Malfoy rit faiblement.

« Tu aimes ça ? » demanda-t-il.

Elle pencha la tête sur le côté. Il était facile à regarder maintenant qu'elle ne se sentait ni effrayée ni accablée par la haine qu'elle éprouvait pour lui. Elle était consciente qu'il était dangereux, mais son corps n'avait pas de réaction physique. Elle n'a pas eu de torsion de l'estomac. Pas de triplement du rythme cardiaque. Il aurait pu être une statue.

« J'ai l'impression d'être morte », disait-elle.

Il a hoché la tête comme si cette déclaration ne le surprenait pas.

« Les effets sont temporaires. Il s'estompera au bout de douze heures. Et finalement, tu seras immunisé. Cela devrait fonctionner assez longtemps pour que tu t'acclimates au manoir et au domaine. »

Hermione le fixa du regard.

« Tu es différent de moi maintenant. Tu es moins méchant. Pourquoi fais-tu cela pour moi ? » dit-elle. Elle fronça les sourcils dans la confusion. Apparemment, elle était encore capable de se sentir confuse.

Il a froncé un sourcil et s'est penché vers l'avant, si bien que son souffle a traversé sa joue.

« Je ne fais pas ça pour toi, Sang-de-bourbe », dit-il doucement à son oreille. « Je le fais pour moi. Tu ne réagirais pas de toute façon. »

Il se redressa.

« Tu vois ? Rien. Pas de pouls élevé. Pas de battements de cœur. Je pourrais amener un épouvantard ou te pencher sur une table et tu ne clignerais pas des yeux. Pas très amusant. »

Hermione a fait un signe de tête réfléchi. Si elle voulait se suicider, il lui serait plus facile de le faire sous l'effet de la potion. Malfoy pourrait ne détecter rien avant qu'il ne soit trop tard.

Malfoy se retrouva avec un visage de pierre. Il fit un geste vers la porte. « On y va ? »

Elle est allée chercher sa cape et l'a suivi dehors. Il s'arrêta sur la véranda et la regarda descendre les marches toute seule. La neige avait été enlevée du chemin de gravier, mais elle sentait déjà le froid lui mordre les orteils à travers ses chaussures. Il faisait un froid mordant ce jour-là.

Elle hésita un moment, essayant de décider où aller. Puis elle se dirigea vers le labyrinthe de haies. De toutes ses promenades avec Malfoy, il n'y était jamais entré. Elle était très curieuse de savoir si elle pouvait trouver son chemin.

C'était énorme. Les haies la surplombaient. Cela lui rappelait le labyrinthe de haies du tournoi des Trois Sorciers. Elle doutait que la haie de Malfoy essaie de la manger ou qu'elle contienne des créatures sombres. Elle se promena dans le sentier sinueux, tortueux et en boucle et pensa à la potion que Malfoy lui avait fait avaler.

Elle avait eu l'impression qu'il s'en injectait pour être un bâtard aussi froid et méchant, mais elle l'a rejetée après un moment de réflexion. La malédiction meurtrière était une magie basée sur l'émotion. Impossible à lancer avec détachement.

Bien que Malfoy semblait terriblement capable de contourner les règles de cette malédiction.

Mettant de côté Malfoy et le mystère de son puits de haine sans fond, elle pouvait utiliser la potion. Sous l'influence de la potion, elle pouvait faire bien plus de progrès dans la poursuite de la fuite qu'elle n'en avait fait le mois dernier. A tel point qu'elle semblait soupçonner l'insouciance de Malfoy.

Elle s'arrêta pour réfléchir.

Malfoy n'était pas négligent. Peu importe à quel point il détestait la surveiller. Il ne serait pas négligent. Il doit y avoir une sorte de sécurité qui le rende assez confiant pour lui administrer quelque chose de si puissant. Il ne s'y risquerait pas autrement, même s'il considérait que la surveiller était une forme de torture.

Comment pouvait-il être sûr qu'elle ne ferait rien alors que son rythme cardiaque et son pouls ne l'alerteraient probablement pas ?

Elle avait failli se jeter d'un balcon et il venait juste de l'arrêter. Il savait exactement quand il devait apparaître...

Elle a regardé ses poignets.

