Chapitre Sept.
Les trois jours suivants se sont déroulés à peu près de la même manière. La table est apparue rapidement à 19h30 chaque soir. Hermione s'y rendit et se pencha quelques minutes avant huit heures. Malfoy y entra - et partit sans un mot.
Hermione se récitait des poèmes et essayait d'emmener son esprit aussi loin que possible. Tout pour ne pas penser à ce qui arrivait à son corps.
Elle n'était pas là. Elle était allongée sur une table parce qu'elle était fatiguée. Elle traçait ses doigts dans le grain subtil du bois. C'était peut-être du chêne. Ou du noyer.
Dès qu'elle était autorisée à quitter la table, elle grimpait dans le lit et priait pour que le sommeil vienne. Elle n'était pas autorisée à se laver avant le lendemain matin, et elle ne voulait pas sentir le liquide entre ses jambes.
Elle essayait de ne pas y penser. Pas pendant que cela se passait. Pas après. Pas le lendemain matin. Elle a juste essayé de ne pas y penser.
Elle ne pouvait rien faire.
Elle a essayé de le repousser dans un coin de son esprit. Emmener son esprit aussi loin de son corps qu'elle le pouvait et y rester.
Quand elle s'est réveillée le lendemain du cinquième jour, elle a voulu pleurer, elle était si soulagée que ce soit - au moins temporairement - terminé. La sensation d'horreur morte qui résidait dans son estomac s'est légèrement atténuée.
Elle se leva et se baigna. Elle se frottait chaque centimètre de son corps de manière rituelle. Puis elle se tenait avec résolution devant la porte de la chambre.
Elle allait sortir. Elle allait sortir de sa chambre et explorer au moins... quatre. Quatre des autres chambres le long du couloir.
Elle était déterminée. Elle allait examiner chaque centimètre, et voir si elle pouvait trouver une arme potentielle pour tuer Malfoy.
Elle avait envisagé sa mort de multiples façons créatives au cours des derniers jours. Elle s'était portée à bout de bras avec le désir fervent de voir la lumière s'éteindre de ses yeux. Elle donnerait n'importe quoi pour enfoncer une lame dans son cœur froid.
Elle était prête à se contenter de l'étrangler ou de l'empoisonner.
À part Voldemort et Antonin Dolohov, il n'y a eu la mort de personne d'autre qu'Hermione souhaitait maintenant avec tant de ferveur.
Dolohov avait été le principal développeur de la division malédiction de Voldemort. Les malédictions les plus horribles qui étaient apparues au cours de la guerre lui étaient attribuables. Hermione se demandait s'il était vivant, inventant toujours de nouvelles méthodes pour tuer les gens avec une lenteur agonisante.
Maintenant, Dolohov et Malfoy étaient presque à égalité. Hermione n'était pas sûre de savoir lequel d'entre eux elle voulait le plus voir mort. Probablement toujours Dolohov, supposait-elle. Même si le nombre de morts était égal, au moins Malfoy n'était pas aussi sadique.
Elle a ouvert la porte et est sortie. Elle ne s'est pas arrêtée pour la refermer derrière elle. Elle n'a pas eu le temps de se figer. Elle s'est précipitée dans la pièce la plus proche.
Lorsque la porte fut fermée, elle se laissa tomber la tête contre le cadre et se força à respirer. Respirez lentement et profondément. L'air descend jusqu'au fond de ses poumons, puis sort lentement en comptant jusqu'à huit.
Ses épaules tremblaient et ses doigts se tortillaient. Elle s'est tournée résolument pour examiner la pièce. Elle était presque identique à la sienne, mais avec deux chaises et un fauteuil.
Elle s'est retournée, prenant en compte tous les détails généraux. Comme elle l'a fait, elle a failli maudire en voyant un tableau sur le mur. C'était une nature morte hollandaise. Une table de fleurs et de fruits. À côté de la table se trouvait la sorcière du portrait dans la chambre d'Hermione. Elle regardait Hermione avec une expression légèrement provocante.
Hermione voulait jeter quelque chose sur le tableau, mais elle a enroulé ses doigts en poings et s'est forcée à ne pas réagir. Elle marchait lentement dans la pièce. Elle a jeté un coup d'œil dans l'armoire. Sous le lit. Dans la salle de bains.
