Hermione fixa le carré de papier qu'elle tenait avec perplexité.

Elle fronça les sourcils en le pliant en deux, puis s'arrêta, désemparée.

Elle ne se souvenait plus comment on pliait une grue en origami.

Elle en avait plié plus d'un millier. Petites et grandes. Jour après jour. Elle avait des souvenirs précis de leur pliage.

Mais d'une manière ou d'une autre...

Elle ne se souvenait plus comment faire. Elle a continué à essayer, chaque matin après avoir lu le journal, mais elle n'arrivait plus à trouver comment les faire.

Elle n'arrivait pas à se souvenir de l'ordre des plis. Était-ce d'abord un pli diagonal ? Peut-être était-elle censée le plier en deux, puis à nouveau ? Elle a essayé les deux façons.

Elle n'arrivait pas à se souvenir. La connaissance était perdue.

Elle n'avait aucune des grues qu'elle avait déjà pliées pour examiner le processus de manière inversée. Les elfes les bannissaient toujours à la fin de la journée.

Hermione soupira et mit le papier de côté.

Elle avait dû le perdre pendant sa crise. Le cerveau avait peut-être été endommagé.

Le souvenir - la connaissance - avait disparu de l'endroit où elle l'avait gardé. Comme s'il n'avait jamais existé. Sauf qu'elle savait qu'il avait existé. Elle se souvenait, distinctement, d'avoir été capable de les plier.

Peu importe.

Elle ne savait même pas pourquoi elle pliait des grues. Elle ne pouvait pas se rappeler quand elle avait appris ça. Peut-être à l'école primaire, se dit-elle.

Elle a enfilé sa cape et est sortie.

Le domaine était lugubre et boueux. L'hiver donnait ses derniers soupirs avant le printemps. Les fenêtres étaient parfois teintées de givre le matin, mais les jours se réchauffaient et il pleuvait à torrents pendant des jours.

La pluie ne tombait que légèrement, alors Hermione s'est aventurée.

Elle en était arrivée au point où elle pouvait traverser la plupart des jardins entourant le manoir, tant que ce n'était pas trop ouvert. Les espaces ouverts, elle ne pouvait toujours pas les supporter.

Lorsqu'elle essayait de temps en temps de franchir les haies et de s'aventurer dans les collines, elle avait l'impression que quelqu'un était en train de la disséquer, de lui arracher les nerfs et de les exposer au froid et au vent. Son esprit se repliait sur lui-même et la laissait seule dans un état de terreur totale.

Elle ne pouvait pas, ne pouvait pas gérer.

Elle se demandait si elle ne serait jamais capable de gérer ça. Si elle se remettrait un jour de son agoraphobie. La peur semblait s'être profondément enracinée en elle, se tordant à l'intérieur et à travers elle, partant de son cerveau et descendant le long de sa gorge, s'enroulant autour de ses poumons et de ses organes comme une vigne envahissante, attendant de l'étrangler à mort.

Les jours où il ne pleuvait pas à verse, Hermione passait la plupart de son temps à errer dans le domaine. Elle revenait à l'intérieur couverte de boue et n'avait d'autre choix que de la traîner à l'intérieur et dans les couloirs. Les maisons de sorciers n'avaient pas l'habitude d'avoir des paillassons ou des gratte-pieds alors qu'un simple coup de fouet suffisait à chasser la boue. Hermione s'excusait intérieurement chaque jour auprès des elfes de maison.

Ses journées avaient sombré dans une sorte de monotonie redoutable.

Elle s'est réveillée et a pris son petit-déjeuner. Elle a lu le journal à plusieurs reprises. Elle a plié des origamis. Elle a déjeuné. Quand il ne pleuvait pas à verse dehors, elle allait explorer le domaine pendant des heures et des heures. Si la pluie était trop forte, elle ne sortait que brièvement et s'exerçait dans sa chambre jusqu'à ce qu'elle soit prête à s'effondrer. Elle se douchait. Elle explorait le manoir. Elle dînait. Parfois, Malfoy venait lui faire de la légilimencie. Parfois il venait et la baisait indifféremment sur une table. Elle se couchait. Elle se réveillait et répétait la routine.

Jour après jour.

Il n'y avait rien de plus nouveau que les nouvelles.

Elle ne parlait à personne d'autre qu'à Malfoy et Stroud.

