Hermione restait assise sur la table d'examen dans un état d'horreur. Le grincement de la plume de la guérisseuse Stroud dans le dossier d'Hermione continuait avec le tic-tac monotone et sans fin de l'horloge.

La bouche d'Hermione était desséchée et elle avait du mal à avaler ; elle avait un goût aigre dans la bouche. Elle essayait de respirer régulièrement, mais sa gorge se refermait et elle ne pouvait rien faire d'autre que de rester assise et d'essayer de ne pas s'évanouir à l'idée d'être livrée à Lucius Malefoy.

Lucius Malefoy qui était fou, bien plus fou que ne l'était Bellatrix Lestrange. Qui a toujours enfreint les règles et franchi les limites et qui, d'une manière ou d'une autre, a réussi à utiliser sa langue argentée pour sauver sa peau. Qui aurait pu tuer Arthur Weasley, mais qui a préféré le maudire de manière à voler l'esprit du patriarche Weasley et à laisser son corps intact pour que sa famille s'en occupe et le pleure ; l'ombre impuissante et enfantine d'un père merveilleux et généreux. Qui a maudit George avec une horrible variante de la malédiction de nécrose qui a obligé Hermione à lui couper la jambe au niveau de la hanche alors qu'il était encore conscient afin de le sauver. Qui a tué Ron sous les yeux d'Hermione, en riant pendant tout ce temps.

Hermione pensait qu'elle allait s'évanouir ou simplement craquer et se mettre à crier. Sa tête battait la chamade et la pièce nageait légèrement.

Elle a commencé à trembler.

"Qu'est-ce qui ne va pas ?" demanda la guérisseuse Stroud.

Hermione a tressailli.

"Vous venez de me menacer de me livrer à Lucius Malefoy ", dit Hermione.

"J'espère qu'on n'en arrivera pas là ", dit le guérisseur Stroud d'une voix insipide.

"Et si on en arrive là ?"

"Eh bien, nous pourrons le faire superviser, si l'on craint trop que Lucius n'outrepasse ses droits. C'est dommage que je ne puisse pas vous redoser avec la potion de fertilité ce mois-ci. Je vais faire envoyer des potions qui devraient au moins faciliter les choses et peut-être améliorer vos chances de réussite."

Hermione s'est tue et n'a plus rien dit. Elle se sentait si mal à cause du stress qu'elle se demandait si elle n'était pas en train de s'empoisonner.

Malfoy est arrivé tard dans la soirée et elle l'a regardé sans rien dire. Il avait une expression dure, une mâchoire serrée et des yeux froids et silex, mais il était aussi fatigué. Il était probablement retourné à la chasse au dernier membre de l'Ordre. Ou peut-être s'inquiétait-il du fait que son père allait la tuer prématurément.

Elle l'étudia, essayant de deviner à partir de son expression pourquoi diable il aurait fait quelque chose pour ne pas la mettre enceinte. Hermione n'arrivait pas à trouver d'explication. Elle n'arrêtait pas de retourner la question dans sa tête mais ne trouvait rien de plausible.

Elle passa en revue les possibilités.

Cela pourrait être parce qu'il trouvait l'idée qu'elle soit la mère biologique de son héritier si répréhensible, mais Hermione doutait que ce soit le cas. D'une part, à part le fait qu'il utilisait Sang-de-Bourbe comme si c'était son prénom, il ne semblait pas se soucier de la pureté du sang. Il ne considérait pas la victoire de Voldemort comme un témoignage de la supériorité des sangs purs, ni l'emprisonnement d'Hermione comme étant dû à son sang sale. Chaque fois qu'il parlait de la guerre, il faisait référence aux deux camps comme étant opposés principalement par l'idéalisme et le réalisme.

D'après l'expérience d'Hermione, les bigots étaient obsédés par leur sectarisme. À Poudlard, Drago Malfoy était un petit perroquet de la bigoterie de son père. Le Draco Malfoy d'aujourd'hui, Hermione ne savait pas trop par quoi il était obsédé.

Hermione, si l'on en croit Astoria.

