Essayer de diriger son ambition et sa nature insidieusement obsessionnelle vers elle était un risque terrifiant. Comme l'a dit Severus, elle était aussi susceptible de détruire l'Ordre que de le sauver.

Elle pouvait se sentir paniquer à cette idée. Sa poitrine se serra, et elle eut l'impression que le vent de l'océan lui volait son souffle. Elle laissa tomber sa tête entre ses genoux et se força à inspirer lentement.

Elle pouvait le faire. Elle pouvait le faire parce qu'elle devait le faire. Parce qu'il n'y avait pas d'autre moyen de gagner la guerre.

L'idée même d'être capable de le contrôler lui avait paru illusoire et théorique jusqu'alors.

L'idée qu'elle puisse gagner la guerre avec son intimité émotionnelle lui avait semblé absurde jusqu'à ce qu'elle se sente plongée dans le courant profond de l'attention débridée de Malfoy.

Il était si contrôlé, même quand il était ivre. Même quand il l'avait embrassée. Il ne s'était pas précipité et n'avait pas été trop enthousiaste. Sa passion n'avait pas été explosive. C'était un feu qui couvait, le genre de feu qui grandit secrètement, comme un feu souterrain dans la terre, qui se répand et attend avant de s'élever et de détruire le monde. Elle soupçonnait qu'il brûlait pour des choses plus profondes que ce dont il était conscient.

Elle a soigneusement préparé sa campagne dans son esprit.

Il serait plus prudent la prochaine fois qu'il la verrait. Il essaierait probablement de l'éloigner de force et de recréer la distance. Peut-être que cela jouerait en faveur d'Hermione.

Après tout, il n'y avait pas de plus grande tentation que le fruit défendu. Plus il pensait à elle, à faire attention avec elle, à ne pas l'avoir, plus elle le consumait. Plus il la désirait.

Le fait qu'elle veuille le récupérer...

Hermione déglutit et se mordilla nerveusement l'ongle du pouce.

Elle utiliserait ça aussi. Si la tension était réelle des deux côtés, il serait plus difficile pour lui de résister. Elle ne savait pas comment faire semblant de toute façon. Elle était trop inexpérimentée. Le sentiment de désir qu'elle ressentait serait inclus dans son répertoire.

Elle a souri amèrement à elle-même.

Elle a prostitué son âme pour gagner la guerre. Utiliser ses sentiments comme monnaie d'échange devrait être encore plus facile.

Devrait être...

D'une certaine manière, rationaliser les choses ne les empêche pas toujours de faire mal.

Le bruit sec de pierres qui craquent a attiré son attention. Elle s'est retournée et a vu Bill s'approcher.

" Kingsley m'a envoyé te chercher, il a terminé ", dit Bill.

Hermione leva les yeux vers lui. La guerre avait vieilli l'aîné des Weasley. Le briseur de malédiction, jovial et cool, était devenu un homme dur et pensif.

C'est Bill qui était en mission avec Arthur lorsque celui-ci a été maudit. La culpabilité avait étouffé quelque chose en lui. Il était froid, fiable et mécanique dans son travail, et son travail était tout ce qu'il faisait. Hermione le consultait parfois pour des recherches sur les malédictions. Il n'y avait jamais de bavardages, de blagues ou de remarques désinvoltes. Même Severus était plus loquace.

Hermione s'est levée et l'a suivi. Alors qu'ils marchaient sur la plage, Bill s'arrêta brusquement et la regarda.

Hermione a attendu.

"Gabrielle-", a commencé Bill, puis a hésité. "Fleur est inquiète."

Hermione n'a rien dit. Elle n'avait aucune idée de ce qu'elle pouvait dire sur la fille.

"Que fait-elle exactement ?" demanda Bill.

"Elle intercepte les messagers que Tom envoie dans d'autres régions d'Europe", dit Hermione avec précaution.

"Je sais cela. Mais comment ?"

" Elle ne me l'a pas dit ", dit Hermione. " Il faudrait que tu demandes à elle ou à Kingsley. "

"Je crois qu'elle les baise", dit brusquement Bill. Son visage entier semblait taillé dans la pierre. "Je pense qu'elle les baise et qu'ensuite, quand ils sont endormis, elle les attache et les torture."

Hermione a serré les lèvres l'une contre l'autre et n'a rien dit.