Savoir que le programme d'élevage n'était qu'une ruse ne changeait rien. Savoir que Voldemort était mourant, qu'il avait des horcruxes, ne changeait rien.

Pas pour elle.

Malfoy passait toujours son temps à essayer de traquer la personne qui avait détruit le médaillon. Quand il est venu inspecter ses souvenirs, il avait l'air visiblement abattu. Il n'a exploré son esprit que brièvement, comme s'il avait peur de l'endommager et de provoquer une nouvelle crise.

Hermione commença à soupçonner Voldemort de le crucifier régulièrement ; à chaque fois, Malfoy rapportait qu'il n'avait toujours pas attrapé le coupable.

Il ne l'était pas, réalisa-t-elle en rentrant au manoir, pâle de fureur ; il était pâle du choc physique causé par la torture. En fait, il avait l'air d'être torturé quotidiennement. Les symptômes se manifestaient plus distinctement chaque fois qu'elle l'apercevait. Il semblait visiblement érodé ; comme s'il était au bord de la dépression.

C'est l'effet du crucio sur une personne. Lorsqu'il est utilisé trop fréquemment, même s'il ne rend pas une personne folle, ses effets peuvent être à long terme.

Ses mains ont tremblé comme celles d'Hermione le faisaient encore parfois. Elle se demandait s'il suivait une thérapie pour la torture. S'il en avait le temps.

Elle pensait qu'il le ferait sûrement, il l'avait fait soigner après sa crise. Il utiliserait probablement le même guérisseur. Il devait en avoir un. Il aurait probablement mis un guérisseur sous contrat pendant la guerre. Il n'était pas du genre à aller s'asseoir dans la salle d'attente de St Mangouste.

Elle essaya de ne pas remarquer les symptômes, la pâleur, les spasmes occasionnels dans ses doigts, la dilatation de ses pupilles. Elle se rappelait qu'il essayait de traquer les derniers membres de l'Ordre ; chaque fois qu'il revenait torturé, c'était le signe qu'il avait échoué et que l'Ordre avait survécu.

Mais cela la dérangeait, en tant que guérisseuse. La détérioration ; elle ne pouvait s'empêcher de la remarquer et rongeait inexplicablement sa conscience.

Elle l'ignorait.

Voldemort était en train de mourir. Voldemort était mourant et Malfoy le savait et il avait réagi en gravissant les échelons et en éliminant l'Ordre. Elle s'était demandé pourquoi il était si servilement obéissant, même s'il voulait qu'elle soit la mère de ses futurs enfants, maintenant elle le savait. Bien sûr qu'il était prêt à tout pour rester dans les bonnes grâces de Voldemort.

Ron avait raison. Malfoy se considérait probablement comme le successeur. Comment pourrait-il en être autrement ? Le Grand Prédicateur. La "Main de la Mort" du Seigneur des Ténèbres. Quand Voldemort s'éteindra, qui osera contester que Malfoy est le prochain sur la liste ? Aucun autre Mangemort n'était à la hauteur.

Malfoy avait clairement l'intention de devenir le prochain Seigneur des Ténèbres et à moins que Voldemort ne le tue avant, Hermione s'y attendait.

Elle se demandait quel genre de Seigneur des Ténèbres serait Malfoy. Qu'est-ce qu'il en attendait ? Hermione ne le savait toujours pas. Peut-être qu'elle ne le saurait jamais. Elle se demanderait toujours et ne le comprendrait jamais.

Il mérite de mourir, se disait-elle. Il mérite d'être crucifié. Le monde serait meilleur si Draco Malfoy était tué ou rendu fou.

Mais l'idée de le voir les yeux vides dans le Janus Thickey la dérangeait quelque peu. Regarder passivement les ravages de la torture régulière sur lui la faisait se sentir étrangement coupable.

Elle ne pouvait rien y faire, se rappela-t-elle froidement en traversant le labyrinthe de haies, même si elle voulait l'aider. Ce qu'elle ne voulait pas. C'était un Mangemort. Ce n'est pas comme si quelqu'un l'avait forcé à devenir un Mangemort, à assassiner Dumbledore ou à tuer l'Ordre du Phénix et une grande partie de la Résistance. Il méritait toutes les souffrances qui allaient de pair avec sa servitude. Et même plus.

Si elle n'arrivait pas à le tuer, l'ironie du fait que ce soit Voldemort qui s'en chargeait lentement était à la fois appropriée et satisfaisante à contempler.

