Hermione se tenait dans la cuisine de l'Impasse du Tisseur. Elle se tourna lentement, regardant les surfaces couvertes de cahiers, d'ingrédients préparés et de potions bouillonnantes.

Hermione s'arrêta en remarquant une potion qui scintillait dans un coin. Elle s'est approchée et a observé la vapeur en spirale qui s'élevait de la surface. Elle la renifla subrepticement. L'odeur épicée et terreuse de la mousse de chêne, les nuances fumées du cèdre, le parfum meurtri des feuilles oxydées et du parchemin - non. Elle a reniflé à nouveau. Du papyrus.

Elle s'éloigna brusquement et jeta un coup d'oeil aux autres chaudrons environnants.

"C'est une sacrée variété de philtres d'amour que vous préparez" dit-elle en regardant vers Severus qui était penché sur un chaudron en train de mijoter.

"Un nouveau projet pour le Seigneur des Ténèbres. Il a soudainement développé un intérêt pour essayer d'en faire une arme ", dit Severus en baissant les yeux sur le liquide sombre et luminescent sur lequel il travaillait.

Hermione a senti son sang se glacer. "Est-ce une possibilité ?"

Severus haussa les épaules avec un léger sourire. "Je suis à la fois sceptique et démotivé, donc probablement pas. Je crois que c'était plus une idée en l'air que quelque chose qui l'intéresse sincèrement. Je suis en train de rédiger un rapport complet à présenter au cas où il poserait des questions à ce sujet. Et je le fais chez moi plutôt qu'au laboratoire pour m'assurer que personne ne propose d'idées révolutionnaires."

Hermione a inspecté la pièce. Il y avait dix variétés de philtres d'amour et quelques aphrodisiaques qu'elle reconnaissait, ainsi que quinze autres qui semblaient expérimentaux.

"Qu'est-ce qu'un philtre d'amour militarisé ?"

"Quelque chose d'une puissance exceptionnelle qui ne nécessite pas de redosage. Je crois qu'il s'imagine l'utiliser pour les interrogatoires."

"C'est obscène", a finalement dit Hermione.

"En effet. Heureusement, ou peut-être malheureusement, il a d'autres sujets qu'il considère comme plus urgents sur lesquels Sussex doit se concentrer."

Hermione se réveilla, toujours allongée sur le sol froid de la salle de bain. Elle continua à rester allongée ; s'il y avait un avantage à sa dépression, c'était qu'elle lui permettait de dormir plus facilement. C'était comme si son corps avait abandonné. La rage qu'elle avait passé des mois à cultiver avait fondu et elle restait fatiguée et apathique, comme si son corps pesait trop lourd pour être porté sur le sol.

Elle pouvait dormir et dormir dans un état de désespoir pendant la majeure partie de la journée.

Elle se poussa du sol, alla dans sa chambre et se glissa sous les couvertures de son lit, s'y enfouissant et les serrant autour d'elle.

Même son cerveau se sentait fatigué et apathique. Comme si le simple fait de penser lui enlevait trop d'énergie.

Elle a jeté un coup d'œil à l'horloge. Il était presque neuf heures du soir. Il y avait un plateau avec un dîner à côté de la chaise, mais Hermione n'avait aucun appétit.

Elle se demandait pourquoi Malfoy était en France ; sans doute était-ce pour tuer d'autres personnes.

Serait-il toujours masqué, ou le ferait-il ouvertement ? Elle se demande à quoi il ressemble lorsqu'il lance le sort mortel. Le visage de la plupart des gens se figeait en une grimace répugnante lorsqu'ils lançaient le maléfice mortel. Même Voldemort. Mais la haine et la fureur de Malfoy étaient si froides. Peut-être qu'il avait la même tête que lorsqu'il tuait Montaigue.

Hermione se demandait si le fait d'être démasqué en tant que Haut Exécuteur était intentionnel.

Si Malfoy voulait prendre le pouvoir à Voldemort, il devait être connu. Connu et craint. Le fait d'avoir été révélé était peut-être un risque calculé ; miser sur le fait que Voldemort avait besoin d'une personnalité publique pour épargner sa vie. Si la situation en Roumanie était aussi instable qu'on le disait, Voldemort ne pouvait pas tuer Malfoy maintenant, même s'il le voulait. Cela laisserait un vide au niveau du pouvoir, déstabiliserait toute l'armée des Mangemorts et donnerait à l'Europe l'opportunité de se libérer.