Il a dû le sentir à travers les menottes. Mais comment avait-il su venir à ce moment-là, mais n'avait jamais pris la peine d'apparaître pendant ses crises de panique. Un charme de moniteur, même spécialisé, ne pouvait pas différencier avec précision.

A moins que...

Malfoy lisait en quelque sorte ses pensées à travers eux.

Dès qu'elle a eu cette idée, elle a été convaincue qu'elle avait raison. Comment, elle n'était pas sûre. Mais elle était prête à parier.

Comme c'est irritant. Elle devait être en colère mais ne pouvait pas l'invoquer. Elle devrait être avalée par le désespoir. Mais l'aggravation intellectuelle était tout ce qu'elle pouvait rassembler.

Comme si sa légilimencie n'était pas assez envahissante ; elle fouillait dans son esprit comme s'il s'agissait de son propre banc d'huîtres. Elle était certaine qu'il lisait aussi dans ses pensées à travers les menottes.

Il n'a jamais écrémé ses pensées. Elle l'avait remarqué. Elle se rappelait comment Rogue faisait cela avec les étudiants. Plongez à travers les yeux et glanez ce qui était au premier plan. Lorsqu'elle a établi un contact visuel avec Malfoy, il ne s'est jamais donné la peine de le faire.

Hermione s'est retournée. Elle sortit du labyrinthe de haies et retourna à la véranda où Malfoy semblait plongé dans un livre d'alchimie.

Il ferma le livre et la regarda pendant qu'elle se tenait debout en le fixant. Les mains sur ses hanches.

Elle ne pouvait rien dire, mais elle pouvait regarder fixement.

Il semblait se rendre compte qu'elle ne pouvait rien dire et se contentait de sourire faiblement et de la regarder en retour.

« Oui ? » dit-il finalement au bout d'une minute.

« Lis-tu dans mes pensées ? » dit-elle.

Il sourit largement.

« Et il ne t'a fallu qu'un mois pour t'en rendre compte », a-t-il dit en se moquant de lui. « Bien que cela soit vrai, tu as été plutôt occupé à pleurer et à te morfondre et à avoir peur des couloirs et du ciel. »

L'avantage de ne pas avoir d'émotions, c'est que la méchanceté de Malefoy ressemblait à des cailloux que l'on jette dans un étang. Une petite éclaboussure rapide dans son imperméabilité mentale, puis à nouveau le calme et l'indifférence.

« Comment est-ce possible ? » demanda-t-elle en levant un sourcil sceptique. Elle a défié plusieurs lois fondamentales de la magie

« Sois rassuré, Sang-de-Bourbe, je ne lis pas toutes tes pensées. Si je devais me soumettre au flux constant de ta conscience, je me tuerais sûrement moi-même. Tu ne t'inscris que lorsque tu fais quelque chose d'intéressant. Et cela m'évite d'avoir à me montrer juste parce que tu essaies de descendre un escalier tout seul. »

La Hermione non droguée aurait été furieuse de ses moqueries. Mais la Présente Hermione a simplement cligné des yeux et a considéré l'information.

Ce n'était donc pas une chose constante. C'était bon à savoir. Mais quand quelque chose était suffisamment enregistré, il était en quelque sorte capable d'approfondir et de lire ses pensées les plus importantes. C'était un problème.

Elle l'a étudié. Elle devait voler ce qu'il lui donnait pour la surveiller. Ombrage l'avait décrit comme un charme porté par le chef de famille. Hermione n'était pas sûre de ce que cela pouvait être. Les charmes magiques étaient normalement quelque chose de métallique pour canaliser la connexion magique. Et ils doivent être portés ; les colliers, bracelets ou bagues sont les plus courants.

Malfoy ne semblait pas porter de bijoux, pas même une alliance. La seule pièce visible sur lui était la bague noire à sa main droite.

C'était peut-être cela.

« Tu ne peux pas la voler », dessinait Malfoy.

Elle le regarda attentivement.

« Ce n'est pas une chose. Ce n'est pas ça », dit-il, et il leva la main pour lui montrer l'anneau qu'elle avait regardé. Il l'a fait glisser de son doigt et la lui a jetée. Elle l'a attrapé par réflexe et l'a étudié.

