Allí estaba, con una estrella latiendo en el pecho, que se jodan los democráticos y aristócratas petulantes come mierda, lo sé, no lo vieron venir, pero qué esperáis si hui de la muerte y el fracaso seguro, aunque no es motivo de felicidad, mi familia aun es prisionera del tirado imbécil, maldito, aquél demonio come naciones, y aunque soy ateo él se parece mucho al concepto de «Diablo», Me han preguntado, ¿de dónde vienen los muertos? Bueno, de sus casas, de sus hogares, del hambre y la represión, ¿no entiendes? Los muertos vienen de las madres, quienes engendraron vivos bebes que ahora cual plátanos pintones están bajo quién sabe qué tierra, bajo quién sabe qué lápida, bajo quién sabe qué madre llorando en el cementerio, se convierten en casas muertas, y no como las de Otero, no, sino aquéllas que jamás olvidarán al caído, esta casa de millones de personas que los recuerdan, la muerte no es en vano, menos la de mis compatriotas.