Hermione ne savait pas quoi croire.

Il avait toujours une réponse si facile et une excuse convaincante pour tous ses comportements.

Pourquoi ne voudrait-il pas qu'elle soit enceinte ? Elle n'arrivait pas à imaginer où cela pouvait être stratégique.

Elle ne voulait pas être enceinte, mais sachant jusqu'où la guérisseuse Stroud et Voldemort pouvaient aller pour l'assurer...

Elle avait encore la nausée à l'idée que Malfoy la prenne sur un lit avec moins de détachement, qu'elle tombe enceinte, qu'elle ne tombe pas enceinte et qu'elle soit livrée à Lucius...

Aucune bonne option, juste de pire en pire jusqu'à ce qu'elle pense qu'elle va finalement faire une dépression nerveuse.

Elle ne pouvait pas s'empêcher d'y penser, et chaque fois qu'elle passait en revue les options, elle avait l'impression qu'elle allait être violemment malade.

Malfoy lança un charme de diagnostic sur ses yeux et l'étudia.

"A quel point peux-tu voir maintenant ?" demanda-t-il.

Hermione se mit à rire brusquement.

Elle n'avait aucune idée de la date à laquelle elle avait ri pour la dernière fois. Des années auparavant, très probablement. Mais la question était drôle. Hilarante même.

Tout dans sa vie était une horreur totale, et d'une certaine manière, le premier souci de Malfoy était sa vue. Il la gardait prisonnière dans sa maison, la violait sur commande, et il s'inquiétait de sa vue.

Elle ne pouvait pas s'arrêter de rire. Ça n'en finissait pas, ça devenait de plus en plus hystérique, et puis elle ne riait plus, elle pleurait. Elle pleurait, pleurait et pleurait, tout en se balançant sur le bord de son lit, et Malfoy restait là tout le temps, à la regarder, sans expression.

Il lui a fallu vingt minutes avant qu'elle ne cesse enfin de sangloter. Puis elle est restée assise là, à hoqueter et à se mettre les mains sur les yeux en essayant de respirer. Elle avait l'impression d'être creuse à l'intérieur, comme si elle avait sangloté tout ce qu'il y avait en elle et qu'il ne restait qu'une coquille.

Finalement, elle s'est calmée, à l'exception d'un hoquet occasionnel de son souffle alors qu'elle fixait le sol et souhaitait mourir.

"Tu te sens mieux ?"

Le coin de sa bouche s'est contracté et elle a haussé les épaules, fatiguée.

"Je ne me sentirai jamais aussi bien", a-t-elle dit. Elle a regardé ses mains et a remarqué que ses doigts se contractaient subtilement. Elle leva les yeux vers lui.

"Pourquoi as-tu été torturé cette fois-ci ?" demande-t-elle.

Il a souri et a glissé sa baguette dans sa manche droite. "Il est clair que tu n'as pas suivi l'actualité ces derniers temps. Le public, grâce à sa vaste intelligence collective, a conclu que je suis le Haut Exécuteur, même sans la confirmation de la Gazette du Sorcier."

La nouvelle a piqué sa curiosité. "A cause de Montague ?"

Il a haussé les épaules. "C'est peut-être lié, mais je soupçonne que cela a plus à voir avec mon apparition en Roumanie qui coïncide avec la visite du Haut Exécuteur. La presse des autres pays européens est beaucoup moins contrôlée que celle de la Grande-Bretagne. Une fois qu'un journal commence à le dire, cela ne prend pas longtemps pour se répandre. Je suis maintenant publiquement reconnu comme le protégé du Seigneur des Ténèbres. L'anonymat précédent était pour ma protection, bien sûr."

"Bien sûr", dit Hermione. "Mais tu as été puni pour ça."

"D'autres personnes sont mortes", a-t-il dit froidement, "J'ai simplement été châtié".

"Alors juste deux minutes de crucifix ?" Hermione a dit d'un ton mordant.

"Cinq."

Hermione se sentit pâlir d'horreur en le regardant fixement. Il lui a adressé un mince sourire.