C'était une sorte de métal noir. Il ne semblait pas avoir une signature magique aussi forte que celle de quelque chose relié aux menottes. Mais peut-être que c'était quand même le cas. Il pourrait mentir. Peut-être qu'il essayait de la détourner.

Elle se demandait ce qu'il ferait si elle l'avalait.

Il a éclaté de rire

« Ne l'avale pas. »

Elle a levé les yeux d'un air vif et il a froncé les sourcils en toute connaissance de cause. Il a souri et a tendu la main. Elle l'a fait tomber à contrecœur dans sa paume et il l'a fait glisser sur son doigt.

« Comme je l'ai dit, ce n'est pas une chose. Tu ne peux pas voler la trace. Pas celle qui est Surmoi. Ils ont utilisé la magie du sang pour faire tes menottes. »

Hermione le regarda avec étonnement.

« Je suis dans ta tête ? » dit-elle, la bouche légèrement ouverte lorsque la prise de conscience la frappa.

Ils lui avaient fait une prise de sang.

Quand elle était à Poudlard, ils avaient pris des flacons de son sang et de ses cheveux. Elle avait supposé que c'était pour un test génétique. Il ne lui était pas venu à l'esprit qu'il serait utilisé pour effectuer un rituel de magie du sang.

Cela signifiait qu'elle était, par son sang, liée à la conscience de Malfoy. Il pouvait la sentir au fond de son esprit. C'était comme les gardes du sang dans les domaines et les châteaux, créant une connexion subconsciente avec le Seigneur en sa possession. Les salles de sang permettaient au propriétaire de détecter quand quelqu'un entrait ou essayait de manipuler quoi que ce soit. Hermione existait dans l'esprit de Malfoy d'une manière similaire.

Si elle n'était pas entièrement sans émotion, elle aurait été froide d'horreur.

Il a hoché la tête.

« Tu es la Sang-de-Bourbe de Potter. Des mesures de sécurité supplémentaires ont été jugées nécessaires. Alors, voyons maintenant comment les choses fonctionnent : Je saurai toujours ce que tu fais et je serai toujours capable de te trouver. A moins que tu n'arrives à enlever ces menottes. » Il les a regardés et a fait un léger sourire. « J'aimerais beaucoup te voir gérer une telle chose. »

Il a ri.

« Peut-être peux-tu commencer par me séduire », conseilla-t-il d'un air sombre, en se penchant sur sa chaise et en la regardant de haut en bas. « Volez mon cœur avec ton esprit et tes charmes. »

Hermione roula les yeux.

« Bien. Peut-être demain », dit-elle, l'esprit déjà en mouvement. « Eh bien, tout cela a été très éclairant », dit-elle. « Je ne te dérangerai pas plus longtemps dans ta lecture. »

Puis elle se retourna sur son talon et retourna dans le labyrinthe de la haie.

Elle s'est enroulée et s'est tordue dans le labyrinthe de haies comme elle le pensait. Ses options s'étaient encore réduites. Malfoy ne s'attendait manifestement pas à ce qu'elle s'échappe. Il ne semblait même pas s'en soucier. Elle ne le blâmait pas. Elle ne s'attendait pas non plus à pouvoir s'échapper.

C'était déjà un espoir insensé. Maintenant, c'était comme une totale idiotie. Elle soupira faiblement et la regarda souffler comme un nuage dans l'air froid.

Lorsque la potion s'est dissipée, elle allait être très déprimée.

Elle a exploré tout le labyrinthe de la haie. Ses pieds étaient engourdis par le froid et trempés lorsqu'elle en sortit à nouveau. Elle est retournée en boitant légèrement vers la véranda. Malfoy ne dit rien et elle passa devant lui pour retourner au manoir et monter seule dans sa chambre.

Bien qu'elle soit restée sans émotion, il était agréable de se sentir à nouveau comme une personne qui fonctionne. Pas de chagrin. Pas de peur. Pas de dépression ni de désespoir. Elle n'avait pas à craindre que son corps la trahisse par une crise de panique.

La potion pouvait facilement créer une dépendance.

Non pas que Malfoy l'autorise. La guérisseuse Stroud avait mentionné que les potions contre l'anxiété pouvaient interférer avec la grossesse, elle n'allait donc probablement en recevoir que pour une courte période.