Elle se glissa derrière les lourds rideaux d'hiver et regarda une autre partie du labyrinthe de la haie.
Elle a vérifié chaque planche, mais aucune d'entre elles n'a grincé.
Bien sûr, ce n'était pas facile.
Elle a pris une grande respiration et s'est forcée à marcher lentement dans la pièce voisine.
C'était presque exactement la même chose. Le portrait suivit et veilla en s'asseyant à un pique-nique de style impressionniste posé au bord d'une rivière. Elle grignotant délicatement du fromage tout en étudiant l'Hermione.
La troisième pièce était la plus encourageante. Non pas qu'elle contienne quoi que ce soit de vraiment utile, mais la salle de bains contenait une douche. Le cœur d'Hermione fit un léger bond. Elle mourait d'envie de prendre une douche.
Se laver les cheveux dans une baignoire n'était qu'une des innombrables choses qu'elle détestait dans sa vie. Lorsqu'elle s'était réveillée à l'infirmerie de Poudlard après avoir perdu connaissance, ses cheveux et son corps avaient été flétris pour éliminer les mois de crasse. Elle ne se souvenait pas de la dernière fois qu'elle avait lavé ses cheveux correctement.
Elle est allée dans la chambre voisine. Elle a continué. Ses crises de panique semblaient légèrement maîtrisées lorsqu'elle se concentrait sur ses déplacements d'une pièce à l'autre. Elle s'est mise à compter lentement jusqu'à quatre en inspirant et en expirant.
C'est surtout le couloir qui la dérangeait. Le vaste, ouvert, inconnu...
Les pièces individuelles étaient contenues. Gérables.
Elle s'est frayé un chemin dans toutes les pièces non verrouillées du couloir. La chose la plus utile qu'elle ait trouvée dans chacune d'elles était un tisonnier de cheminée - qu'elle ne pouvait pas toucher.
Elle est retournée dans sa chambre et s'est recroquevillée sur la chaise près de la fenêtre.
Elle se sentait perdue. Que devait-elle faire ?
Elle a fermé les yeux.
Son ventre s'est légèrement ratatiné. Elle avait besoin de se rapprocher de Malfoy.
Il était ce qui se rapprochait le plus d'une clé qu'elle avait. Tant qu'il resterait un mystère, elle n'aurait aucun moyen de prédire de quelle façon il était et n'était pas prudente.
Il avait l'air méticuleux. Tout était incassable. Un portrait dans chaque chambre et salle de bains. Mais personne n'était parfait. Tout le monde a une faiblesse, et elle trouverait celle de Malfoy et l'utiliserait pour en finir avec lui.
Ce serait, bien sûr, un jeu du chat et de la souris.
Toutes les faiblesses qu'elle découvrirait, il les trouverait rapidement dans son esprit. Si elle ne savait rien de lui et essayait juste d'être imprévisible, il le trouverait quand même dans son esprit. L'astuce serait d'apprendre à le connaître suffisamment bien pour qu'elle puisse aller plus vite qu'il ne peut l'arrêter.
L'idée d'être près de lui était terrifiante.
Elle sifflait faiblement entre les dents et se recroquevillait en une boule plus serrée. La seule pensée d'être en vue de Malfoy faisait glisser une sensation de terreur semblable à celle d'une aiguille le long de sa colonne vertébrale et s'enroulait dans le bas de son dos.
Elle s'enfouit le visage dans la chaise.
Elle le faisait.
Elle le ferait.
Mais pas encore.
Elle avait besoin de quelques jours de plus pour s'orienter. Pour se séparer des cinq derniers jours qu'elle venait d'endurer.
Peut-être après-demain.
Malfoy ne lui a pas laissé le temps de se séparer ou de trouver ses repères. Le lendemain, il est entré dans sa chambre alors qu'elle terminait de déjeuner, et elle était si horrifiée qu'elle a failli crier.
Il est resté debout, la fixant pendant plusieurs secondes, pendant qu'elle s'agrippait au dossier de sa chaise et essayait de ne pas se recroqueviller.
Pourquoi était-il là ? Que voulait-il ? Allait-il la violer à nouveau ?
Ses doigts se sont tordus et ont eu des spasmes alors qu'elle essayait de se stabiliser.