En grande partie.

Hermione soupira et s'arrêta de marcher, appuyant les talons de ses mains sur ses yeux. Elle essayait de faire le vide dans son esprit et d'arrêter de penser.

Il semblait qu'elle avait réussi à garder un peu de sang froid, même pour les monstres dépravés. Elle avait toujours détesté la simple idée de la torture. Ça l'avait dérangée d'assister à celle d'Ombrage. Apparemment, elle ne pouvait même pas apprécier celle de Malfoy.

Sa prochaine période de fécondité a été rendue bien pire par la potion de fertilité.

À l'approche de cette période, ses seins avaient gonflé de plusieurs tailles de bonnets et, sans soutien-gorge pour les soutenir, ils étaient suspendus, douloureux et d'une sensibilité exacerbée. Son bas-ventre a gonflé d'une manière qui lui donnait l'impression d'être dans les premiers stades de la grossesse. C'était horrifiant. Hermione se retrouva soudain confrontée de manière vive et viscérale à l'idée de la grossesse, d'une manière qu'elle avait réussi à ignorer et à éviter jusqu'alors.

Elle a pleuré. Ses vêtements ne lui allaient plus. Elle ne pouvait pas faire de sport, c'était trop inconfortable. Elle se sentait extrêmement fatiguée et sur les nerfs. Elle s'est blottie dans sa chambre et a essayé d'ignorer tout ce que son corps faisait.

Lorsque la table est apparue, elle a trouvé quelque peu douloureux de se pencher dessus et de sentir son poids s'appuyer sur sa poitrine. Elle a avalé de toutes ses forces. Son corps tout entier était trop sensible, surtout à des endroits auxquels elle ne voulait pas penser. Lorsqu'elle entendit la porte s'ouvrir, elle se concentra sur la douleur, appuyant plus fort que nécessaire sur ses seins et se forçant à ne pas faire attention à autre chose.

« S'il te plaît, ne tombes pas enceinte. S'il te plaît, ne tombe pas enceinte », supplie-t-elle à son corps.

Après cinq jours, quand Malfoy est apparu pour inspecter ses souvenirs, il semblait un peu moins à cran. Pas aussi pâle que la mort. Moins récemment torturé. Elle craignait que cela signifie qu'il avait fait des progrès dans son enquête.

Il a examiné ses souvenirs attentivement. Plus minutieusement que la fois précédente, mais toujours sans perturber aucun des souvenirs verrouillés. Il a regardé la conversation d'Hermione avec Ron à plusieurs reprises, comme pour vérifier les détails. Lorsqu'il a vu qu'elle s'inquiétait à contrecœur de ses symptômes de torture, il s'est retiré de son esprit.

« Tu t'inquiètes pour moi, sang-de-bourbe ? » dit-il en ricanant. « Je dois admettre que je ne pensais pas voir ce jour. »

« Ne le prends pas comme un compliment », dit Hermione avec raideur. « Moi aussi, j'ai eu pitié d'Ombrage quand il l'a torturée, mais je danserais volontiers sur sa tombe. »

Sa bouche se plissa d'amusement. « Malheureusement, les serpents l'ont mangée. »

Hermione s'est surprise à sourire avant de pouvoir s'en empêcher. Malfoy a éclaté de rire.

« Tu es une garce », dit-il en secouant légèrement la tête.

Le sourire d'Hermione s'est évanoui. « Certaines personnes méritent de mourir », dit-elle froidement. « Et ceux qui ne le méritaient pas, tu les as tués quand même. »

Il roula des yeux comme si elle avait simplement critiqué ses manières.

« J'ai fait ce qu'on m'a demandé de faire », a-t-il dit en haussant les épaules.

« Tu te dis ça pour soulager ta conscience ? » Elle a ricané en se redressant sur le lit. « Quand tu les as pendus et laissés se décomposer ? Pensais-tu être noble ? »

Il lui a adressé un mince sourire et a froncé les sourcils. « Votre Résistance avait un espoir illimité, même après que Potter soit mort sous leurs yeux. Ils étaient du genre à ne jamais croire les rapports de décès basés sur des ouï-dire de Mangemorts. Combien d'autres résistants auraient tenté de s'échapper s'ils n'avaient pas vu les corps pourrir de leurs propres yeux ? Vous ne croyez pas qu'il faille encourager l'optimisme suicidaire ? »

« Quelqu'un est toujours dehors », a-t-elle dit. « Quelqu'un que vous n'avez pas attrapé. »

Il a eu un léger sourire en coin. « Pas pour longtemps."