"Ne t'inquiète pas pour moi, ma petite guérisseuse consciencieuse. C'était il y a quelques jours. Je continue à vivre."

Il y a eu une pause.

"Pourquoi as-tu tué Montaigu ?" demanda-t-elle. Cela faisait des jours qu'elle était couchée dans son lit et qu'elle se posait la question. S'il avait l'intention de tuer Montaigu, pourquoi ne pas l'avoir fait immédiatement ? Pourquoi en public ?

Malfoy a souri. " Je me demandais quand tu allais enfin poser cette question. J'aurais pensé que c'était évident. Il s'est immiscé de manière flagrante et intentionnelle dans ma mission et l'a mise en péril, bien qu'on l'ait averti à plusieurs reprises qu'il ne fallait pas intervenir sur toi de quelque manière que ce soit. Je l'aurais fait plus formellement, mais avec mon voyage, j'étais malheureusement à court de temps."

"Alors tu l'as tué au milieu de St Mangouste ?" dit-elle dubitative.

"Eh bien, j'allais le tuer dans sa chambre d'hôpital, mais il a essayé de s'enfuir. J'ai improvisé. Maintenant, si tu as fini de me bombarder de questions, je crois que nous avons une séance de légilimencie prévue."

Il n'est pas passé à travers ses yeux. Hermione n'était pas sûre qu'il existe des ouvrages sur la guérison par legilimencie après une blessure à l'œil, mais Malfoy avait apparemment décidé de ne pas prendre de risque et de lui transpercer le crâne.

Cela faisait un peu plus mal que d'habitude, mais une fois qu'il avait forcé le passage, la douleur s'est quelque peu atténuée. Hermione souhaitait trouver un moyen de se dissocier pendant qu'il fouillait dans son esprit, mais la légilimence entraînait la victime dans l'esprit en même temps que les légilimens. Là où Malfoy pénétrait dans son esprit, Hermione faisait de même.

Elle n'avait pas de nouveaux souvenirs, seulement des répétitions plus fraîches des anciens, en particulier les pleurs de Ginny. C'était comme si elle en rêvait toutes les nuits. Toujours le même souvenir. Il s'arrêtait toujours au même endroit.

Il semblait presque hésiter avant de se plonger dans ses souvenirs récents. De Montague. D'Astoria. Des questions de Stroud avant et après son arrivée.

Le temps qu'il sorte sa conscience de l'esprit d'Hermione, elle avait l'impression de s'être effondrée sur elle-même. Revivre tout cela était suffisamment traumatisant pour que sa mâchoire se serre jusqu'à ce qu'elle ait l'impression que ses dents pourraient craquer en essayant de ne pas se briser intérieurement.

Elle roula sur le côté et se mit en boule.

Malfoy a poussé un léger soupir mais n'a pas dit un mot. Il s'est attardé quelques instants de plus avant qu'elle ne l'entende partir.

Elle resta allongée dans le lit, essayant de ne pas penser, souhaitant pouvoir éteindre son esprit.

La terreur l'a avalée comme un linceul, comme le froid d'un fantôme, elle s'est accrochée à elle de manière inéluctable.

Elle ne pouvait pas s'en défaire. Elle se donnait à peine la peine d'essayer.

Le lendemain de la visite de Stroud, elle quitta sa chambre pour la première fois depuis l'équinoxe. Elle resta dans l'aile nord, errant sans but. Silencieuse. Dérivant de pièce en pièce. De fenêtre en fenêtre.

Alors que son œil continue de se rétablir, elle voyait assez clairement pour découvrir que le printemps avait enfin commencé à s'installer sur le domaine. La campagne anglaise, grise et froide, commençait à montrer les plus petites lueurs d'un vert frais, perçant l'extrémité des branches des arbres et glissant prudemment hors du sol sombre.

Regarder le printemps se déployer lentement ressemblait presque à de l'espoir.

Sauf que l'endroit à l'intérieur d'Hermione où l'espoir avait vécu ressemblait maintenant à un trou. Comme si quelqu'un était entré et avait retiré quelque chose du cœur de son être. Là où l'espoir avait fleuri, il n'y avait plus que quelque chose de douloureux et de pourri.