Ses yeux froids et pâles se glissaient sur elle comme s'il prenait note de chaque détail la concernant. Quelque chose vacillait dans ses yeux quand il a remarqué que ses mains avaient des spasmes. Elle s'est rapidement évanouie dans une froideur inébranlable et attentive.
Comme une vipère, l'instant d'avant qu'elle ne frappe.
« Tu n'as pas suivi les instructions », a-t-il dit après l'avoir étudiée pendant une minute.
Hermione le regarda fixement, perplexe.
N'était-elle pas censée aller dans d'autres pièces ? Personne ne lui avait dit qu'elle ne pouvait pas. Il lui avait dit qu'elle était autorisée à sortir de sa chambre. Elle réalisa que son estomac se nouait - c'était probablement une ruse. Pour lui donner l'occasion de la punir.
Elle a eu l'impression que quelque chose s'était logé dans sa gorge alors qu'elle essayait d'avaler sa terreur et de deviner ce qu'il allait faire.
« Tu es censé sortir une heure tous les jours », dit-il en guise de clarification, les lèvres légèrement tordues. « Vu que tu sors à peine de ta chambre, tu as apparemment ignoré ces instructions. Je ne laisserai pas ton instabilité mentale interférer avec ma capacité à obéir à mon Maître. »
Il fit un geste brusque vers la porte, puis s'arrêta et la regarda à nouveau.
« As-tu une cape ? »
Hermione secoua légèrement la tête. Il fit une grimace et roula les yeux.
« J'imagine que te laisser développer des engelures serait qualifié de négligence et de torture », dit-il avec un soupir. Il retira sa baguette et, d'un geste, fit apparaître une lourde cape rouge foncé qu'il lança sur elle. « Viens ! » Il sortit de sa chambre et se dirigea vers le couloir.
Elle le suivit automatiquement lorsqu'il la conduisit dans l'escalier principal de l'aile et dans une grande véranda en marbre.
Hermione sursauta en sortant et sentit la brise glacée sur son visage. Elle se mordit la lèvre et essaya de se stabiliser alors qu'elle se tenait dans l'embrasure de la porte.
Il se retourna brusquement.
« Quoi ? » demanda-t-il, ses yeux d'acier se rétrécirent.
« Je ne suis pas sortie depuis le jour de la mort de Harry », dit-elle d'une voix qui craqua faiblement. « J'ai oublié ce qu'est le vent. »
Il la regarda fixement pendant plusieurs secondes avant de renifler et de se détourner.
« Une heure. Allez », dit-il en évoquant une chaise et en tirant un journal de nulle part.
Les yeux d'Hermione se fixèrent immédiatement sur les gros titres qu'elle pouvait lire. Elle était si affamée d'informations qu'elle attirait son attention plus fortement que la sensation soudaine d'être dehors.
Efforts de repeuplement en cours ! criaient les mots en haut.
Elle sentit quelque chose se tordre en elle, elle serra ses lèvres l'une contre l'autre et détourna le regard. Malfoy remarqua son regard.
« Tu veux voir ? » lui demanda-t-il en tirant lentement sur la corde, ce qui lui fit piquer sa peau. Elle entendit le claquement du papier qui se dépliait et jeta un coup d'œil pour trouver une photo d'elle, inconsciente dans un lit d'hôpital, sur la couverture de la Gazette du Sorcier.
Elle la regarda avec horreur.
"La Sang-de-Bourbe de Potter est l'une des premières mères-porteuses choisis par le Seigneur des Ténèbres pour augmenter la population magique », était le résumé inclus sous le titre.
Malfoy l'a regardé avec un sourire en coin.
« Regarde, je suis inclus aussi. » Sa bouche se transforma en un mince sourire malicieux et ses yeux brillèrent alors qu'il montrait une photo de lui plus bas dans la colonne. « Au cas où quelqu'un dans le monde entier voudrait savoir exactement qui te baise et où tu es. »
Hermione avait l'impression qu'elle allait vomir dans l'épicéa bleu en pot près de la porte.
« Je pensais que c'était un piège assez évident », ajouta Malfoy en soupirant, en détournant le regard d'elle et en se penchant sur sa chaise. Il ouvrit le papier avec une expression d'ennui. « Encore une fois, ta Résistance n'a jamais été connue pour son intelligence. Quelque chose de plus subtil leur échapperait probablement. Le Seigneur des Ténèbres a bon espoir que s'il reste encore quelqu'un, il se sentira moralement obligé de venir te sauver comme Potter l'a toujours fait. »
Oh mon Dieu...