Aucune autre figure de l'armée de Voldemort n'était comparable, même vaguement. Voldemort avait des figures gouvernementales locales, mais Malfoy était la seule béquille visible de Voldemort au niveau continental.

Le Général le plus puissant de l'armée du Seigneur des Ténèbres, c'est ce qu'Astoria avait dit. Un général depuis des années, c'est ce que Malfoy avait dit de lui-même.

Hermione marqua une pause, perplexe. Malfoy avait été général pendant la guerre ?

Elle ne se souvenait pas que Malfoy ait été général. Elle ne se souvenait pas de grand-chose sur lui après la mort de Dumbledore. Elle avait supposé que son ascension en grade avait eu lieu à la fin de la guerre, mais peut-être s'était-elle trompée. Il avait été difficile d'obtenir de bonnes informations vers la fin de la guerre. Hermione n'avait pas été incluse dans la plupart des réunions stratégiques de l'Ordre. Ça devait être un détail qu'elle avait manqué.

Il y avait tant de choses incompréhensibles chez Malefoy. Son pouvoir. L'étendue de son ambition. Son ironique talent de guérisseur. Sa capacité d'apparition.

Un rituel destiné à le punir...

Hermione retournait ce mystère dans sa tête.

C'était probablement ce à quoi Voldemort faisait référence lorsqu'il avait dit que Malfoy l'avait profondément déçu. Hermione se demandait ce que cela pouvait bien être. Les rituels de magie noire étaient généralement physiquement corrosifs et mentalement érodants. Malfoy semblait suspicieusement, voire anormalement, intact.

En fait, en y réfléchissant bien, Malefoy était incroyablement sain d'esprit.

Avec la quantité de Magie Noire à laquelle il a été exposé, à la fois par sa propre utilisation et celle de Voldemort, il devrait être empoisonné par celle-ci. À moins qu'il ne passe son temps à se soumettre à des rituels de purification, sa santé relative semblait impossible.

Hermione avait été malade rien qu'en entrant dans la Salle de Voldemort, alors que Malfoy semblait totalement indifférent à ce sujet ; et il s'y rendait sûrement plusieurs fois par semaine. Les gens ne deviennent pas indifférents à la magie noire. C'était comme une drogue toxique. Qui rend dépendant. Qui fait ses effets.

Mortelle.

Les sorciers noirs avaient tendance à utiliser de plus en plus de types de magie noire, de plus en plus forts, jusqu'à ce qu'ils s'érodent comme Voldemort, ou deviennent fous comme Lucius et Bellatrix.

Mais Malfoy était intact. Physiquement et mentalement, il était intact.

Et capable de traverser un continent entier en apparat.

Comment cela était-il possible ?

Hermione n'a cessé de retourner la question dans tous les sens jusqu'à ce qu'elle finisse par abandonner. Elle avait trop peu d'informations pour pouvoir faire des suppositions.

Elle est passée à un autre problème.

Elle n'arrivait pas à comprendre comment elle s'intégrait. Quel que soit le plan de Malfoy, il semblait qu'elle devait en faire partie d'une manière ou d'une autre. Malfoy était trop dévoué à ses soins et à son entretien pour qu'il en soit autrement. Hermione pensait que c'était simplement parce qu'il obéissait aux ordres, mais elle commençait à soupçonner fortement que son attention allait au-delà de cela. Il semblait personnellement et émotionnellement investi en elle. La façon dont il la fixait, l'intensité de son regard était presque indéniable. Elle était importante pour lui ou pour ses projets.

En quoi le fait de ne pas mettre Hermione enceinte faisait-il partie de sa stratégie ?

Il détestait la violer, il ne semblait pas y prendre plaisir et n'essayait pas de le faire. Ça le rendait malade. Alors, ne voudrait-il pas qu'elle soit enceinte le plus vite possible ?

Sauf si ça a un rapport avec ses souvenirs. L'idée qu'une grossesse puisse débloquer ses souvenirs était au mieux théorique. Mais si Malfoy soupçonnait qu'il y avait quelque chose dans sa mémoire qu'il ne voulait pas débloquer... ça pourrait l'expliquer.

Mais même sans grossesse, les souvenirs commençaient lentement à réapparaître.