"Je ne sais pas", a finalement dit Hermione après une longue pause. " Je ne soigne que les cibles apportées. Je ne suis pas informée des méthodes."

Bill a visiblement serré la mâchoire. "Beaucoup de soins ?"

Hermione se déplaça et se brossa le nez.

" Rien de permanent ", dit-elle doucement.

Il resta silencieux un moment avant de se retourner pour continuer. Hermione le suivit jusqu'à l'escalier sur la plage.

Le prisonnier était encore sous la forte influence du veritaserum lorsqu'elle entra dans la pièce. Il était affalé sur la chaise, la tête penchée sur le côté.

Hermione s'est approchée et a lancé un charme de diagnostic sur lui.

"Nous allons gagner, nous allons gagner. Vous allez mourir. Vous allez tous mourir... " marmonnait-il dans son souffle.

Hermione examina le diagnostic et constata que Kingsley avait administré une sorte d'hallucinogène en même temps que la potion de vérité. Elle regarda vivement le bureau où Kingsley prenait des notes.

" La réaction chimique de ces potions peut provoquer une manie permanente et un comportement obsessionnel ", dit-elle en guise de reproche. "Vous auriez dû me consulter."

Kingsley a levé les yeux vers elle.

"J'ai consulté notre autre maître des potions," dit-il calmement. "L'interrogatoire n'est pas ta spécialité. Celui-ci connaissait l'occlumencie. Il avait besoin de mesures supplémentaires."

Hermione se mordit la langue et se retourna vers le prisonnier. Son cerveau montrait des signes d'inflammation extrême. Elle poussa un juron dans son souffle et fouilla dans son sac à la recherche de quelque chose qui pourrait neutraliser les effets. C'était une réaction inhabituelle ; sans son armoire à potions complète, elle n'avait que peu d'options pour la contrer.

Une teinture de bave de piqûre de billywig distillée associée à une goutte de sirop d'ellébore aurait un effet rafraîchissant sur le cerveau, conclut-elle. Elle les amalgama rapidement dans un flacon puis bascula la tête du prisonnier en arrière pour l'administrer.

Il avait les yeux révulsés et lorsqu'elle toucha la fiole à ses lèvres, il ferma les yeux et la bouche.

"Viens maintenant" dit Hermione doucement. "Ça va te faire du bien à la tête."

Il a ouvert un œil pour la regarder un moment avant d'ouvrir les deux. Elle vit ses pupilles se dilater soudainement et son regard se fixer sur elle avec intensité.

"Je me souviens de toi," dit-il, "tu es la salope de Potter."

"Tu dois prendre ça ou tu risques d'avoir des lésions cérébrales", a dit Hermione, imperturbable.

Il a entrouvert les lèvres et avalé la teinture, puis a sifflé et secoué légèrement la tête. Hermione refit un diagnostic et regarda l'inflammation s'estomper rapidement.

Elle regarda à nouveau son visage et vit que ses pupilles s'étaient contractées en de minuscules points au centre de ses iris. Son regard était toujours fixé sur Hermione d'une manière qui la déconcertait rapidement.

"Comment te sens-tu ?" demanda-t-elle.

"J'ai froid... mon cerveau a froid. Mon cerveau est froid, mais ta vue réchauffe le reste de mon corps ", dit-il d'un ton vaguement chantant.

Il s'est soudainement jeté en avant, et ses dents se sont refermées sur l'air alors qu'Hermione reculait rapidement. Il se mit à rire.

"Tu te prends pour quoi, un loup-garou ?" dit-elle sèchement. La question était rhétorique ; les résultats du diagnostic indiquaient une lycanthropie.

Il a ricané. Son expression était encore étourdie par le veritaserum, mais ses yeux restaient fixés sur Hermione.

" Je ne suis pas un loup-garou. Mais je vais me souvenir de toi", a-t-il dit. "Quand vous perdrez cette guerre, je me souviendrai de vous. Je vais tuer cette salope blonde, mais je crois que je vais demander au Seigneur des Ténèbres si je peux t'avoir. Il voudra peut-être te garder en vie. Je te garderai en vie."

Ses yeux ont parcouru Hermione, et elle a frissonné. Elle en venait à regretter d'avoir soigné l'inflammation cérébrale. Quelque chose dans la façon rapide dont elle avait neutralisé l'hallucinogène semblait avoir verrouillé la tendance obsessionnelle dont elle s'était inquiétée directement sur elle-même.