Mais malgré tout, le printemps était beau à voir.

C'était surprenant de découvrir qu'il y avait encore des choses belles et intactes dans le monde. Contraire.

Pas rationnellement. Rationnellement, Hermione savait que le règne de Voldemort n'avait pas effacé les étoiles du ciel nocturne, ni détruit la suite de Fibonacci, ni souillé les premiers crocus du printemps. Mais d'une certaine façon, elle était surprise de voir encore cette beauté.

D'une certaine manière, elle avait pensé que la froideur affreuse de sa vie indiquait que la froideur affreuse et la beauté cruelle étaient les seules choses qui restaient à sa portée ou à sa vue.

Alors qu'elle regardait dehors le domaine qui commençait à se parer d'une nouvelle vie, quelque chose en Hermione se ratatinait.

Si elle avait un enfant.... il serait beau. Non contaminé. Pâle, doux et rose. Avec des yeux confiants qui sauraient attendre de la bonté. Avec des mains qui tendraient la main à quiconque la tendrait. Un bébé serait beau. Pur comme le printemps. Doux comme l'été.

Et puis il serait emporté. Hermione mourrait et son bébé resterait derrière elle, dressé, blessé et tordu de l'intérieur jusqu'à devenir un monstre froid et cruel comme Malfoy, Astoria et tous les Mangemorts.

Hermione s'arracha à la fenêtre devant laquelle elle se tenait et se précipita vers les pièces intérieures de l'aile nord. Des pièces sans fenêtres. Elle ne voulait pas penser au printemps, à la vie, aux enfants, à la beauté ou à la bonté.

Elle ne voulait pas penser aux belles choses qui avaient été, mais qui étaient maintenant détruites. Ou à la beauté qui restait encore. Cela mettait l'horreur en relief jusqu'à ce qu'il soit physiquement douloureux de penser, de respirer, de vivre.

Si seulement une personne pouvait mourir juste en le souhaitant assez ardemment.

Elle ne pouvait pas manger. Elle pouvait à peine avaler de l'eau. Quand un lot de cinq potions est arrivé avec une note du guérisseur Stroud, elle les a poussées dans un meuble de la salle de bain.

La terreur se resserrait autour de son cœur, jour après jour, sachant que sa prochaine période de fécondité était de plus en plus proche.

Malfoy est entré sans prévenir dans sa chambre, et elle a failli fondre en larmes.

Il avait l'air assez tendu pour se briser en la regardant fixement.

Elle se lève comme si elle avait été électrocutée, puis se fige.

Il y a eu une pause, et Malfoy semblait plus mal à l'aise qu'il ne l'avait jamais vu.

"J'ai pensé qu'envoyer un message à l'avance ne ferait qu'empirer les choses ", remarque Malefoy en la regardant.

" Je ne me suis pas préparée ", murmura-t-elle en détournant le regard.

"Tu te douches tous les matins. Je n'ai pas besoin que tu sois excessivement bien lavée ", grogna-t-il en se dirigeant vers elle.

Apparemment, le portrait le tenait toujours au courant de tout ce qu'elle faisait.

Hermione restait debout et le fixait. Elle se sentait comme la première nuit où elle était entrée dans sa chambre, essayant de ne pas trembler, se demandant si elle devait simplement aller s'allonger sur son lit.

Voulait-il qu'elle soit près du pied ou au centre ?

"Prends ça", ordonna-t-il en sortant une fiole de quelque chose de sa robe et en la tendant vers elle. Elle l'accepta, et regarda la consistance et la couleur avant de retirer le bouchon. Une boisson apaisante.

Il la regarda l'avaler.

Elle sentit la potion faire effet, sa mâchoire et ses épaules se relâchèrent, et la tension à la base de son crâne se relâcha quelque peu. Le nœud dans son estomac qui s'était tordu de plus en plus fort au cours des douze derniers jours se relâcha enfin légèrement.