Si elle était enceinte, il aurait eu un accès exclusif à ses souvenirs pendant neuf mois. Tant qu'elle n'était pas enceinte, des souvenirs arbitraires pouvaient émerger et être trouvés par Voldemort.

Pourquoi continuerait-il à les forcer tous les deux à subir cinq jours de traumatisme mensuel ?

Hermione ne pouvait pas l'expliquer.

Elle a réfléchi à nouveau à la question.

Le seul élément supplémentaire auquel elle pensait était que Malefoy devait savoir qu'elle préférait mourir plutôt que d'être enceinte.

Ça aurait de l'importance pour lui ?

Elle a continué à se demander jusqu'à ce qu'elle s'endorme.

Elle fut anxieuse tout le jour suivant ; elle était sur les nerfs et s'agitait jusqu'à craindre de s'arracher la peau. Elle a à peine parcouru la Gazette du Sorcier qu'elle a commencé à le déchirer et à le plier dans toutes les formes imaginables. Elle ne pouvait pas plier des grues, mais elle pouvait plier des avions et toutes sortes d'autres formes géométriques. Elle a dépensé toute son énergie nerveuse dans le pliage jusqu'à ce que le bout de ses doigts soit à vif.

Elle commença à marcher dans l'aile nord, laissant traîner ses doigts le long des murs.

Le soir venu, Hermione prit un bain sans instruction. Topsy n'est pas apparu mais le dîner, oui. Hermione l'a ignoré. Il était presque neuf heures lorsque l'elfe de maison fit soudainement irruption dans la pièce.

Topsy a détourné les yeux tandis qu'Hermione la fixait.

"Le maître est de retour. Tu dois te préparer."

Il y a eu une pause.

"Je suis déjà prête", a dit Hermione.

Topsy a hoché la tête et a disparu.

Hermione est allée s'asseoir au pied de son lit.

Lorsque Malfoy est apparu à la porte, ils se sont regardés fixement à travers la pièce pendant plusieurs minutes.

Il n'y avait rien à dire.

Il traversa la pièce et en sortit une fiole de Philtre Calmant qu'il lui tendit sans un mot. Elle en avala le contenu, puis la lui rendit.

Pendant qu'il prenait sa propre potion, Hermione se glissa sur le matelas et s'allongea, fixant avec détermination le baldaquin au-dessus de son lit.

Elle n'a pas tressailli lorsqu'elle a senti le lit bouger. Elle n'a pas fait de bruit lorsqu'elle a senti qu'il écartait sa robe de chambre et la mettait à nu. Quand elle l'a senti se déplacer entre ses jambes, elle s'est mordue la lèvre en continuant à regarder le baldaquin. Lorsqu'il a marmonné le charme de lubrification, elle a serré les poings de sa main.

Lorsqu'il est entré en elle, elle a poussé un petit soupir et a tourné son visage vers le mur, désespérée. Se tortillant d'angoisse interne.

Son corps l'avait anticipé. Il s'était accordé et attendait. Il était prêt. Il le voulait.

C'était une trahison si profonde.

Savoir que son excitation était physiologiquement naturelle n'a pas atténué la culpabilité.

Quand le viol était clinique, il était supportable. Quand le viol était drogué, c'était supportable. Mais quand c'était juste elle, son propre esprit et sa physiologie, c'était le pire de tout. Ça a tordu et déchiré quelque chose à l'intérieur d'elle.

Je me fais violer et mon corps aime ça, pensait-elle amèrement et elle voulait se recroqueviller.

Elle a pensé qu'elle pourrait vomir.

Elle ne voulait pas savoir si Malfoy pouvait faire la différence. S'il le savait.

Elle a fixé le mur et a essayé de ne plus faire de bruit. Quand il est arrivé, il s'est immédiatement retiré, a fait tomber sa robe, a pris la sienne et est apparu.

Elle ne s'est pas retournée pour voir à quoi il ressemblait avant de disparaître. Elle a simplement refermé ses jambes et est restée allongée. Elle pouvait sentir ses larmes laisser des traces froides le long de ses tempes.

Les deux jours suivants ont été les mêmes.

Le matin du cinquième jour, elle n'était pas vraiment soulagée. Hermione avait tout simplement froid.

Sa chambre et son lit avaient perdu toute sensation de confort pour elle.