"Ça suffit, Montague !" Kingsley a dit sèchement, se levant et s'approchant.

Hermione a jeté un coup d'œil, reconnaissant finalement le prisonnier. Il avait été quelques années au-dessus d'elle à Poudlard. Graham Montague.

"Nous avons tout ce dont nous avons besoin de lui", dit Kingsley en rassemblant plusieurs rouleaux de parchemin. "Vous pouvez l'endormir."

Hermione hocha la tête et assomma Montague. Ses yeux étaient toujours fixés sur son visage alors qu'il s'affaissait.

Alors qu'elle finissait de le préparer pour la stase, elle se consolait en se disant que même si l'Ordre perdait la guerre, il était peu probable que la grotte soit découverte. Elle ne le reverrait jamais.

Après avoir administré le Philtre de la Mort Vivante, Hermione a remis Montague à Bill et est retournée au Square Grimmaurd.

Draco n'avait laissé aucun parchemin d'information quand Hermione est retournée à la cabane ce soir-là. Elle resta là pendant plusieurs minutes, se demandant s'il allait se montrer pour qu'elle vérifie le tissu cicatriciel.

Après dix minutes d'attente, elle est partie.

Elle n'était pas sûre de ce que cela signifiait. Il était possible qu'il n'y ait pas eu de nouveaux renseignements, mais elle n'arrivait pas à apaiser sa crainte qu'il s'agisse d'une vengeance pour le matin. Elle essaya de ne pas se laisser stresser et se rassura en se disant que s'il avait eu quelque chose d'urgent, il l'aurait mentionné plus tôt.

N'ayant plus besoin de guérir Draco chaque soir, elle avait l'impression de ne pas progresser. Elle se surprenait à penser souvent à lui. Pas de façon stratégique. Elle se demandait comment il allait, si les cicatrices l'irritaient.

Elle n'arrêtait pas de réévaluer et de réanalyser leur séance de bécotage et ses suites jusqu'à ce qu'elle se sente un peu folle.

L'absence de conclusion lui pesait sur l'esprit. Elle a eu du mal à se concentrer ou à dormir cette semaine-là.

Elle avait renoncé à utiliser sa chambre pour dormir. Harry et Ginny l'occupaient régulièrement pendant toute la nuit. Harry dormait quand il était avec Ginny. Il pouvait en fait dormir paisiblement. L'effet était spectaculaire. Son humeur s'est stabilisée comme elle ne l'avait pas fait depuis des années, et Hermione le rencontrait rarement dans le salon la nuit. Le stress qui le rongeait depuis des années semblait s'atténuer pour la première fois depuis la mort de Dumbledore.

Hermione s'est mise à dormir dans le lit vide qu'elle trouvait ou dans les salles d'entraînement. Elle a continué à faire de l'exercice et à développer son endurance consciencieusement.

Le mardi suivant, elle était tellement stressée qu'elle a pris une boisson calmante avant de se rendre à la cabane. Elle n'avait aucune idée de ce que Draco pouvait faire.

Quand elle est arrivée à la cabane, elle a rebondi sur la pointe des pieds en attendant. Puis elle a réalisé qu'il y avait un parchemin sur la table.

Elle l'a fixé un moment avant de le prendre et de le dérouler. Les raids pour la semaine à venir. Des contre-malédictions.

Rien qui ne s'adresse à Hermione.

-Non pas qu'elle se soit attendue à ce qu'il lui laisse un mot personnel.

Elle a poussé un léger soupir et est partie.

Elle ne l'a pas vu pendant tout le mois d'août.

Elle s'en est inquiétée. Le silence intentionnel entre eux la rongeait. Elle passait en revue ce qui s'était passé, remettait en question ses conclusions et en tirait de nouvelles. Peut-être avait-elle tout gâché. Ou peut-être qu'il l'évitait parce qu'il avait peur de la façon dont elle le tentait.

Elle continuait à hésiter. Est-ce un bon ou un mauvais signe ?

Le pire, c'est qu'il lui manquait. Elle détestait se l'avouer, mais elle se sentait obligée de le reconnaître. Soigner sa blessure était devenu un aspect important de sa vie quotidienne. L'interaction avec lui était devenue un aspect important de sa vie. Le fait que cela se termine si brusquement lui a fait ressentir l'absence de façon aiguë. Elle n'avait pas beaucoup de personnes qu'elle voyait régulièrement.