Le monde entier savait que Voldemort l'avait transformée en esclave sexuelle de Malfoy pour le programme de repeuplement. Elle était utilisée comme appât.
Hermione a reculé, se sentant faible. Elle avait besoin de s'éloigner de Malfoy et de sa cruauté avant que son esprit ne s'effondre. Elle frappa sa main sur sa bouche en trébuchant sur le chemin de gravier.
« Si tu te perds dans le labyrinthe de haies, j'enverrai mes chiens te traîner dehors. » La voix dure de Malfoy semblait la suivre.
Elle s'enfuit.
Elle n'avait pas couru depuis des lustres, mais elle était restée en bonne santé dans sa cellule. Tous les sauts et les pompes. Tout ce qu'elle avait fait pour se changer les idées.
Elle avait besoin de se changer les idées.
Elle ne pouvait pas penser. Elle avait besoin de bouger jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus.
Elle s'est précipitée sur le chemin jusqu'à ce qu'il s'ouvre sur une voie. Elle l'a emprunté à toute allure. Les hautes haies qui l'entouraient lui semblaient étouffantes.
Tout l'étouffait.
Ses mains se levèrent et elle détacha le manteau que Malfoy lui avait donné. Elle sentit le vent l'arracher.
Elle préférait mourir de froid.
Elle courut et courut jusqu'à ce que les haies se terminent et que le chemin continue à travers de grands champs. Elle continua à avancer. Parce que si elle s'arrêtait, elle réfléchirait. Si elle réfléchissait, elle pleurait. Elle ne pouvait pas pleurer. Pas avant d'avoir trouvé un moyen de s'échapper et d'empêcher les survivants de la Résistance d'essayer de la sauver.
Oh mon Dieu.
Oh mon dieu...
Finalement, elle s'est arrêtée.
Ses poumons étaient comme en feu. Le besoin brûlant et lancinant d'oxygène était aigu alors que sa poitrine se soulevait. Tout son corps était couvert de sueur qui devenait rapidement très froide sur sa peau. Elle ressentait une douleur lancinante dans le côté. Ses chaussures étaient presque en morceaux. Ses jupes étaient couvertes de boue.
Elle se tenait debout, haletante, et se tournait pour examiner l'endroit où elle se trouvait.
Le domaine des Malfoy semblait sans fin. Des collines grises d'herbe d'hiver morte et de sombres groupes d'arbres sans feuilles au loin, le tout dans un ciel gris.
C'était comme si toutes les couleurs avaient été lessivées du monde. Sauf elle. Elle se tenait dans un rouge écarlate. La lumière du jour contre le monochrome.
Elle pressait ses mains sur sa bouche tout en continuant à haleter.
Lorsque sa poitrine cessa enfin de se soulever, elle prit peu à peu conscience du froid qu'elle prenait. Un vent violent traversa les vêtements fragiles qu'elle portait. Ses mains devenaient d'un blanc éclatant. Elle pouvait sentir ses joues et le bout de son nez commençait lentement à lui faire mal. Une sensation de glace dans les orteils commençait à se répandre dans ses jambes, tandis que l'eau s'infiltrait dans ses chaussures et ses bas.
Elle se retourna pour regarder dans la direction où elle était venue. Les haies étaient minuscules au loin.
Elle a pressé ses mains glacées contre ses yeux pendant plusieurs minutes. Elle essayait de réfléchir.
Il n'y avait rien.
Rien de nouveau. Elle ne pouvait rien faire de plus.
Son plan est resté le même. Rien n'avait changé.
Sa situation était exactement la même que la nuit précédente. La seule différence était que sa connaissance de la situation s'était légèrement élargie. Les options étaient toujours aussi limitées, les enjeux avaient simplement été augmentés.
Elle a lentement fait marche arrière.
Elle doute que Malfoy lui envoie vraiment des chiens. Se faire malmener par une meute de chiens de chasse risquait d'entraver ses capacités de reproduction.