Alors qu'Hermione prenait le Filtre Calmant, Malfoy fouilla à nouveau dans sa robe et en sortit une seconde potion. Elle a été surprise de le voir la prendre lui-même.

Il ne s'agissait pas d'une deuxième fiole de Pensée de Paix. En fait, Malfoy semblait plus tendu et plus en colère après l'avoir prise.

Une potion de libido ? Hermione n'avait même pas pensé qu'il prenait quelque chose. L'avait-il toujours fait ? À part la toute première nuit, elle ne l'a jamais regardé ces nuits-là. Même là, il a pu prendre quelque chose quand elle lui tournait le dos.

Pourquoi en aurait-il eu besoin ? Stroud l'avait décrit comme parfaitement viril. Exceptionnel.

Le viol n'était vraiment pas son truc.

"Est-ce que... Est-ce que je... Je dois être au centre ou sur le bord du lit ?" Hermione s'est forcée à demander.

Il la regarde fixement.

"Centre", a-t-il finalement dit d'une voix coupée. "Étant donné qu'on m'ordonne d'être moins détaché."

Hermione s'est tournée vers son lit.

Son lit.

Celui où elle dormait toutes les nuits.

Le seul endroit de réconfort ou de sécurité qu'elle avait quitté.

Son lit.

Où elle était sur le point d'être ? Est-ce un viol si elle préférait que ce soit lui plutôt que son père ?

Elle s'est mordue la lèvre et a avalé de toutes ses forces en s'approchant du lit et en essayant de ne pas se mettre à pleurer.

Elle s'est assise sur le bord, puis s'est glissée vers le centre approximatif du lit et s'est forcée à s'allonger. Malfoy s'est approché un moment plus tard.

Il avait enlevé les parties extérieures de ses robes, portant juste une chemise et un pantalon.

Elle s'est crispée dès qu'il s'est approché. Elle a essayé de ne pas grincer des dents en sentant sa mâchoire se bloquer. Elle s'est battue pour ne pas hyperventiler alors qu'il s'approchait d'elle, et elle l'a regardé avec des yeux grandissants et terrifiés.

Son apparence a semblé l'énerver.

"Ferme les yeux", a-t-il sifflé. "Je ne vais pas te faire de mal."

Elle s'est forcée à fermer les yeux, et a essayé de se concentrer sur la régulation de sa respiration alors qu'elle sentait le lit bouger. Elle pouvait le sentir ; l'odeur mordante du sol de la forêt la frappa soudainement alors qu'elle essayait de ne pas faire d'hyperventilation.

Il y eut une pause, puis elle le sentit faire glisser ses robes sur le côté et se glisser entre ses jambes.

Entre ses jambes. Comme Montague.

Les petits cailloux pointus et froids.

Elle a sangloté entre ses dents et a tressailli. Son corps était si tendu qu'elle en tremblait. Elle pouvait sentir ses ongles s'enfoncer régulièrement dans la chair de ses paumes alors qu'elle les serrait de plus en plus fort.

"Je ne vais pas te faire de mal ", a soufflé Malfoy près de son oreille gauche.

Elle a fait un petit signe de tête en guise de reconnaissance. Mieux que Lucius. Mon Dieu, elle ne pouvait même pas y penser. Elle a sursauté et a retenu un autre sanglot. Elle a essayé de se détendre un peu.

"Respire", a-t-il dit.

Elle l'a entendu murmurer un charme lubrifiant juste avant de se glisser en elle.

Elle a essayé de se concentrer sur la respiration. De se forcer à s'arrêter sur la sensation de sa cage thoracique qui se dilate ou se contracte. Ou ses ongles dans ses paumes.

Elle sentait faiblement l'haleine de Malfoy sur son visage. Elle sentait l'huile de cèdre dans ses vêtements. Le poids de son corps pressé contre elle. La longueur de son corps en elle.

Elle ne voulait rien sentir de tout ça. Elle ne pouvait pas ne pas le sentir. Il était partout. Il l'entourait. La sensation de lui en elle et de son poids sur elle était inéluctablement réelle. Elle ne pouvait pas se détacher comme elle avait appris à le faire sur la table.