Elle n'arrêtait pas de repasser toutes leurs interactions passées. Elle ne cessait de le réévaluer, lui et son comportement. Elle était obsédée mais elle ne savait pas quoi faire d'autre. Elle avait besoin de lui pour l'Ordre.

Elle devait être obsédée par lui. C'était son travail.

Mais elle n'avait pas besoin qu'il lui manque, se disait-elle fermement. C'était un défaut personnel.

Septembre arriva et il continua à laisser des parchemins sans se manifester.

Hermione commençait à se sentir brisée.

Elle ne savait pas ce qu'elle était censée faire.

C'était intelligent de sa part, bien sûr. Si elle avait été à sa place, c'est probablement ce qu'elle aurait fait. Mais cela ne résolvait pas le problème de ce qu'Hermione était censée faire.

Elle continuait à chercher de la nourriture et à visiter la cabane avec un espoir de plus en plus faible.

Comme Malfoy l'avait prévenue, des zones de plus en plus étendues de la campagne anglaise étaient placées sous surveillance anti-apparition. Pendant des semaines, Hermione a essayé d'éviter ces zones et de chercher de la nourriture ailleurs, mais finalement, les barrières ont englouti toutes les zones où elle devait chercher de la nourriture. Elle essaya de trouver de nouveaux endroits, mais elle ne parvint pas à obtenir des quantités suffisantes de certains ingrédients cruciaux.

Lorsque sa réserve de dictame fut épuisée, elle abandonna et s'aventura dans une forêt gardée. Elle lança tous les sorts de détection qu'elle connaissait et resta vigilante.

Elle récoltait son troisième grand lit de dictame lorsque la forêt devint anormalement silencieuse. Elle rangea immédiatement sa réserve et se retourna vivement, lançant de nouveaux sorts de détection dans toutes les directions. Rien.

Elle a fait confiance à son instinct. Elle était à une bonne trentaine de mètres de la limite de la zone anti-apparition. Elle s'y dirigea calmement, en essayant de ne pas trahir son inquiétude. Elle tenait son couteau d'argent dans une main et sa baguette dans l'autre et se frayait un chemin prudemment à travers les fougères.

Ils ont attendu qu'elle soit assez proche de la limite du quartier pour avoir de l'espoir.

Des dents acérées comme des rasoirs se sont soudainement enfoncées dans l'arrière de sa jambe droite. Elle a poussé un léger cri et s'est retournée pour découvrir qu'un sinistrose avait émergé de l'obscurité et lui avait ouvert le mollet.

"Lumos !", a-t-elle lancé. Le chien fantôme a rapidement relâché sa jambe et s'est fondu dans l'obscurité de la forêt. Hermione ne s'est pas arrêtée pour examiner la blessure. Elle leva sa baguette et chercha d'autres créatures. Les sinistroses avaient tendance à courir en meute.

Ils n'étaient pas non plus typiquement agressifs envers les humains adultes.

Alors qu'elle se retournait prudemment, quelque chose s'est brusquement jeté sur elle depuis un arbre au-dessus de sa tête. Elle a à peine eu le temps de lever les yeux et de voir la peau pâle et les crocs allongés d'un vampire avant qu'il ne la renverse. Le vampire a refermé sa main sur le poignet de sa baguette et l'a plaquée au sol en plantant ses crocs dans son épaule.

Hermione n'a même pas réfléchi. Elle s'est élancée et a enfoncé la lame de son couteau à moisson en argent dans la tempe du vampire, s'arrachant à lui. Elle s'est levée d'un bond et a franchi les barrières anti-apparition.

Elle réapparut et faillit s'effondrer au milieu du ruisseau de Whitecroft.

Ce n'était pas l'endroit idéal pour réapparaître. Elle jeta un coup d'œil hébété autour d'elle et se demanda pourquoi diable c'était le premier endroit auquel elle avait pensé. Elle saignait abondamment. Les crocs des vampires injectent un venin anticoagulant dans le sang au premier contact, et Hermione s'était gravement déchiré l'épaule en se libérant. Toute son épaule était trempée de sang alors qu'elle se tenait debout, essayant de reprendre ses esprits.

Elle baissa les yeux sur sa jambe. Elle saignait beaucoup là aussi.

Elle n'avait pas l'énergie pour réapparaître.