Hermione sentit le sang s'écouler de son visage si brusquement qu'elle eut l'impression que sa tête avait été évidée. « Est-ce que tu... ? » Sa voix tremblait.

« Pas encore. Mais je peux pratiquement le garantir », dit-il avec un sourire cruel. « Bien avant que le Seigneur des Ténèbres ne se soit effacé, le dernier membre de votre Ordre sera mort et votre précieuse petite Résistance ne saura jamais qu'elle a existé. »

« Tu n'en sais rien », dit Hermione férocement.

« Je le sais », a-t-il dit, son expression est devenue si dure qu'elle aurait pu être taillée dans le marbre. « C'est une histoire avec une seule fin. Si votre Ordre en a voulu une autre, il aurait dû prendre des décisions différentes. Peut-être des décisions dures et réalistes. Ils auraient dû abandonner leurs notions de conte de fées selon lesquelles ils pouvaient gagner une guerre sans jamais se salir les mains. Ils étaient idiots, presque tous. » Il a baissé les yeux vers elle. « Sais-tu à quel point il est facile de tuer quelqu'un quand tu sais qu'il espère seulement t'assommer ? Très facile. Si facile que je pourrais le faire dans mon sommeil à ce stade. »

Hermione le fixa, observant la façon dont sa bouche se tordait de dérision et la fureur dans ses yeux tandis qu'il parlait.

« Qui détestes-tu autant ? » a-t-elle demandé. Parce qu'elle n'arrivait toujours pas à le comprendre. Cela semblait défier les limites de la magie.

« Beaucoup, beaucoup de gens », dit-il avec un haussement d'épaules insolent. Puis il a souri. « La plupart d'entre eux sont morts maintenant. »

Il est parti avant qu'elle puisse lui demander autre chose.

Après presque un mois, Montague a recommencé à visiter le manoir. Hermione n'a pas pris la peine de l'espionner. Elle avait conclu qu'il n'était probablement pas un membre de la Résistance ou de l'Ordre. S'il y avait la moindre chance, Voldemort aurait sûrement envoyé Malfoy à sa poursuite.

Un jour, en revenant de sa promenade, elle a trouvé une demi-douzaine d'elfes de maison sur la véranda de l'aile nord, en train de dresser une grande table et de disposer de grandes quantités de fleurs partout. L'un d'entre eux disparut immédiatement avec un bruit sec et un moment plus tard, Topsy apparut et s'approcha d'Hermione.

« La maîtresse organise une fête d'Ostara ce soir. La Sang-de-Bourbe doit rester hors de vue », a dit Topsy.

Hermione cligna des yeux et jeta un coup d'œil à la véranda qui ressemblait plus à la préparation d'un banquet de mariage qu'à une célébration de l'équinoxe de printemps.

« Très bien », dit Hermione et elle alla chercher une autre entrée pour le manoir. Elle observa les préparatifs depuis les fenêtres de l'étage et en conclut que l'équinoxe n'était qu'une excuse pour Astoria d'organiser une fête. Il n'y avait rien des rituels ou des traditions apparentes à part l'abondance de fleurs.

A la tombée de la nuit, la véranda était magnifique, illuminée par des guirlandes lumineuses insérées dans d'énormes bouquets de jonquilles et de tulipes. Astoria avait dû les faire venir d'ailleurs, théorisa Hermione, le domaine des Malfoy était encore froid et faisait à peine allusion au printemps.

Hermione regarda les invités arriver, des Mangemorts, chacun d'entre eux. Ils étaient raides et formels les uns envers les autres jusqu'à ce que les boissons commencent à couler généreusement.

Lorsque tout le monde fut assis et que le repas fut bien avancé, Hermione se retira de la fenêtre d'où elle observait la scène et attrapa sa cape. Elle se glissa dans un couloir tranquille et sortit dans les jardins. Elle pouvait entendre les voix de la fête à travers les haies. Si elle pouvait trouver une bonne position, elle pourrait écouter aux portes. Peut-être que quelqu'un lui donnerait des informations utiles sur l'Ordre ou la Résistance. Ou les autres substituts.

La Gazette du Sorcier était toujours bourrée de spéculations, mais il était difficile de savoir ce qui pouvait être vrai.