Elle voulait le supplier d'arrêter.

Mieux que Lucius. Mieux que Lucius, elle se le rappelait.

Elle voulait juste que ça s'arrête.

Elle n'en avait pas l'intention, mais elle s'est rendu compte que des larmes coulaient aux coins de ses yeux alors qu'elle luttait pour ne pas sangloter sous lui.

Finalement, il a saisi et est venu avec un sifflement.

A l'instant même, il s'est arraché d'elle et du lit.

Hermione a ouvert les yeux et a essayé de stabiliser sa respiration. Alors qu'elle était allongée sur le lit, elle a entendu le bruit des vomissements provenant de la salle de bain.

Elle entendit la chasse d'eau des toilettes, puis le bruit de l'eau qui coule du robinet pendant plusieurs minutes.

Elle a essayé de se calmer, et de ne pas penser au fait qu'elle ne pouvait pas bouger. De ne pas penser à l'expérience physique de ce qui venait de se passer.

Il avait été aussi prévenant qu'il aurait pu l'être.

C'était bizarre. C'était une personne froide, indifférente et meurtrière, capable d'éventrer les gens avec désinvolture, mais le viol a dépassé les bornes.

Est-ce qu'il vomissait toujours après ? Ou est-ce que le fait de la regarder ne faisait qu'empirer les choses ?

Peut-être que quelque chose était arrivé à quelqu'un qu'il connaissait. Quelqu'un à qui il tenait. Peut-être que c'était lié à ses capacités avec la malédiction du meurtre.

Il est ressorti de la salle de bain. Son expression tendue semblait s'être estompée, comme s'il n'arrivait pas à la maintenir. Il était pâle et épuisé, et avait l'air plus traumatisé qu'elle ne l'avait jamais vu.

Il n'était jamais resté après les faits avant. Il est toujours parti avant même qu'elle ne le voie. Peut-être qu'il a toujours eu cette apparence après coup.

Il semblait préoccupé par elle. Non pas qu'il ait demandé, mais il semblait l'étudier attentivement de l'autre côté de la pièce.

"Je suis désolée", s'est-elle surprise à dire. Elle cligne des yeux.

Pourquoi s'excusait-elle auprès de Malfoy ? C'était comme si les mots avaient glissé d'eux-mêmes. Il l'a regardée avec surprise. Elle a essayé de les clarifier.

"Pour avoir pleuré. Tu étais..." Elle ne savait pas comment le décrire. Pas le pire des violeurs ? "C'est juste que ça m'a rappelé Montague", a-t-elle finalement dit.

"J'espère que ce sera plus facile demain", a-t-il dit d'une voix dure. Puis il a pris ses robes et a quitté la pièce sans un mot de plus.

Hermione resta allongée, regardant les aiguilles de l'horloge se déplacer lentement sur le cadran. Au bout de dix minutes, elle n'avait toujours pas bougé. Peut-être qu'en attendant plus longtemps, une grossesse se déclarerait, et qu'elle n'aurait pas à rester allongée là et à supporter d'être...

Elle n'était pas sûre du terme approprié pour décrire ce que Malfoy lui avait fait.

Bien que le concept général et la situation aient été qualifiés de viol, elle n'avait pas l'impression que ce terme rendait pleinement compte de ce qui s'était passé. Ce n'était pas du sexe, ou du baiser, ou de la baise, ou même de la "prise". Copuler, était peut-être le terme approprié pour avant, sur la table. Mais maintenant, ça semblait trop réel et connecté et misérable pour eux deux pour utiliser un tel terme clinique.

Il n'y avait pas de mot pour ça.

Elle serait heureuse de ne pas être touchée par un homme aussi longtemps qu'elle vivrait. Elle ne voulait pas penser à Malfoy arrivant pour tout recommencer demain.

L'idée que la vie s'accélère en elle la rendait malade d'horreur. L'idée qu'elle ne le fasse pas...

Elle pouvait supporter Malfoy. Elle ne pensait pas pouvoir supporter Lucius.

Elle a roulé sur le côté et s'est endormie sur les couvertures.