Une voiture passa et Hermione s'esquiva maladroitement sous le pont jusqu'à ce qu'elle passe. Elle avait le matériel nécessaire pour se soigner, mais elle n'avait pas très envie de le faire dans le noir sous un pont.

Elle vérifia l'heure. Il était plus d'une heure avant l'heure à laquelle elle était censée se présenter pour récupérer les missives de Draco. Elle soupire. Le connaissant, il l'avait probablement laissé la veille au soir de toute façon.

Elle se lança un charme de désillusion puis appuya fortement sur son épaule pour ralentir le saignement tandis qu'elle boitait jusqu'à la cabane.

Comme elle l'avait deviné, le parchemin était déjà sur la table lorsqu'elle ouvrit la porte. Elle roula des yeux et le fourra dans sa sacoche avec sa main la moins tachée de sang.

Hermione s'assit lourdement sur une chaise et jeta un diagnostic. Elle avait beaucoup saigné. Elle allait commencer à avoir la tête qui tourne si elle ne l'arrêtait pas rapidement. Elle sortit un bandage de sa trousse d'urgence et utilisa un sort pour l'enrouler fermement autour de son mollet. Elle guérirait la morsure de sinistrose après avoir réparé son épaule.

Elle arqua son cou et essaya de voir les entailles. Le mouvement déforma la blessure ; elle siffla et fit apparaître un miroir. Le vampire avait mordu à la jonction de son cou et de son épaule. Lorsqu'elle s'est dégagée, les crocs avaient fait de longues et profondes lacérations jusqu'à sa clavicule, manquant de peu la veine jugulaire et la carotide.

Hermione a coupé sa chemise et a lancé un charme de purification. En utilisant le miroir et en travaillant maladroitement à l'envers, elle écrasa des feuilles de dictame fraîches dans ses doigts, puis les enfouit dans les entailles. Le dictame n'était pas très efficace frais, surtout entier, mais elle n'avait pas de pilon sous la main. Elle a mâché plusieurs feuilles pendant qu'elle travaillait.

Tenant d'une main sa chemise emmitouflée contre les entailles, elle se mit à préparer une infusion qui pourrait servir de coagulant. Elle ne savait pas faire de potion, mais elle avait de l'essence d'achillée. Elle les a combinés avec quelques coups de baguette et a avalé le tout rapidement. Après une minute, le saignement dans son épaule a commencé à s'atténuer.

Elle était couverte de sang, et il y avait une flaque de taille décente accumulée sur le sol sous elle. Elle l'a ignoré. Elle nettoiera la cabane quand elle aura fini.

Elle utilisa le miroir pour commencer à arracher les feuilles de dictame des entailles, puis elle lança à nouveau un charme de purification sur la zone et réapprécia la blessure. L'avantage des morsures de vampires était qu'elles guérissaient facilement sans laisser de cicatrices.

Elle commença près de ses clavicules, là où la lacération était la moins profonde, et commença à marmonner le sort pour recoudre la peau.

Elle avait atteint la moitié de son épaule lorsque Draco est apparu brusquement dans la pièce.

Il sembla blanchir légèrement en la voyant, et Hermione rougit et regretta immédiatement de ne pas avoir coupé sa chemise. Puis elle renifla, parce qu'elle était couverte de sang ; à moins que Draco n'ait un fétiche bizarre, il ne faisait probablement pas attention aux vêtements qu'elle portait ou ne portait pas.

" Que s'est-il passé ? " a-t-il dit après l'avoir fixée pendant plusieurs secondes.

" Je cherchais de la nourriture ", répondit Hermione d'un ton fade, se reconcentrant sur son reflet dans le miroir et reprenant sa guérison. "Désolé. Je vais nettoyer le sol avant de partir."

"Tu vas bien ?" a-t-il demandé.

Hermione rit. Elle n'avait jamais été aussi proche de la mort depuis longtemps et elle était légèrement faible à cause de la perte de sang, et le fait qu'une telle question lui soit adressée alors qu'elle dégoulinait de sang sur le sol de son bâtiment délabré était étrangement hilarant pour elle.

"Eh bien, non," dit-elle. "Mais ce n'est rien que je ne puisse réparer."

Draco s'est visiblement mis en colère.

" Je t'ai dit de faire attention ", a-t-il finalement dit.