Hermione souhaitait en savoir plus sur la grossesse magique. Cet aspect a été largement négligé dans sa formation de guérisseuse. Avec un parchemin et une plume, elle pouvait écrire un essai sur un parchemin d'une soixantaine de centimètres sur les potions d'anxiété et sur la façon dont elles interagissaient avec la magie guérisseuse et les sombres malédictions. Mais la grossesse était exclue de la guérison des victimes. Presque personne n'a eu de bébé pendant la guerre et s'ils en avaient, ils arrêtaient de se battre et allaient voir une sage-femme.

Elle se demandait comment la potion était fabriquée. Elle était presque certaine qu'elle contenait de la bave de piqûre de perche, de la valériane et du haricot sophore. Peut-être aussi du mucus de cerveau paresseux. Elle repensa à la saveur et aux picotements qu'elle avait eus en l'avalant. C'était peut-être une réaction de la bave de piqûre combinée au sirop d'Hellébore.

C'était bien d'avoir quelque chose de nouveau à penser. Depuis la guerre, son cerveau a l'impression de se gratter tout seul. Elle était complètement affamée de tout ce qui pouvait lui venir à l'esprit. Il était plein de passé. Elle le revoyait encore et encore. Elle se demandait ce qui avait mal tourné.

Son passé était comme une pierre meulière. Il l'entraînait toujours vers le bas. La traînant inexorablement vers le bas alors qu'elle se demandait encore et encore ce qui avait mal tourné.

Le savait-elle ? Avait-elle su pourquoi l'Ordre avait perdu la guerre ? Avait-elle su et caché cette information ? Avait-elle choisi de se torturer en la dissimulant ?

Pourquoi ? Comme Malfoy l'avait dit, elle avait perdu la guerre. Qu'aurait-elle pris la peine de protéger, même après la guerre ? Sachant que tous ceux qui lui tenaient à cœur étaient déjà emprisonnés ou morts ?

Tout comme la mort de Dumbledore, les détails entourant la fin de la guerre semblaient flous. Elle ne se souvenait pas pourquoi ils étaient allés à Poudlard. Elle ne se souvenait même pas d'avoir été capturée. Elle se souvenait de la mort de Harry. Et puis elle était dans une cage à regarder les Weasley se faire torturer.

Elle avait supposé qu'elle avait perdu connaissance à cause du choc.

Hermione a exploré toute l'aile du manoir de haut en bas avant la tombée de la nuit. Les greniers, chaque placard, les escaliers et les tunnels des domestiques. Elle n'a pas passé les pièces au peigne fin, mais elle espérait que si elle se familiarisait avec elles, elle pourrait revenir sans paniquer ni faire de dépression nerveuse, même sans la potion.

Elle se demandait combien d'elfes de maison les Malfoy avaient. Il n'y avait pas tant de toile d'araignée dans les coins les plus sombres du grenier.

Le lendemain matin, elle se réveilla et sentit comme si un rocher avait été placé sur sa poitrine. Accrochée à son lit et accablée par le coup de fouet du désespoir qu'elle n'avait pas pu ressentir la veille. Elle s'est battue pour respirer.

Le répit de douze heures a rendu encore plus douloureuse toute sa douleur émotionnelle. Elle a été soulagée. Elle n'avait pas réalisé à quel point la douleur et la solitude l'atteignaient, jusqu'à ce qu'elle soit brièvement libérée de leur douleur.

Alors que le poids de la douleur s'abattait à nouveau sur elle, elle avait l'impression d'être réduite en poussière. Elle sentait presque les bords de son corps s'effriter et se briser. Elle se dissolvait dans l'air. Il ne restait presque plus rien d'elle, si ce n'est de la douleur.

Sa colonne vertébrale et l'arrière de sa nuque étaient en surchauffe. Alors que le reste de son corps était moite et glacé. Sa peau était humide. Comme si elle avait sué la potion dans la nuit.

Elle a roulé du lit et a été violemment renversée sur le sol avant de pouvoir s'élancer vers la salle de bain.