Elle suivait les chemins sinueux du labyrinthe de haies. Ses pas étaient silencieux. On ne lui avait pas dit de ne pas sortir.

Essayer d'écouter ce qui devenait clairement un dîner arrosé était un soulagement. Hermione se sentait vivante. Plutôt que de se sentir comme une créature morte mécanique qui passait jour après jour, à plier des origamis, à faire de l'exercice et à attendre qu'une table apparaisse au milieu de la pièce pour qu'elle soit cliniquement baisée, puis reparte pour un autre cycle.

La véranda était juste de l'autre côté de la haie par rapport à elle. Elle pouvait entendre les voix clairement.

« Elle n'a presque pas de doigts sur elle », se plaignait une voix. « On ne peut pas montrer quelque chose comme ça. Ça me fout les jetons. Au début, j'arrivais à peine à la lever pour la prendre. J'arrive tout de même à compenser le manque de ses doigts. »

Hermione s'est figée. Ils parlaient des autres filles. Probablement Parvati ou Angelina. Elles avaient toutes deux perdu la plupart de leurs doigts.

Certaines filles étaient enceintes.

« Au moins la tienne à ses deux yeux », a dit une autre voix. « La mienne est une horreur à regarder. Je la prends par derrière ou je lui mets quelque chose sur le visage pour ne pas avoir à regarder ce putain de trou dans sa tête. J'ai un patch qui le couvre maintenant, mais quand même... »

Hannah Abbott.

« Ils ne sont pas faits pour être regardés », a interjeté la voix tranchante d'Astoria.

Il y a eu un rire d'ivrogne et de braillard à cela.

« Vous devriez voir comment j'ai entraîné la mienne », a ajouté une autre voix. « Tout ce que j'ai à faire, c'est claquer des doigts et elle se penche. Son con est si lâche que je préfère la prendre par le cul, sauf si c'est un des jours obligatoires. Elle a dû être une salope à Poudlard, mais elle sait comment sucer une bite. Je l'ai sous la table tous les matins pendant que je prends mon petit-déjeuner. »

Hermione avait l'impression que quelqu'un l'avait poignardée. L'horreur qu'elle ressentît était physiquement douloureuse.

Il y a eu beaucoup d'exclamations d'admiration.

« Tu as la Sang-de-Bourbe, n'est-ce pas, Malfoy ? J'ai vu le grand article de la Gazette à ce sujet. »

« C'est vrai », a dit Malfoy d'une voix froide.

« Le directeur la détestait à l'époque de l'école. Il est probablement venu en morceaux, je parie. »

« Non », a dit Malfoy, sa voix était coupée. « Le Seigneur des Ténèbres voulait qu'elle reste intacte. »

« Quel veinard », a marmonné quelqu'un.

« Ça doit être amusant de regarder sa petite tête de je-sais-tout pendant que tu l'enfonces. Est-ce qu'elle pleure ? J'ai toujours imaginé qu'elle était une pleureuse. À l'école, je rêvais tellement de la coincer sur un bureau et de l'enfoncer pendant qu'elle sanglotait. »

La peau d'Hermione se mit à trembler et elle resserra sa cape autour d'elle.

« Je n'ai jamais fait attention », répondit Malfoy d'un ton ennuyeux. « Ce que le Seigneur des Ténèbres ordonne, je l'exécuterai, mais elle n'a pas grand-chose pour retenir mon intérêt. »

Plusieurs voix ont grommelé quelque chose à propos de Malfoy mais la conversation a continué.

Les oreilles d'Hermione se sont dressées. Ils discutaient de la mort d'Ombrage. Ils se plaignaient des patrouilles dans la Forêt Interdite et de la gêne occasionnée par les centaures. Il semblait qu'aucun d'entre eux ne savait rien des horcruxes. C'était décevant, mais pas surprenant.

Elle a continué à écouter.

Malfoy a été envoyé en Roumanie. C'était une nouvelle. Des exécutions étaient prévues là-bas et Voldemort voulait qu'elles soient faites avec cérémonie. Une démonstration de force au cas où les autres pays européens interpréteraient la tentative d'assassinat de Thicknesse comme un signe de faiblesse. Le Haut Préfet les ferait lui-même.

Hermione se demandait si c'était la raison pour laquelle Voldemort avait arrêté de torturer Malfoy. Il devait être en pleine forme pour montrer ses talents de meurtrier en Roumanie.