Elle se demandait oisivement si les menottes lui permettraient de se défendre contre un animal qui l'attaquait. Si elle était vraiment désespérée de mourir, elle pourrait peut-être se jeter sur le chemin d'une créature mortelle. Quelqu'un d'aussi vil que Malfoy pourrait avoir quelque chose comme une manticore planquée dans sa propriété. Ou bien, s'il y avait des pièges pour les sauveteurs potentiels, elle pourrait se jeter dans l'un d'eux.
Ses dents se mirent à claquer en continuant à descendre le chemin vers les haies. Elle était trop fatiguée pour courir à nouveau et essayer de se réchauffer.
Elle s'est étreinte et a continué.
Il ne lui était pas venu à l'esprit que Voldemort ferait de la publicité pour les efforts de repeuplement. Rétrospectivement, c'était évident. Ce n'était pas un secret qui pouvait être facilement gardé lorsque des mères-porteuses étaient distribués à soixante-douze des plus grandes familles de sorciers de Grande-Bretagne. Il vaut mieux le révéler au grand jour.
Elle se demandait oisivement comment Malfoy se sentait d'être publiquement associée à elle. La Sang-de-Bourbe qu'il avait tant détesté à l'école, et qui se destine maintenant à être la mère de ses enfants. Tout le monde le saurait.
Il était si servilement obéissant à tout ce que son maître voulait, qu'il l'a probablement rationalisé d'une manière ou d'une autre. Elle se moquait d'elle-même par dérision.
Le nombre de façons dont Hermione pouvait le haïr était presque ahurissant. Chaque fois qu'elle le voyait, c'était comme si elle découvrait un tout nouvel aspect de lui qui ne faisait qu'ajouter au nombre de raisons pour lesquelles il méritait une mort lente et cruelle.
Les rochers pointus du chemin de gravier finirent par transpercer entièrement ses chaussures. Ses pieds ont commencé à saigner alors qu'elle atteignait les haies. Elle a retiré les chaussures inutiles et les a jetées dans l'if où elles se sont coincées. Le rouge boueux se détachait nettement.
Elle a continué. Elle frissonnait.
Lorsqu'elle revint enfin au manoir et fit le tour du coin, elle découvrit que Malfoy était toujours là, en train de lire un livre. Son journal fut jeté sur le côté.
Elle s'arrêta. Hésitante. Elle ne voulait pas interagir avec lui, mais elle avait un froid atroce. Elle ne savait pas comment entrer autrement.
Son mouvement ou sa couleur ont attiré l'attention de Malfoy. Il a levé les yeux d'un air vif et a regardé fixement, l'air légèrement horrifié par son apparence de débraillé. Puis il a froncé un sourcil et a souri.
« Je vois que tu prends ton statut au sérieux. Rouge, sang et boue. » Il ricana un instant avant que son expression ne devienne dure. « Tu n'aurais pas dû perdre ton manteau. Il te reste encore dix minutes avant d'être autorisé à entrer », il regarda sa montre.
Hermione se replongea dans la misère et retourna sur le côté du manoir. Elle trouva un endroit un peu à l'abri du vent et se recroquevilla contre le bâtiment en une boule serrée. Elle essayait de conserver sa chaleur corporelle.
Elle avait si froid.
Ses frissons avaient cessé, et elle était de plus en plus somnolente.
Ce qui - elle le réalisa vaguement - indiquait une hypothermie.
Hermione n'avait jamais traité une véritable hypothermie pendant la guerre. Seulement la variété provoquée par les détraqueurs.
L'hypothermie n'était pas un problème dont les sorciers avaient tendance à souffrir. Les charmes chauffants étaient si simples que la plupart des premières années pouvaient les exécuter. Les vêtements de dessus des sorciers étaient généralement munis de ces charmes.
Elle devrait aller dire à Malfoy que sa température corporelle devenait dangereusement basse.
Mais si elle attendait... peut-être qu'elle en mourrait.
Cela résoudrait tous ses problèmes.
Elle se recroquevilla sur le côté du manoir et ferma les yeux. Respirant peu profondément.
Les choses devinrent lentement d'un flou réconfortant.
« Créative. » La voix rauque de Malfoy envahit le brouillard dans son esprit.
Quelque chose d'inconfortablement chaud frappa tout son corps. Surpris, Hermione glapit. Elle réalisa au bout d'un moment qu'il lui avait jeté un charme chaleureux. Le contraste dramatique de la température avait été physiquement douloureux lorsque la magie du charme s'était heurtée à sa peau.