"Je l'ai été", a dit Hermione, son amusement disparaissant soudainement. C'était lui qui avait dit qu'il lui apprendrait à se défendre et qui avait ensuite refusé de poser les yeux sur elle une fois qu'elle avait fini de le soigner. "Mais comme tu le sais, il y a des dispositifs anti-apparition dans toute l'Angleterre. Je suis à court de dictame. C'est un approvisionnement critique pour nous. J'ai lancé des charmes de détection et j'ai essayé de partir dès que j'ai senti quelque chose. Mais comme tu l'as remarqué toi-même, c'est grâce à la bienveillance du destin que je suis encore en vie." Sa voix est devenue amère, "Ma chance était sur le point de s'épuiser."

"Pourquoi ne pas l'acheter comme une personne normale ?" demanda-t-il comme si elle était épaisse.

"Parce que", dit Hermione, la voix serrée avec un côté strident et moqueur, "Je suis une terroriste connue. Vous l'avez peut-être oublié. Et..." elle eut un hoquet "-je n'ai plus d'argent."

Il s'est tu et est resté là à la regarder pendant une minute.

"Que s'est-il passé ?" demanda-t-il encore.

"Je cherchais de la nourriture dans le Hampshire. La forêt est devenue silencieuse alors j'ai lancé des sorts de détection mais rien n'est apparu. J'ai quand même décidé de partir. J'étais presque sorti quand j'ai été mordu par un Gytrash, puis alors que je le chassais, un vampire m'a attaqué. Je l'ai tué et je suis apparu. Je ne sais pas pourquoi je suis venu à Whitecroft. Je n'en avais pas l'intention. Mais j'ai perdu trop de sang pour réapparaître et je n'ai pas utilisé toute mon essence de dictame. Et sans les feuilles de dictame, je ne peux pas non plus faire de potion de reconstitution du sang. Alors j'ai dû venir ici pour le réparer manuellement."

La voix d'Hermione tremblait lorsqu'elle termina de parler, et elle était au bord des larmes. Au fur et à mesure qu'elle racontait ce qui s'était passé, cela avait brusquement cessé d'être drôle pour devenir traumatisant, horrible et trop proche.

Elle a commencé à hyperventiler en pensant à combien elle avait failli mourir toute seule dans une forêt. Personne n'aurait su où la chercher, et le temps qu'ils y pensent, elle serait morte depuis longtemps.

Elle a serré sa bouche et a hoqueté plusieurs fois en essayant de respirer régulièrement.

"Je pense que je suis en état de choc", a-t-elle dit.

Sa voix semblait étrangement petite et enfantine. Elle a avalé de toutes ses forces.

Elle avait envie de pleurer, mais elle s'y refusait. Elle avait déjà pleuré devant Malfoy plusieurs fois. Elle ne voulait pas qu'il pense qu'elle était quelqu'un qui pleurait pour tout.

Elle était tellement en colère qu'il soit là. De tous les moments où il avait décidé de se montrer, il fallait que ce soit celui-là. Elle aurait aimé être téléportée ailleurs.

"Je ne suis pas en train de mourir. L'Ordre n'est pas en crise. Donc tu peux partir. Je nettoierai avant de partir, vous ne saurez même pas que j'étais là", a-t-elle dit.

Ce n'était pas la chose la plus stratégique à dire, mais elle ne voulait pas le regarder. Il l'avait embrassée et l'avait traitée de salope. Il l'avait laissé passer des semaines à le soigner et ne l'avait remerciée que lorsqu'il était ivre, puis lui avait dit qu'il avait l'intention d'aller voir un autre guérisseur dès qu'il serait à nouveau sobre.

Il lui a coupé les vivres.

Il l'avait fait regretter comme une idiote alors qu'il était probablement allé baiser autant de prostituées aux seins hauts et aux courbes harmonieuses que son cœur le désirait.

Elle le détestait. Et elle ne voulait pas qu'il la voie couverte de sang, hystérique et traumatisée.

Pourquoi ne pouvait-il jamais la laisser tranquille quand elle le voulait ?

Après une minute, elle s'est retournée pour soigner son épaule dans le miroir. Il restait debout et la regardait fixement.

En quelques minutes, les entailles étaient refermées et il ne restait que de légères cicatrices. Elles s'estomperaient dès qu'elle aurait de la teinture de dittany à appliquer.