Elle a pris une nouvelle paire de robes de chambre dans l'armoire et a traversé le couloir jusqu'à la salle de bain avec la douche. Puis elle s'est mise en boule, s'est assise sur le sol de la douche et est restée là, sous l'eau.

Il était inutile de le nier. Les choses avaient changé. Rien n'était plus pareil. Plus maintenant.

La potion était un facteur important mais Hermione ne pouvait pas nier l'ensemble des autres éléments.

Malfoy n'était pas le monstre qu'elle avait initialement perçu comme tel. Après avoir appris ce qui arrivait aux autres mères porteuses, après ce que Montague avait essayé de lui faire, après Astoria, après avoir été terrifiée par la cruauté que Lucius Malfoy pourrait inventer si sa mère porteuse était transférée. La personne qu'elle percevait comme étant Malfoy avait changé.

Le fait d'avoir été "sauvée" par lui a changé les choses.

Il l'a touchée. Personne ne l'avait touchée depuis si longtemps.

Il l'a guérie, bien plus qu'il n'en avait besoin.

Il ne voulait même pas la violer.

Bien qu'il ait insisté sur le fait que sa protection était entièrement due à son propre intérêt - parce qu'on le lui avait ordonné - elle était presque certaine qu'il dépassait de loin ce que l'obligation exigeait.

L'influence des menottes y contribuait également. Elles avaient toujours été destinées à cultiver la conformité et la dépendance. Pour lui ôter toute capacité de résistance.

Si elle pouvait résister aux violations de Malfoy, s'il la forçait physiquement à se coucher pendant qu'il la violait, il lui serait plus facile d'arrêter de s'y résigner et de s'y habituer. C'était le fait de s'allonger tranquillement et de le vivre. L'anticipation d'une fatalité à laquelle elle ne pouvait pas résister.

Si les façons dont il la blessait étaient plus volontaires et moins obligatoires, il serait plus facile de le voir pour ce qu'il était.

Bien que même dans ce cas, l'esprit s'adaptait cruellement. La volonté subconsciente de survivre était inscrite dans les humains plus profondément que n'importe quoi d'autre. Pour survivre, Hermione n'avait pas besoin d'être intacte. Qu'elle soit décente. Qu'elle soit elle-même. La survie éliminait toute partie d'elle qui rendait l'endurance plus difficile.

Elle atténuerait l'angoisse mentale. Elle s'accrocherait à chaque lueur de bonté. Elle ferait en sorte que la vie cesse d'être douloureuse.

Si elle ne faisait pas attention, il lui volerait chaque partie d'elle-même jusqu'à ce qu'elle soit si brisée à l'intérieur qu'elle accepterait sa cage.

Hermione frissonna sous l'eau bouillante qui continuait de l'assaillir.

Elle devait rester loin de Malfoy.

Elle ne voulait pas lui parler. Elle ne se permettait pas de lui poser des questions. S'il lui demandait quelque chose, elle répondrait aussi brièvement que possible. Elle ne voulait plus s'engager avec lui. Elle n'essayait plus de le comprendre.

Elle n'était peut-être pas capable de contrôler ce que faisait son corps, mais elle pouvait contrôler son esprit. Tout ce qu'il voulait d'elle, il devait le lui arracher.

Elle laissa tomber sa tête sur ses genoux alors qu'un sentiment de désolation l'envahissait.

Elle était si fatiguée d'être toute seule. Elle a serré ses lèvres l'une contre l'autre en luttant contre les pleurs.

Même sa mémoire n'était qu'un abîme de solitude. Elle avait passé presque toutes ses années de guerre seule.

Étudier seule à Poudlard. Puis les études en Europe, il n'y avait pas eu de temps pour autre chose que des relations professionnelles. A son retour, elle avait pratiquement vécu dans une salle d'hôpital.

Elle n'a jamais eu le temps de nouer des amitiés. Quand elle avait du temps libre, Harry et Ron étaient en mission. Quand ils revenaient, c'était généralement au lendemain d'une bataille, lorsque les compétences d'Hermione étaient le plus urgemment requises. Elle avait si peu de souvenirs d'avoir été avec l'un ou l'autre dans des circonstances non professionnelles.

Puis, après la bataille finale, l'emprisonnement d'Hermione à Poudlard avait été comme une chute sans fin. Seule. Seule. Seule. Jusqu'à ce que la mémoire d'Hermione se cannibalise.