Malfoy la traquait déjà quand elle a levé les yeux.
Horrible bâtard. Il l'avait réchauffée juste assez pour contrer l'hypothermie, mais pas assez pour soulager son froid glacial.
Elle se blottit contre le manoir et essaya de deviner quand dix minutes s'étaient écoulées. Ses pieds et ses mains étaient endoloris par le froid.
Elle avait beaucoup de regrets pour l'endroit où son manteau avait atterri. Apparemment, il lui restait encore un peu de l'impétuosité de Gryffondor. Juste assez pour se permettre de faire parfois des choses très stupides. Maintenant que sa rage et son horreur s'étaient légèrement atténuées, elle était capable d'apprécier davantage son idiotie impulsive.
Tenter de s'en tenir à Malfoy en refusant les soins qu'il était chargé de lui prodiguer ne faisait de mal à personne d'autre qu'à elle-même. C'était comme si elle refusait de manger. S'affaiblir pour lui montrer qu'elle pouvait encore s'obstiner était exactement le contraire de ce qu'elle devait faire. Malfoy n'allait pas devenir négligent s'il pensait qu'elle avait encore de la combativité en elle.
Elle se coupait le nez pour ne pas perdre la face.
Elle gémissait et se cognait la tête contre le mur du manoir.
Une minute plus tard, le bruit du gravier qui s'écrase attira son attention. Elle leva les yeux pour trouver Malfoy qui s'approchait une fois de plus.
Son expression était froide comme le vent.
Il lui tendit la main et laissa tomber son manteau à ses pieds.
« Tu l'as trouvée », dit-elle en regardant en bas.
« Magie. Le sort Accio est très utile pour ceux d'entre nous qui peuvent encore l'utiliser », dit-il avec un sourire cruel. « Vas-tu te lever, ou dois-je te traîner ? J'ai plus à faire dans la vie que de te surveiller. Il y a tant de Moldus encore en vie. Il y a aussi plusieurs elfes de maisons que je n'ai pas frappés dernièrement. »
Il lui sourit faiblement.
Hermione a mordu sa langue. Prenant la cape, elle se mit debout et l'enroula autour d'elle. Il se retourna brusquement sur son talon et retourna vers la véranda. Il s'arrêta près de la porte et attendit qu'elle le rattrape.
Lorsqu'elle l'a atteint, elle s'est rendu compte qu'il avait légèrement pâli et qu'il regardait le sol derrière elle. Elle se retourna et vit qu'elle avait laissé des traces de pas ensanglantées sur le marbre blanc. Il devint légèrement contemplatif alors qu'il les étudiait.
« Surpris de constater que notre sang se ressemble ? » demanda-t-elle d'une voix douce.
Il ricana.
« Tout le sang se ressemble. Mes chiens saignent de la même couleur. Tout comme mes elfes de maison. Le pouvoir répond à la question de la supériorité. Étant donné que je suis le maître des chiens, des elfes et de toi, je crois que la réponse à cette question est suffisamment claire. »
« Pourtant, c'est moi qui ai l'intention de te donner des héritiers », dit Hermione, croisant son regard avec sa propre expression froide.
« Cela est dû à la défaillance d'Astoria, pas à la mienne », dit-il, la lèvre légèrement recourbée. Il tira sa baguette et bannit le sang du marbre. Puis il soupira et roula les yeux. « Je suppose que je ne peux pas te laisser abîmer les tapis, même si ce serait amusant de te laisser saigner. »
Il a jeté sa baguette à ses pieds et les a flétris avant de lancer une série de charmes de guérison insouciants. Puis il a banni la boue qui recouvrait l'ourlet de ses robes.
« J'espère que ton cerveau fonctionne encore suffisamment pour trouver ton propre chemin jusqu'à ta chambre. Sinon, tu peux dormir par terre quelque part. » Il a disparu avec une fissure.
Hermione se tenait seule devant la porte pendant plusieurs secondes. Elle était gelée mais...
Elle s'est élancée et a saisi la copie de la Gazette du Sorcier qui avait été laissé sur le sol. Elle se glissa par la porte et s'installa juste assez loin dans les couloirs pour échapper au froid mordant, avant de l'ouvrir en toute hâte et de commencer à dévorer toutes les informations qu'il contenait.
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