Elle s'est affaissée, en frissonnant. Son corps se sentait plombé. Elle pouvait à peine bouger ses bras. Elle voulait prendre une douche. Elle avait trop chaud et trop froid.

Elle avait soif. Elle avait désespérément besoin d'eau.

Elle voulait un câlin.

Une nouvelle vague de solitude l'a frappée si brusquement qu'elle a éclaté en sanglots.

Elle se sentait malade et faible et se sentait à nouveau comme une enfant. Elle voulait désespérément que sa mère s'occupe d'elle et mette la main sur son front. Pour la réconforter.

Elle ne se souvenait même pas de sa mère, mais elle lui manquait quand même. Elle se souvenait d'être au lit, d'avoir les doigts froids sur le visage, d'avoir brossé une mèche de cheveux et de s'être reposée sur sa joue.

Lorsque la vague de nausées a finalement passé, elle s'est traînée dans la salle de bain et, après avoir bu plusieurs verres d'eau, s'est jetée dans un bain tiède.

C'était comme si elle avait la gueule de bois alors qu'elle était malade de la grippe. Peut-être était-ce la sensation de manque. D'après ses souvenirs, Hermione n'avait jamais connu de dépendance à la drogue.

Bien sûr, Malfoy ne l'a pas prévenue qu'elle se sentirait comme la mort une fois la potion épuisée. Elle le maudissait fortement dans son esprit et espérait qu'il le ressentirait.

Elle voulait se noyer.

Quand elle est retournée dans sa chambre, le sol avait été nettoyé.

Elle se sentait encore fiévreuse. Elle traîna les couvertures de son lit et se blottit sous elles, pressant sa joue contre la fenêtre.

Elle a été malade toute la journée et apparemment Malfoy l'avait prévu car il ne s'est pas montré en s'attendant à ce qu'elle sorte. L'après-midi suivant, il est arrivé sans un mot, malgré les poignards qu'elle lui avait lancés et l'a emmenée dans la véranda. Elle découvrit que la potion l'avait quelque peu acclimatée. Elle a réussi à sortir de la véranda sans avoir une crise de panique totale. Elle tremblait et devait lutter contre l'hyperventilation, mais sa peur ne l'a pas engloutie. Le plus dur a été de traverser les graviers et d'entrer dans la haie. Mais une fois qu'elle s'est retrouvée parmi les ifs imposants, qu'elle a frôlé les murs avec ses doigts et qu'elle s'est concentrée sur la navigation, elle a réussi à respirer de façon assez régulière.

Lorsqu'elle est retournée dans la véranda, Malfoy avait disparu. Apparemment satisfait qu'il n'était plus obligé de la surveiller ou de la promener.

La potion réapparut le lendemain matin. Hermione passa plusieurs heures à discuter avec elle-même pour savoir si elle devait la reprendre. La seule pensée de passer un autre jour en manque lui donnait la nausée. À la fin, elle serra les dents et le descendit.

Elle se faufila dans le manoir comme une ombre et explora l'aile principale. Elle était constamment sur ses gardes pour repérer le coup sec des chaussures d'Astoria. Elle n'avait pas rencontré la sorcière depuis la nuit où elle avait emmené Hermione dans la chambre de Malfoy. Mais Hermione avait parfois aperçu quelqu'un qui regardait par la fenêtre lorsque Malfoy l'avait emmenée dehors. Elle n'était pas intéressée à vérifier si les premières menaces d'Astoria étaient sincères.

Elle a exploré la majeure partie de l'aile principale ce jour-là. Il y avait tellement de portes verrouillées qu'elle a réalisé que Malfoy avait probablement verrouillé le manoir avec son sang. Il l'a enfermée dans sa propre signature de sang.

Le lendemain, son état de manque était pire.

Puis trois jours plus tard, la potion n'est pas apparue avec le petit déjeuner. Hermione se doutait qu'elle savait pourquoi et qu'elle pouvait à peine manger. Elle fit les cent pas dans sa chambre, puis alla s'asseoir sous le jet de la douche au bout du couloir pendant une heure, tout en essayant d'arrêter de trembler.

Après le dîner, un elfe de maison est apparu pour lui enlever la vaisselle.

« Vous devez vous préparer pour ce soir », disait-il avant de disparaître.