On murmura de la jalousie à propos de la mission de Malfoy. La lèvre d'Hermione se retroussa. Quel genre de créatures détestables étaient jalouses que quelqu'un d'autre aille tuer des gens ?

« Tu vas tous les tuer ? » demanda quelqu'un d'un ton impressionné.

« Ce serait la tradition », dit Malfoy, en prenant un ton si grave qu'Hermione pouvait pratiquement voir le roulement d'yeux qui allait sûrement l'accompagner.

Elle ne savait pas ce qui était le plus déconcertant, la désinvolture de Malfoy ou l'enthousiasme de l'autre Mangemort.

La conversation se prolongea, n'offrant rien d'utile. Puis on entendit le bruit des chaises qui se déplacent et des gens qui se lèvent, et Astoria se mit à parler des fleurs dans la maison chaude.

Hermione se faufila à travers les haies en direction de l'autre entrée du manoir. Elle ne voulait pas qu'on lui tombe dessus si l'un des Mangemorts décidait d'aller explorer les haies.

Elle était presque de retour à la maison quand soudain..,

Immobulus.

Le sort l'a frappée sur le côté de la tête. Elle se figea sur place alors qu'un Graham Montague franchissait les portes françaises du manoir.

« Qui aurait cru que m'éclipser pour aller pisser me rendrait si chanceux ? » Il semblait s'émerveiller en s'approchant d'elle. « Avec toutes les protections que Malfoy a ajoutées à ton aile dans le manoir, j'avais peur de ne plus jamais pouvoir te joindre. Il t'a déjà engrossée ? »

Il lui a jeté un sort de détection de grossesse et a souri quand il est apparu négatif.

« Je n'aurais jamais pensé que le fait qu'Astoria organise une fête d'équinoxe serait la chose qui fonctionnerait finalement », dit-il en gloussant. Il étudiait son visage, son expression était triomphante comme elle l'avait été le soir du Nouvel An. Il détacha sa cape et la poussa de ses épaules. « Putain. Tu n'avais pas ça la dernière fois. »

Ses seins étaient encore un peu gonflés par la potion de fertilité. Il a attrapé son sein gauche et l'a serré fort en se rapprochant, de sorte que leurs corps étaient presque pressés l'un contre l'autre. Il a enfoui son nez dans ses cheveux et a respiré. Il sentait l'acidité du vin. Il était ivre.

« Tu étais censée être à moi, tu sais », a-t-il dit, se reculant légèrement pour la regarder à nouveau. « C'est moi qui t'ai attrapée quand tu as attaqué au Sussex. Quand je t'ai vu debout sous un ciel rempli de démonstratif en feu, j'ai voulu te baiser juste là dans ce champ. » Sa prise sur sa poitrine s'est resserrée pendant qu'il parlait, ses doigts s'enfonçant dans la chair. Si Hermione avait pu bouger, elle aurait haleté de douleur. « C'est comme ça que j'ai gagné ma Marque, tu sais, en t'attrapant. Mon service exceptionnel au Seigneur des Ténèbres. Quand je t'ai vu à Sussex, je t'ai reconnu depuis la grotte. Tu te souviens que je t'ai dit que je demanderais à t'avoir. C'est moi qui ai rappelé le Seigneur des Ténèbres à ton sujet pour le programme de reproduction. Il a dit que tu serais à moi. Mais il a changé d'avis et t'a donné à Malfoy. »

Montague a sifflé et a tordu sa poitrine dans sa main. "Ce putain de Malfoy obtient tout. Mais je te dois tellement de souffrance pour m'avoir poignardé avec ces couteaux empoisonnés, je ne vais pas le laisser se mettre en travers de mon chemin. J'ai fantasmé sur ça pendant si longtemps. J'ai même acheté un tamis, juste pour pouvoir te regarder à genoux devant moi et déboutonner mon pantalon autant de fois que je le voulais."

Hermione aurait tremblé si elle avait pu bouger. Elle ne savait pas de quoi Montague parlait, mais elle reconnaissait dans son ton le son d'une vengeance cruelle et obsessionnelle. Il lui sourit et plaça la pointe de sa baguette contre son front.

« Nous ne voulons pas que Malfoy vienne interrompre notre plaisir maintenant, n'est-ce pas ? Confundo. »

L'esprit d'Hermione se brouilla alors que le sort d'immobilisation était retiré et qu'elle s'effondrait dans ses bras qui l'attendaient.