Elle se hissa sur l'autre chaise, leva le pied et commença à dérouler sa jambe. Puis elle coupa son jean au niveau du genou et le laissa tomber avec les restes de sa chemise dans la flaque de sang.

Elle a examiné la morsure de sinistrose. Il était difficile de voir toutes les perforations sur l'arrière de son mollet. Elle a bougé ses hanches pour avoir une meilleure vue. Deux longues entailles et plusieurs perforations. Elle a jeté un charme de purification sur la zone pour enlever le sang. Aucune d'entre elles n'était très profonde. Elle ne pensait pas qu'il y aurait des cicatrices.

Elle a tout réparé en un rien de temps.

La pièce semblait tourner. Elle s'est assise et a fermé les yeux pendant une minute. Puis elle les rouvrit et se lança un nouveau charme de diagnostic. Elle avait perdu un peu plus d'une pinte de sang, ce qui aurait dû être dans une fourchette acceptable, mais elle était suffisamment maigre pour que cela représente plus de 15% de son volume sanguin.

Elle a cligné des yeux devant le diagnostic pendant plusieurs instants et a fait apparaître un verre d'eau. Ses lèvres picotaient.

Elle fouille dans son sac pour voir si elle a de la nourriture et trouve une barre de muesli dont elle ne se souvient pas. Elle avala l'eau et se mit à manger, ignorant obstinément la présence continue de Draco. Il était toujours debout et la fixait.

Lorsqu'elle eut terminé son troisième verre d'eau et chaque miette de muesli, elle leva les yeux vers lui, irritée.

"Je vais rester ici un moment avant de pouvoir m'apparaître", dit-elle en le regardant fixement.

"Pourquoi ne pouvez-vous pas vous téléporter ?" lui demanda-t-il.

Elle le dévisagea un moment puis fit un geste vers le sol.

"J'ai perdu du sang. J'ai dû marcher jusqu'ici depuis le pont. Il y a probablement un sentier, en fait. Comme je l'ai dit, je n'avais plus de dittany, donc je n'ai pas de potion de reconstitution du sang à portée de main dans ma trousse d'urgence. Je vais devoir attendre de me sentir assez stable pour apparaître. Si je me lève maintenant, je vais sûrement m'évanouir."

Drago semblait pâlir de rage. Sa mâchoire se contractait et se relâchait comme celle de Ron quand il était sur le point d'exploser. Il la fixait comme s'il lui en voulait d'exister.

Il avait manifestement réussi à oublier l'intérêt passager qu'il avait pu lui porter. Elle se languissait, et il avait apparemment passé les six dernières semaines à se rappeler qu'il la détestait, qu'il l'avait toujours détestée, et que son existence de sang-de-bourbe dans le monde était une offense pour lui.

Il était un bien meilleur occulteur qu'elle.

Elle devrait admettre à Maugrey qu'elle avait fait un faux pas et qu'elle avait raté sa mission.

Sa lèvre tremblait, elle détourna le regard et commença à nettoyer le sang sur le sol avec une facilité déconcertante. La tache ne partait pas de sa chemise, alors elle la bannit plutôt que d'essayer de la réparer.

Elle leva les yeux et découvrit que Malfoy était parti sans un bruit. Sa bouche se tordit. Elle ne savait pas qu'il pouvait se déplacer en silence.

Elle était à la fois soulagée et anéantie qu'il soit parti. Elle secoua brusquement la tête et ne se laissa aller qu'à un seul sanglot, très doux, avant de se remettre à nettoyer le sol.

Alors qu'elle fouillait dans sa sacoche à la recherche d'un objet à transfigurer en chemise, il réapparut brusquement.

" Potion de reconstitution du sang ", dit-il d'une voix froide en lui tendant une fiole.

Elle la fixa. Elle a reconnu l'écriture hérissée de Severus sur l'étiquette. Elle l'a débouchée et en a avalé le contenu.

La pièce s'est immédiatement arrêtée de bouger, et ses lèvres ont cessé de picoter.

"Merci", a-t-elle dit. Elle transfigura un morceau de tissu en un t-shirt blanc et, après s'être scarifié l'épaule, le bras et le torse, le passa par-dessus sa tête. Puis elle a rassemblé toutes ses fournitures dans sa trousse et s'est levée pour partir.

"Vous voyez ?" a-t-elle dit, en faisant un geste vers le sol. "Je n'ai jamais été ici."

Il n'a pas dit un mot pendant qu'elle passait la porte.