Quand Hermione a finalement été traînée dehors et forcée à participer au programme de reproduction, elle a été réduite à sa fonction. Pour la guérisseuse Stroud elle était un utérus. Pour Voldemort, elle était une source potentielle de renseignements pour la guerre.

Elle n'était pas une personne.

Pour personne, sauf pour Malfoy.

Il la traitait comme une personne. Il a répondu à la plupart de ses questions et il l'a regardée comme s'il la voyait. Il lui a parlé. Il la traitait comme si elle avait de l'importance pour lui. Lorsqu'il la blessait, cela semblait toujours forcé et involontaire.

Tous les autres lui faisaient du mal parce qu'ils le pouvaient.

Même les elfes de maison la regardaient à peine.

Il n'y avait pas de travail dans lequel s'enterrer au Manoir des Malefoy. Pas de vide sans fin dans lequel se perdre. Il n'y avait qu'Hermione, assise, s'interrogeant et pliant du papier, piégée dans une maison froide.

Malfoy était la seule source de chaleur, de vie ou de contact humain qu'elle avait. Qu'il l'ait voulu ou non, Hermione s'accrochait à lui dans son isolement désespéré.

Elle ne pouvait pas.

Il avait tué tout le monde. Il les avait tous assassinés ou exécutés. Qu'il le veuille ou non, il la violait. Elle n'était qu'un pion pour lui.

Elle n'allait pas trahir la mémoire de ses amis d'une manière aussi horrible. Elle n'allait pas se trahir elle-même.

Si elle mourait dans le manoir de Malfoy, elle le ferait en s'accrochant aux morceaux d'elle-même qui restaient. Comme la Mort elle-même, Malfoy lui avait tout volé, et il attendait de lui prendre encore plus.

Elle pouvait rester à l'écart de Malfoy. Elle pouvait refuser de s'engager à moins qu'il ne la force et ne la contraigne.

Elle pouvait. Elle le ferait.

Elle avait l'habitude d'être seule.

Elle a passé le reste de la journée à se résoudre. À se préparer. Malfoy était attendu pour une autre séance de légilimancie. Il venait toujours après sa période de fécondité.

Quand il le faisait, il trouvait toutes les pensées dans sa tête. Il la narguerait probablement.

Elle ne répondait pas.

Elle a passé l'après-midi à construire une tour de cartes.

La journée passa. Le dîner est arrivé. Malfoy n'est pas venu.

Hermione essayait de ne pas se sentir anxieuse. Elle a essayé de ne pas regarder l'horloge. Elle a ignoré la sensation de tension dans sa poitrine alors qu'elle s'attendait à ce qu'il apparaisse.

Il le faisait probablement exprès, se rappela-t-elle. Peut-être avait-il lu dans ses pensées alors qu'elle réfléchissait tout à l'heure. Il devait faire exprès de la torturer.

Elle continua à s'attendre à ce qu'il finisse par apparaître jusqu'à ce qu'il soit plus de onze heures, heure à laquelle Hermione était habituellement endormie. Elle s'est finalement couchée.

Elle n'a pas réussi à dormir.

Elle est restée allongée, se demandant pourquoi il n'était pas venu. Il était peut-être encore en voyage. Le journal n'avait rien dit, mais peut-être était-il encore en voyage. Peut-être qu'il était sorti avec Astoria à un événement quelconque, Hermione ne se souvenait pas d'avoir été mentionnée dans les pages mondaines. Peut-être qu'ils étaient juste allés dîner. Est-ce que lui et Astoria allaient dîner ensemble ?

Hermione resta allongée dans son lit à se demander jusqu'à ce que l'horloge sur le mur indique qu'il était presque deux heures du matin.

Elle est sortie du lit. La lune était presque pleine.

Elle se dirigea vers la porte et quitta sa chambre, errant dans les couloirs de l'aile Nord éclairés par la lune. Le portrait la suivait comme un spectre pâle.

Les doigts d'Hermione traînaient le long des murs tandis qu'elle marchait. Elle n'avait jamais eu de crise de panique dans le manoir, mais la sensation du mur sous ses doigts était rassurante.

Le clair de lune projetait des ombres longues et nettes sur les sols et les murs.