Hermione est restée figée sur sa chaise. Elle l'avait supposé. La confirmation lui semblait encore pire. Ayant eu un mois de plus pour la redouter, l'horreur était plus froide. C'était comme si quelque chose tord ses organes en un nœud de plus en plus serré, jusqu'à ce qu'elle sente que quelque chose était à propos de la déchirure. Sa poitrine était si serrée qu'elle arrivait à peine à respirer, même superficiellement.

Elle est allée dans la salle de bain et s'est baignée. Lorsqu'elle est ressortie, elle s'est retrouvée à jeter des regards répétés vers le centre de la pièce. Elle était terrifiée à l'idée que Malfoy puisse choisir de varier l'expérience. Elle s'est accrochée à l'espoir que la table apparaîtrait et qu'il ne ferait rien de nouveau.

Elle ne voulait pas être violée d'une nouvelle manière.

Elle a failli pleurer de soulagement lorsque la table est apparue à 19h30 précises.

Elle voulait se gifler. Dans quel monde d'horreur une femme était-elle heureuse de savoir qu'elle allait être violée d'une manière familière ?

Malfoy allait et venait pendant cinq soirs sans lui dire un mot. De la même manière qu'il l'avait fait le mois précédent.

Chaque soir, Hermione s'emparait de la table et s'imaginait préparer la potion d'angoisse. Elle avait tellement de temps libre pour réfléchir à ce qu'elle avait commencé à essayer de deviner comment faire de la rétro-ingénierie.

Elle essayait de la rendre aussi réelle que possible pour elle-même. Elle essayait de recréer les parfums et les sensations. Elle était exigeante sur les détails. Elle était obsessionnelle.

Loin du balancement. De la morsure du bois dans les os de ses hanches. De la sensation de glissement à l'intérieur d'elle qu'elle refusait de laisser son esprit s'en occuper.

Elle n'était pas là.

Elle préparait une potion.

Elle a retiré un chaudron d'étain de l'étagère en utilisant un tabouret. D'un coup de baguette magique, elle fit apparaître une flamme. Elle attendit que le métal atteigne une température moyenne avant d'ajouter la bave de la piqûre de perche. Elle tenait la fiole dans sa main droite et la faisait basculer. L'odeur piquante lui chatouillait le nez.

L'étain et la chaleur faisaient s'évaporer les propriétés de lévitation de la boue de piqûre après avoir bouilli pendant une minute. Elle mettrait la vapeur en bouteille et l'utiliserait comme anesthésique sur des blessures localisées. Elle retirait le cerveau d'un paresseux d'un bocal et, à l'aide d'un long couteau, le tranchait si finement que les morceaux étaient transparents. Le cerveau sous sa main était spongieux et délicat. Son toucher était très léger et la lame du couteau était tranchante comme un rasoir. Au bout d'une minute, elle réduisait la température de la bave à un faible niveau de frémissement et plaçait les tranches de cervelle de paresseux sur la surface, laissant deux minutes à la bave piquante et à la cervelle de paresseux pour s'amalgamer, se transformant lentement en une couleur bleu acier avec une consistance visqueuse.

Pendant ce temps, elle préparait le haricot sopophore. Elle en utiliserait vingt. Elle les écrasait sous la lame de son poignard d'argent avant d'en extraire le jus. Sentant la pression dans le joint de son pouce, elle s'enfonçait. Elle imaginait la sensation du haricot céder sous sa lame. Une fois le jus ajouté, elle remuait la potion douze fois dans le sens des aiguilles d'une montre avec une tige d'argent, puis huit fois dans le sens inverse avec une tige de cendre. Ensuite, elle couvrait la potion et la laissait infuser à basse température pendant soixante-treize heures. Cette lente infusion était nécessaire pour annuler les propriétés somnolentes du jus sopophore. La potion devenait vert pâle. À la soixante-quatorzième heure, elle ajoutait des tentacules de guillemot hachées, une squille écrasée, de la valériane et des coquilles d'œufs de cendre en poudre. Elle le portait à ébullition pendant trente secondes, puis utilisait un charme de refroidissement pour le ramener à une température juste au-dessus du point de congélation. La potion devenait bleue à minuit et avait une consistance aqueuse. Puis elle s'égouttait du sirop d'hellébore à la surface. Une goutte pour dix, lentement dans le sens des aiguilles d'une montre, puis en tournant dans le sens inverse des aiguilles d'une montre. Son bras se fatiguait légèrement. Trente gouttes en tout jusqu'à ce que la potion épaississe et colle au bâton de mélange des cendres. Remuez-la trois fois avec une baguette d'argent et faites-la mijoter pendant cinq minutes avant de la retirer du feu et de la laisser tomber à température ambiante sans magie. Elle deviendrait gris foncé et sirupeuse. Il en résulterait vingt-cinq doses.