Une pensée a brusquement frappé Hermione. Et si Malfoy était mort ? Le saurait-elle au moins ? Probablement pas. Pas avant plusieurs jours. La guérisseuse Stroud viendrait chercher Hermione pour la confier à un autre légilimens. Peut-être que Voldemort ferait revenir Rogue de Roumanie et lui ordonnerait de la féconder à la place.

Et si elle était déjà enceinte ? Cette pensée lui donna froid dans le dos. Et si elle était enceinte et que Malfoy mourrait ? Voldemort attendrait-il qu'elle accouche et ferait-il surgir ses souvenirs lui-même ? Ou bien il obligerait Stroud à avorter pour qu'Hermione puisse être transférée ? Si elle le portait à terme, qu'est-ce qui lui arriverait ? Voldemort donnerait-il le bébé à Astoria ?

Astoria le tuerait. Elle le torturerait à mort. S'il ressemblait à Malfoy et Hermione, Astoria lui arracherait probablement les yeux, le brûlerait et le laisserait mourir de faim...

Hermione a haleté et s'est mise à hyperventiler dans le couloir.

Il n'y avait rien qu'elle puisse faire. Rien du tout. Elle ne pouvait rien faire.

Elle avait passé des mois à souhaiter la mort de Malfoy, mais cette idée la terrorisait.

Et s'il était mort ?

Elle respirait de plus en plus vite. Ses mains et ses bras se sont mis à piquer comme si des aiguilles effleuraient sa peau. Sa poitrine était comprimée comme si elle était écrasée. Elle ne parvenait pas à se calmer.

Soudain, il y eut un mouvement dans l'obscurité. Hermione s'est figée, a étouffé un souffle et a jeté un coup d'œil autour d'elle.

Malfoy est sorti de l'obscurité. Elle était certaine qu'il n'avait pas été là un instant auparavant.

La lumière de la lune accrochait ses cheveux et sa peau pâles, et il avait l'air terrifiant et angélique à la fois.

Elle l'a regardé fixement, sentant sa panique initiale s'estomper. Il n'était pas mort ou mourant. Le sentiment de soulagement qu'elle a ressenti en le voyant...

Elle a essayé de ne pas s'y attarder en l'étudiant attentivement.

Il y avait quelque chose sur son visage...

La tension qui s'y trouvait semblait légèrement atténuée par rapport à l'expression dure et froide à laquelle elle était habituée. Il semblait moins au bord de la crise.

Il s'est approché d'elle. Ses yeux l'ont parcouru lentement tandis qu'il la jaugeait.

"Granger."

Son nom s'est échappé de ses lèvres comme un ronronnement. Elle a senti un frisson d'incertitude la traverser. Il ne l'avait jamais appelée par son nom de famille, pas une seule fois depuis qu'elle était arrivée. Elle était toujours appelée Sang-de-Bourbe.

Ses yeux s'écarquillèrent légèrement.

Il était ivre.

Ses pas restaient réguliers et sa voix n'était pas brouillée, mais - elle en était sûre.

Elle n'a pas bougé.

Il s'est rapproché, jusqu'à ce qu'elle recule, mais il a continué à se rapprocher. Jusqu'à ce qu'elle soit coincée contre le mur, et qu'il soit à quelques centimètres d'elle.

"Oh, Granger", a-t-il soupiré en la regardant fixement. Il a levé une main et l'a placée sur sa gorge, mais n'a pas serré, il l'a juste laissée là. Elle pouvait sentir la chaleur de la main s'infiltrer dans sa peau.

Elle a levé les yeux vers lui. Même ivre, son expression était un masque. Elle n'était pas sûre de ce qu'il avait l'intention de faire ensuite. Il a fait glisser son pouce légèrement le long de son cou et elle a senti sa peau se hérisser.

Il soupira à nouveau. "Si j'avais su quelle douleur tu me causerais, je ne t'aurais jamais prise."

Il est resté là, à tenir sa gorge. Elle pouvait sentir son pouls battre contre sa main. Elle n'était pas sûre de ce qu'il voulait dire, si elle était censée s'excuser.

Elle pouvait sentir faiblement l'alcool dans son haleine.

"Mais", dit-il après une minute, "à ce stade, je suppose que je mérite de brûler. Je me demande si tu vas brûler aussi."

Son visage était soudainement proche du sien, elle pouvait sentir l'air de ses mots effleurer sa peau.

Ses lèvres se sont écrasées sur les siennes.