Elle le brassait dans son esprit tous les soirs. Elle ajustait les quantités et les techniques. Révision de l'ordre des ingrédients ajoutés. Le cinquième soir, elle était presque sûre d'avoir trouvé la recette complète.

Le sixième jour, elle se força à sortir seule, de peur que Malfoy ne se présente et lui ordonne de le faire.

Conquérant son agoraphobie, elle avait décidé que sa première priorité était de s'en sortir. Tout projet impliquant Malfoy attendra qu'elle puisse se débrouiller pour sortir régulièrement.

Au fond d'elle-même, elle soupçonnait qu'elle se berçait d'illusions et qu'elle l'évitait. Mais elle ne savait pas comment le convaincre de la tuer alors qu'elle ne pouvait même pas lui parler sans sa permission. Quant à le séduire, selon sa suggestion, eh bien, l'idée était si absurde qu'elle en était presque risible.

Le lendemain, il est arrivé dans sa chambre, l'a clouée au lit et a déchiré ses souvenirs. Il lui a à peine parlé. Quand il a eu fini, il a simplement tourné son talon et est sorti.

Deux jours plus tard, Hermione a rêvé qu'Alastor Maugrey se tenait devant elle dans un petit placard de rangement. Son œil tournait de façon suspecte. C'était comme s'ils avaient été sous l'eau, les mots échangés étaient indéchiffrables. Il l'avait regardée intensément pendant qu'il disait quelque chose, observant sa réaction. Elle se souvenait s'être sentie sceptique mais déterminée. Maugrey a dit autre chose et Hermione a secoué la tête. Il a hoché la tête d'un geste brusque et lorsqu'il s'est retourné pour partir, il avait le visage de pierre. Mais son œil, en se retournant, avait des hésitations. Alastor n'a jamais hésité. Après le départ d'Alastor, elle est restée seule pendant plusieurs minutes.

Elle ne savait pas ce que le rêve signifiait. Elle essaya de ne pas s'y attarder.

Hermione explora l'aile principale du manoir. Les portraits étaient apparemment strictement interdits de lui parler. Ils l'observaient d'un œil vif mais ne prononçaient jamais un mot. Elle a exploré le labyrinthe de haies jusqu'à ce qu'elle puisse le traverser les yeux fermés. Elle ne pouvait pas se débrouiller ailleurs à l'extérieur, à moins de se faufiler le long du manoir.

Les espaces ouverts étaient encore très difficiles. Elle ne pouvait même pas se décoller du mur lorsqu'elle marchait dans les grands couloirs. Et elle pouvait à peine se tenir debout pour mettre un pied dans la salle de bal de l'aile principale de la maison.

Au bout de dix jours, le guérisseur Stroud est revenu pour voir si Hermione était enceinte. Hermione ne l'était pas. Hermione avait fait des exercices agressifs dans sa chambre pour canaliser sa rage. La guérisseuse Stroud était heureuse de constater l'amélioration de la condition physique d'Hermione.

Le lendemain, lorsqu'Hermione entra dans sa chambre en tremblant de sa démarche, elle y trouva Malfoy qui l'attendait en tenue de Mangemort.

« Une sortie, Sang-de-Bourbe ? »

Hermione le fixa du regard, prenant ce qu'il portait. Son visage était un masque sans expression lorsqu'il s'est approché d'elle.

« As-tu oublié ? » demanda-t-il, ses yeux argentés clignotant. « Deux mois. Pas de grossesse. Le Seigneur des Ténèbres est impatient de te voir. «

Il l'a saisie par le bras avant qu'elle ne puisse reculer et s'est manifestée.